Carnaval erradio

Carnaval erradio

1 – CARNAVAL ERRADIO

O táxi percorria caminhos sinuosos, desviava-se das retenções carnavalescas na única noite em que me atrevi a explorar a atmosfera noturna do reinado de Momo. Olhando pela janela do automóvel, observei foliões caminhando como zumbis pelas ruas ermas do Centro da Cidade sem imaginar o que viria para mim. Senti saudades dos carnavais da Discoteca Help — em Copacabana — das mulheres seminuas naquela arena congelada pela decoração da década de 80. A Help foi meu ponto preferido para exercitar-me no carnaval durante muitos anos.

Admito, devo ser ruim da cabeça ou doente dos pés, pois odeio samba, pagode e derivados. Como sempre cito, sou uma alma britânica exilada neste subúrbio do mundo. Tomei a decisão, no entanto, de me arriscar em uma das noites dedicadas a pierrôs e arlequinas. Infelizmente, a minha ideia revelaria toda a sua complexidade no decorrer dos fatos.

— Olha, vou ter que deixar o senhor por aqui, no máximo um pouquinho mais a frente. O que o senhor prefere? — o taxista me corta os pensamentos com a súbita notícia.

Meus olhos giraram pelo entorno e o sujeito queria me largar na esquina da Avenida Rio Branco com a Avenida Presidente Vargas, quando havia solicitado que me deixasse o mais próximo possível da Lapa. Recusei-me a desembarcar naquele ponto tão distante do meu objetivo.

De má vontade, o motorista executou manobras proteladoras e me avisou que daquele local não passaria. Estávamos na esquina da Rua do Ouvidor com a Primeiro de Março, não se escutava nem o som de grilos na região e os vaga-lumes haviam fugido, um vácuo, uma avalanche de silêncio vagando pelas penumbras assombradas dos antigos sobrados.

— Motorista, não consegue me deixar um pouco mais perto da Lapa? É muito arriscado descer aqui e estamos muito longe dos Arcos. Estou vendo que tudo está livre mais à frente — tentei argumentar.

— Não dá, não, senhor. Se eu for mais perto, posso acabar não conseguindo sair, são muitas ruas fechadas.
Reclamei com o indivíduo, aleguei que a atitude era inaceitável, mas não teve jeito. Fui desovado como um cadáver desavisado numa região que poderia ser comparada ao deserto do Saara depois do anoitecer. Restou-me registrar o momento com uma foto e só existiam placas iluminadas para fotografar, foi quando captei a imagem de outro andarilho solitário, talvez, também, desovado por algum taxista.

Não me restou alternativa, eu precisava caminhar na esperança de descobrir sinais de civilização. Emparelhei o celular com os meus aparelhos auditivos e deixei que a o som do Moby servisse como bussola me guiando entre as sombras.

EXTREME WAYS

Dancinha

Esticando as pernas em passos largos, como uma avestruz fugindo de algum incógnito predador, atravessei a despovoada Esplanada do Castelo, que nos causa a ideia de ser um arremedo inóspito da Praça Vermelha de Moscou, depois segui pela Avenida Antônio Carlos, entrei pela Presidente Wilson, passei em frente à vetusta Academia Brasileira de Letras — onde saudei a estátua do finado Machado de Assis, que pareceu assustado ao me ver andando por ali, naquelas horas temíveis. Circundei a ilha verde do Passeio Público, e finalmente alcancei os mundanos Arcos da Lapa. Deparei-me com um oceano desmedido de gente. Compreendi o porquê de o taxista não ter me desembarcado naquela área.

2 – PAGÃOS

Deixei que a música continuasse inundando os meus ouvidos, me blindando dos ruídos coléricos da multidão. Fui me esgueirando entre homens e mulheres com pouca roupa, quase triturado por aquela aglomeração humana que buscava sentido para a vida em uma festa sem sentido. Acredite, leitor sem fé, eu vestia o meu tradicional uniforme escuro de caça, um corvo rompendo a massa de cores psicodélicas.

CASTING SHADOWS

Dancinha

Atente-se a esta informação, meu companheiro de jornadas, existem bares e casas de música na Lapa que atualmente ostentam mulheres de programas a procura de gringos e que até aceitam brasileiros na hora da xepa. Nisso, a Lapa guarda certa similaridade com a filosofia que imperava na extinta Help. Mapeei alguns pontos e sigo esse roteiro promíscuo quando minhas botas pisam sobre as calçadas da Avenida Mem de Sá.

Inauguro a minha peregrinação pela Rua Gomes Freire, no trecho que compõe os arredores da Rua do Rezende, já encontrei muitas meninas dos trashes ali, além de outras de categoria mais sofisticada. Há travestis na área, mas cada andarilho que busque o melhor encaixe para o próprio prazer. A presença intensa da turba em trajes que fariam corar Pedro Álvares Cabral deixava pouquíssimo espaço para a respiração, mas fui desbravando o terreno como um feroz bandeirante a procura de esmeraldas.

Como sempre ocorre, subitamente percebo uma presença que em atrai, uma presença que me pareceu familiar, uma lembrança de tempos remotos e melhores do que os atuais. Uma morena colossal, de coxas cavalares que se emendavam a uma bunda vastíssima transbordando-se em pequenas polpas de pele através do shortinho sumário que usava. Aquela bunda, não tenho dúvidas, mexe com a lei da gravidade e deve até influir nas questões climáticas do planeta.

Tive a certeza de que conhecia a mulher. Aproximei-me devagar, ela estava rodeada de outras garotas e eu ainda estava sóbrio, fator que me trava um pouco. Ao chegar mais perto, lembrei-me de quem se tratava, era a morenaça Paola, antiga funcionária do saudoso Clube 31, que ficava em uma ruela às margens da Rua do Acre. Sentindo-me intimidado pela timidez, custei a decidir abordar a mulher, mas acabei me jogando e falei com ela.

— Oi. Lembra de mim? — entrei com a canastrice.

Paola reagiu como se tivesse levado um susto, me olhou com estranheza e respondeu…

— Ai, que susto, garoto! Não, não lembro. Você é quem?

— Você não trabalhou lá na 31? — cometi a indiscrição absoluta.

— Ih, trabalhei, mas há muiiiiiiito tempo.

— Pois é, mas eu ainda me lembro de você. Ainda trabalha em algum local?

— Trabalho. Aqui — finalmente, a resposta que trouxe a esperança.

Ofereci pagar uma bebida, ela aceitou e pediu que eu pagasse também para as amigas. Fazer o quê? Paguei. Conversamos, mas ela não me abriu muito sobre os rumos que tomou após sair do Clube 31. Houve um breve momento em que me invadiu uma pequena dúvida sobre a certeza de que aquela era realmente a Paola que conheci ou se a morena estava assumindo um papel aleatório visando a um ganho em cima de mim, mas eu já estava em um caminho sem volta. Prossegui.

Sabendo que Paola estava na Lapa trabalhando, fiz uma proposta, mas ela expressou uma contraproposta, pechinchei e acertamos uma rapidinha por duzentos reais no Hotel Estadual, quase ao lado de onde estávamos. No fim, foi uma rapidinha literalmente, a menina me abocanhou num boquete sobrenatural e gozei em sua boca sem ter tocado direito nela. Estirado na cama, só tive tempo de pagar, ver a garota se vestir e me deixar no quarto como quem deixa uma vítima de assassinato.

Aproveitei para tirar um cochilo. Ao acordar, me lavei, paguei a conta e só me restou ir embora.

3 – APENAS O FIM

Avistei um táxi parado próximo ao hotel…

— Trabalhando, motorista? Me tira daqui?

— Já é. Pra onde?

Entrei no táxi, os primeiros raios do Sol buscavam as criaturas da noite com ânsia de incinerá-las.

— Toca pra bucólica Tijuca — ordenei.

Amanhecia na velocidade dos pneus, mas o amanhecer é somente o prefácio dos homens comuns. O libertino é um navegante a bordo de um navio fantasma, persegue portos que se movem, vive quando a adrenalina pulsa. É quando anoitece que as páginas da existência revelam o clímax de todas as histórias. Um libertino nunca é luz, é sombra.

Deixei que a playlist do meu celular elegesse aleatoriamente a trilha sonora do trajeto…

FLY AWAY

Se a vida é finita, o desejo é perpétuo.

Aline

Aline

A tarde chuvosa, o cheiro de terra molhada entrando pelas janelas, a batida de E-rotic inundava os cômodos do meu imenso chalé nos alpes tijucanos e criava uma atmosfera afrodisíaca.

E-ROTIC

Dancinha

Eu me remexia dançante na cadeira do escritório enquanto fuçava o Tinder e os sites de garotas de programa. A necessidade de sentir a textura feminina me tomou de assalto, buscava uma fêmea capaz de acalmar a minha libido, as minhas fantasias. Somos vampiros que se alimentam da fricção, do choque de peles causado pelo sexo. Encontrei a eleita…

Aline é uma jovem de olhos azuis faiscantes, loira de cabelos cacheados desaguando pelas costas; um par de seios firmes, pequenos e de bicos rosados emoldurados por marcas de biquíni; pernas grossas; bunda esférica de capa de revista. Mulher de estatura média, sotaque forte de cidade de interior, tatuagens provocantes, sorriso arrebatador.

Aline é objetiva, mas educada. Para aqueles fiscais de relato que gostam de objetividade, é capaz de sofrerem ejaculação precoce pelo WhatsApp. Consegui manter o diálogo por algum tempo, colhendo todas as informações que me interessavam, até que decidi agendar. Fui agraciado pela sorte, a menina tinha horário vago. Marquei que chegasse ao final da tarde.

Dei uma arrumada na casa, preparei o quarto, foquei a meia luz, liguei o telão e deixei The Cure engatilhado com Lovesong. Tudo pronto, mandei o táxi para pegar a Aline. A menina mora perto da bucólica Tijuca, a viagem foi rápida e quando piquei os olhos ela desembarcou do carro, quase me comovi com aquela beleza ofuscante e espontânea alvorecendo diante dos meus olhos. Demos um selinho, enlaçamos as mãos e seguimos.

Ao entrarmos no salão do chalé, apertei o controle remoto em meu bolso e acionei a música na tela da TV. A melodia em alto volume nos envolveu…

LOVESONG

Dancinha

A menina gostou, rebolou o corpo e fomos dançando juntos até a alcova. Aline estava vestida em um macacão justíssimo, revelando suas curvas vertiginosas. A imagem exuberante da beldade faz um caboclo desavisado se apaixonar. Perguntei se ela bebia, se aceitava beber comigo.

— Claro — ela me responde.

Abri um Chandon (ela merecia e não tenho café nem bolo em casa), enchi duas taças e levei ao quarto. Brindamos e bebemos juntos. Na terceira dose, começou a tocar Depeche Mode com Enjoy The Silence. A perfeição existe, o momento perfeito acontecia numa alcova discreta encravada no miolo da Tijuca.

DEPECHE MODE.

Dancinha

Eu e Aline nos beijamos. Ela me oferecia a língua para que eu chupasse, uma delícia. Os corpos quentes, vivos, famintos, se esbarravam. Mãos escorriam mutuamente pelo prolongamento da pele, gemidos soavam suaves em meio ao ritmo da melodia.

Peço que a moça se deite, pego o meu aparelhinho de eletrochoque, mas antes de inseri-lo chupo o grelo em alto relevo, um grelo graúdo, vibrante. Após umedecer a área, coloco o aparelhinho sobre o clitóris e a menina se contorce em um espasmo que revela sua sensibilidade. Seus gemidos vão aumentando de intensidade no mesmo compasso em que o tesão a envolve. Ela resiste, parece não querer gozar, pede que eu meta o dedo em sua vagina, pedido que atendo imediatamente.

Aline geme mais, se contorce mais, me beija com ânsia de língua e nossas línguas se embolam em um nó cego. Ela puxa minha nuca com as mãos, quer minha boca dentro de sua boca, nos engolimos em beijos autofágicos e intermináveis. Então, subitamente, Aline grita e goza como quem se rende ao inevitável.

Agora, o som na tela vinha dos Rolling Stones com Jack Flash

JACK FLASH

Dancinha

Aline recupera o fôlego e abocanha o meu combalido pênis com os lábios, um boquete mata-leão que quase me nocauteou em poucos segundos. Chupou, chupou, chupou, incansável, insaciável. Eu dedilhava sua boceta vislumbrando sua bunda de quatro virada na direção do meu rosto. Peço que ela pare, a garota larga o meu pau, prepara o terreno e monta sobre o meu tronco, de costas para mim, e emenda em quicadas implacáveis. Acredite, forista sem fé, meu coração acelerou vendo aquelas nádegas dignas da Playboy subindo e descendo sobre o pobre Pikachu — o breve.

Tive uma alucinação antes de gozar, me vi nu no meio do Jardim Zoológico da Quinta da Boa Vista com uma Ema me encarando como se estivesse há dias sem se alimentar. Terror. Despertei do delírio quando explodi em um orgasmo fortíssimo que quase arrancou a minha uretra. Quando voltei ao mundo real, o som de The Cult tomou tudo…

HOLLOW MAN

Dancinha

Após aliviarmos as tensões, conversamos, degustamos uma pizza e um programa que era para ter sido de uma hora, estendeu-se para quase três. Sem pressa, sem pressão.

Chamei um táxi, Aline se despediu de mim com mais um beijo e o carro desapareceu no horizonte infinito do asfalto. Sozinho, retornei aos domínios do chalé, o silêncio imperava ecoando a minha respiração. Acionei o controle remoto, escolhi uma música aleatória e coloquei no volume máximo. Deixei que o ritmo embalasse o meu velho corpo. A vida pulsa, o libertino vive…

MORRISEY

Dancinha

Verena

Verena

A luz do Sol castigava a cidade, incinerava pensamentos, queimava hereges imprudentes nas esquinas vadias. Durante o dia, o Rio de Janeiro é um balneário incandescente que não consegue mais esconder sua vocação gótica. Eu detesto o Sol, detesto o calor, detesto as cores fumegantes refletidas pela areia das praias, pelo colorido deselegante das roupas. Minha alma é cinza e fria como a de um britânico exilado nestes trópicos de manadas obtusas.

Sintonizo meus aparelhos auditivos com o celular e deixo que a playlist escorra pelos meus tímpanos…

COLD EYES

Dancinha

Cold eyes… Olhos gélidos cruzavam com a minha presença excêntrica e deslocada. A luz da tarde não me reconhece, despreza personagens noturnos. Saí de um almoço na Churrascaria Carretão, na caótica Copacabana, e fui caminhar pelo calçadão. Calça comprida, camisa social, eu era um eclipse diante da solar paisagem oceânica.

Decidi entrar em um bar aleatório. Arrisquei pedir um Hi-Fi com a certeza de que o garçom não saberia do que se tratava. Enganei-me, minutos depois me chegava um copo volumoso e alaranjado, o odor do álcool me causou euforia, bebi quase todo o líquido gelado e rascante num único gole. Pedi outro, pedi um terceiro. As pupilas se dilatam, os brilhos se intensificam, a felicidade me invade como uma batida da Polícia Federal às 6h da manhã. Resistir é inútil.

Há um prazer que é mais avassalador do que as repetições insaciáveis do orgasmo, é este prazer marginal de quebrar a rotina, de se libertar dos grilhões das responsabilidades, de chutar o balde e desviar-se para si mesmo, escolher existir em um dia em que você também escolheu se reencontrar.

Comecei a fuçar o telefone, anúncio de mulheres, sites, fóruns. Foi quando a imagem inesperada atravessou minhas retinas, uma garota com tantas tatuagens que faziam dela uma galeria de arte, os olhos góticos que os meus olhos góticos imediatamente reconheceram, o rosto semelhante ao da atriz Mel Lisboa. A semelhança foi decisiva, tenho fissura pela Mel Lisboa, nem tanto por ser uma conterrânea gaúcha ou talvez por isso. É linda e Verena também me pareceu linda.

Fiz contato e o destino se mostrou favorável. Verena foi atenciosa, a agenda me agraciou com um horário disponível, marquei em um hotel. Paguei a conta do bar, gritei evoé para as ondas libidinosas da praia e entrei trôpego em um táxi.

playlist prosseguia, não escutei nem uma palavra sequer do motorista que puxava assunto. Os cenários se descortinavam na velocidade de rotação dos pneus, como filigranas de um filme de ação. O som das batidas no meu ouvido me envolvia, me embriagavam mais.

YOU PT 12

Dancinha

O corpo transpirava fetiches, meus cabelos rebelavam-se embaralhados pelo vento da orla, minha mente tentava encontrar o centro do meu próprio labirinto. O automóvel deslizava na sincronia do trânsito e tudo em volta soava irreal, impalpável. Eu me sentia à deriva diante do GPS do carro, precisei repetir o meu nome para despertar daquele torpor incômodo. Dante, meu nome é Dante.

O táxi entrou em uma garagem, desembarquei, peguei a chave na recepção e entrei no quarto lascivo com ânsia de me banhar. Foi o que fiz. Depois, deitei-me na cama e meus olhos se apagaram na falência do sono. Despertei subitamente com a campainha gritando estridente. Abri a porta…

Atordoado, jurei que era a Mel Lisboa que rompia a alcova naquele momento. Foi como se um desejo considerado impossível se realizasse. Foi necessário nos apresentarmos, conversamos um pouco para que a conexão acontecesse entre nós. Enquanto Verena despia-se, suas tatuagens surgiam como hieroglifos egípcios, erguiam-se na pele como o desafio da Esfinge de Tebas: decifra-me ou te devoro.

Acredite, forista sem fé, eu não queria decifrar nada, escolhi ser devorado.

Beijos de língua, corpos ardendo na fricção, mãos que mapeiam a geografia do outro, relevos, declives, o pênis ereto, a vagina úmida e morna. Embolados sobre o colchão, dois corpos unidos por um nó cego. Confesso a vocês, talvez pela falha causada por uma amnésia alcoólica, não sei como gozei, mas gozei. Vi a camisinha inchada do sêmen branco e reluzente envolvendo o meu membro. Esbarrei com o olhar provocante de Verena me encarando. Para mim, não era Verena, era uma desejada miragem da Mel Lisboa.

É possível que eu remarque, quero ter mais lembranças vivas de Verena. Bela, sexy e misteriosa. A sensação que ficou foi boa, muito boa. Quero voltar e sentir a pele e os lábios da musa tatuada. Após o encontro, recordo-me que anoiteci na Lapa, caminhando a esmo, entrando no restaurante Nova Capela, pedi um chope e um aperitivo. Sozinho.

Quando deixei o restaurante, a noite estava mais densa e as sombras que pairavam sobre todas as coisas insistiam em me inquirir sem trégua: decifra-me ou te devoro.

Devoraram-me.

A vida pulsa, o libertino vive…

Dominique

DOMINIQUE

“Nós somos os fogos-fátuos desta cova do infinito…”
(Antônio Nobre)

Não escrevo para analfabetos funcionais, componho algo que vai além de um mero relato mecânico narrando um pretenso sexo destituído de erotismo, insiro aqui mais do que uma crônica. No fórum, registro o meu diário mundano. Compreendo que os medíocres queiram limitar o número de linhas como quem limita o nosso relógio da vida. No fim das contas são medíocres, que pela própria natureza arrogante, veneram limitações. Nasci para romper amarras e para provocar a ira da estreita ignorância dos beócios, dos sem talento. Sábios são os que estão abertos ao aprendizado.

Emparelhei as minhas próteses auditivas com o celular e permiti que o som do The Cult se misturasse ao meu sangue, possuísse a minha alma…

THE CULT

Dancinha

A noite estava abrasadora. Eu caminhava pela convulsa Avenida Mem de Sá até a Rua do Lavradio. Atravessei multidões embriagadas, mulheres lascivas, mendigos descrentes, travestis ilusionistas e alcancei o bar onde combinei me encontrar com Dominique, uma garota de programa das antigas que conheci no apogeu da 502 e que está fazendo ponto na Up House por curta temporada. Combinamos que ela viria ao meu encontro após o término do turno na casa. Tratos com mulheres da vida são sempre incertos, mas tive fé.

A umidade do meu corpo contaminava a camisa com máculas de suor. Sim, eu suo afeiçoado forista, mesmo sendo uma elegante alma britânica perdida nestes trópicos de manadas obtusas. Pedi meu uísque, um Red Bull e entrei em estado de contemplação enquanto aguardava a minha lebre chegar. Foi quando The Cure estourou as minhas próteses auditivas e tocou meus tímpanos…

THE CURE

Dancinha

A música é o Sol das minhas madrugadas.

A cada nova noite demoro mais para atingir o estágio ébrio, aquele ponto em que a mente e os olhos abrem o portal para o desfile da Felicidade, essa mulher vaporosa e fugidia que nos visita somente nos momentos de êxtase espiritual.

O álcool elimina a minha noção de tempo. De repente, vejo uma morena se aproximar encaixada em um vestido de chacrete no auge do sucesso do Cassino do Chacrinha. Não fui o único a notar a súbita presença, acho que todos os homens no perímetro de um quilômetro perceberam a entrada triunfal de Dominique. Ela quis me acompanhar no uísque e no Red Bull, fechamos o valor para um período de duas horas e relaxamos um pouco antes de deixarmos o bar.

— Está de preto neste calor?! — disse Dominique.

Eu estava vestido de preto. Sou um gótico em uma cidade gótica e traiçoeira, as roupas escuras são a minha camuflagem, me tornam invisível, me fazem irmão dos fantasmas do passado que insistem em habitar o presente.

— Usar roupas escuras é o meu vício — respondi.

Paguei a conta e saímos em direção ao Hotel Estadual, na Rua do Rezende, que por algum motivo misterioso é o meu leito favorito na Lapa. No meio do trajeto, Dominique avistou um boteco lotadíssimo e quis tomar a última dose. Aceitou brindar comigo com Salinas. Comecei a me sentir como o Nicolas Cage no filme “Despedida em Las Vegas”.

Dentro do quarto, ligo o ar-condicionado e foi como se finalmente eu respirasse, como se tivessem ligado a bomba de oxigênio. O calor excessivo me faz sentir a atmosfera rarefeita. Fiquei naquele pré-orgasmo respiratório enquanto Dominique tomava um banho. De repente, sua voz me chama para me juntar a ela no chuveiro.

A água escorria sobre as nossas cabeças, as mãos surfavam buscando ondas erógenas, as bocas engoliam lábios e línguas, a saliva se perdia entre os pingos incessantes que caíam. Dominique me abraçava, me apertava contra sua pele, a textura morna da sua pele. Eu agarrava e puxava seus longos cabelos agora molhados, ela fincava as unhas em meu tórax. Meu combalido pênis ereto esbarrava em seu clitóris desprotegido, se rendendo ao prazer. Ao longe, no rádio do motel, ouvimos brotar a voz de Bon Jovi…

BON JOVI

Dancinha

A perfeição se constrói sem aviso prévio. Estávamos ali, eu e Dominique, em uma conjunção carnal que nos alienou da realidade, éramos entes ardendo na intenção de nos fundirmos, de sermos um. Corremos para a cama sem nos enxugarmos, a garota me deitou e lambeu cada milímetro da minha carcaça envelhecida.

— Adoro dar banho de gata… — ela provoca.

Será que o pênis encolhe com a idade? O meu está mais para graveto do que pau, talvez por isso Dominique tenha conseguido abocanhá-lo inteiro, sem dificuldades. E me chupou com arte, com dedicação. Ao perceber que o meu membro pulsava mais forte, veio por cima e sentou-se sobre ele. Rebolou devagar, como se quisesse encaixá-lo mais profundamente dentro de sua vagina, esfregava forte em cima da minha virilha, numa fricção que ameaçava gerar faíscas. Começou a gemer alto, gritar, dizer que estava gozando. Gozei junto…

O rádio do motel arrematou o fim do coito…

EARNED IT

Dancinha

Dominique adormeceu sobre o meu peito. Paguei o pernoite para que ela pudesse continuar dormindo e nos despedimos com um beijo. Na rua, o céu ameaçava acender-se. Entrei em um táxi e pedi que o motorista me levasse à Praça Xavier de Brito, na bucólica Tijuca.

Pela janela do carro, os cenários passavam mais rápido do que a passagem do tempo. Os pneus avançavam por ruas desertas, se embrenhavam por entre prédios e ruínas da cidade decadente, o asfalto se desenrolava para o infinito. Senti a euforia da minha solidão. A voz de Bono Vox emergiu na cabine. A vida pulsa, o libertino vive. Adormeci e não sonhei…

U2

Girl9

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Cássia

CÁSSIA

O Tinder não é mais um aplicativo de relacionamentos afetivos, se tornou um canal de relações financeiras. São garotas querendo fazer programas sexuais, mas sem se assumirem como garotas de programa. Interessante, no entanto, é que tem sido o veículo onde venho encontrando as periguetes mais bonitas do ramo.

Semana passada estive com uma delas pessoalmente, apresentou-se como Cássia, me enviou fotos e vi que era uma dessas mulheres para assumirmos matrimônio na Igreja da Candelária. Compartilhei as fotos com alguns camaradas, todos se impressionaram com a estampa da menina.

Após um match, começamos a conversar pelo WhatsApp e creio que demorei três semanas para marcar o encontro. Cássia cobra 400 pilas a hora, mas pechinchei e saiu por 300. Avisou-me não controlar o tempo e pude constatar que realmente não controla, o esfrega fluiu sem cronômetro, o que dá a moça um selo de bom custo e benefício.

Marcamos na última sexta-feira, mandei o Uber (pago pelo cliente) e ela aportou na Praça Xavier de Brito, na bucólica Tijuca, com a pontualidade britânica que eu idolatro. Houve um breve percalço, um desencontro momentâneo. Ao chegar ao meu endereço, Cássia não me avisou e se dirigiu direto ao porteiro pedindo para me chamar pelo Interfone, mas entrou no numeral errado, não era o meu chalé.

“Você é um cachorro, me passou trote, me mandou para um endereço errado” — a mensagem pelo zap veio com ira e não entendi nada.

“Onde você está?” — Perguntei.

“Estou na praça que você mandou me deixar, no número X” — responde.

NO CHALÉ

Esclarecida a situação, fizemos piada e finalmente Cássia entrou no meu chalé nos alpes Tijucanos. Ela veio vestida com uma bermuda jeans justinha e uma blusa altamente decotada que revelava o par de seios suculentos e firmes que ela sustenta. Coxas grossas, sorriso arrebatador, lábios carnudos, barriguinha sarada, toda bem cuidada nos seus 1,70m de altura.

Entramos na minha suíte master e peço logo que ela tire a roupa, me atendeu prontamente. Que corpaço, que seios, que bunda, a vagina lisa e delicada parecia me intimar para um beijo. Fiz a pré-entrevista antes do agendamento e parti para os óculos gulosos que aprecio tanto, Cássia não refugou, meu deu a língua, a úvula, a traqueia, o esôfago, acho que por pouco não alcancei o seu intestino, de tão profunda que foi a osculação.

Deitamo-nos e os amassos prosseguiram. Roçadas perigosíssimas, glande roçando no clitóris, corpos em fricção, éramos dois cabos de alta tensão gerando choques intensos a cada novo impacto. Cássia geme baixinho, gostoso, um gemido sincero, transbordando tesão.

Ela inverte a posição, abocanha o meu combalido pênis e aplica uma masturbação engolindo meu pau (ou graveto, como preferirem) e percebo que eu iria gozar em segundos. Interrompi o boquete.

Pedi que Cássia ficasse de quatro. Que paisagem. O tobogã erótico que se descortinou para os meus olhos deveria ser decretado como uma das maravilhas do mundo. As costas arqueadas, a bunda empinada e a vagina sorrindo, ansiosa por me receber em seus domínios. Eu permaneci ajoelhado, pois somente ajoelhados é que devemos comer as melhores fêmeas. Penetrei com força, antes que o encanto da ereção se desfizesse, estoquei com ritmo, o som das batidas da minha virilha em sua bunda ecoava na suíte. Senti as ondas vulcânicas se avolumarem. Parei. Deitei-me novamente e pedi que a garota me chupasse. Ejaculei toda a minha carga genética, do útero á velhice. Sucumbi no colchão.

Namoramos mais, conversamos e preferi liberar a menina, que não dava sinais de querer ir embora. Acertei a conta, pedi o Uber e adeus.

Como eu disse, trata-se de uma mulher do Tinder, aviso isso antes que o Forista de Sapatilha ou o Sindicato da Confeitaria venham me pedir o telefone. Não tem como. Comentei sobre o fórum, mostrei o Arena, mas ela não consentiu em ser cadastrada no momento. Torço para que eu possa compartilhá-la com os camaradas futuramente. Por agora, aconselho que vocês façam como eu, tentem o Tinder, pois as repetições e reprises do fórum já estão tediosas. Fiz até a assinatura Platium, tamanho o sucesso que estou conseguindo alcançar.

A vida pulsa, o libertino vive. 

:dancinha:

Ingrid

INGRID

Os pneus do Sucatão giravam indomáveis sobre asfalto selvagem da Avenida Presidente Dutra, o relógio do carro anunciava um pouco mais de nove horas da noite, um turno ameno diante dos meus extravagantes hábitos noturnos.

A bússola apontava na direção de Nova Iguaçu, mais especificamente para um bairro chamado Cabuçu. Há muitos anos tive um prolongado affair com uma conhecida garota de programa da região que possui relatos no fórum, não foi das minhas melhores experiências no quesito relacionamento afetivo, mas isso não é incomum quando falamos desse perfil de mulheres.

Não gosto de dirigir à noite, pois costumo beber, além me obrigar a usar óculos, algo que detesto. Há pontos da Dutra que são mergulhos nas trevas, o farol do Sucatão tentava focar na pista. Na altura de uma entrada chamada “Rosa dos Ventos”, embicamos e ganhamos a famigerada Estrada da Palhada. O percurso é longo, cansativo, uma viagem, mas a vida pulsa e o libertino vive.

Desde que parei de ir à longínqua Nova Iguaçu, mantive contato com uma personagem que atua praticamente como cafetina na região, usa a alcunha de Fafí. Há dias atrás ela me indicou uma coroa portentosa, me enviou fotos e fiquei muito impressionado com a aparência e com o porte da fêmea madura. Bonita, cabelos longos, bronzeada, com um corpo trabalhado em academia. Fafí me colocou em contato com a veterana sabendo que o exemplar me agradaria.

Informou-me o valor do encontro, não citou restrições sexuais, mas informou que eu precisaria pegá-la na Praça de Cabuçu, numa das noites em que fica por lá para fazer a “correria” — palavras dela. Aceitei, marcamos e me vi percorrendo a Dutra, Estrada da Palhada e Estrada de Madureira, a última fase antes de alcançar as coordenadas onde combinei buscá-la. Seu nome é Ingrid.

O cenário do trajeto é árido, expõe a pobreza e a desolação da Baixada Fluminense. Casas com tijolos visíveis, cachorros magros perambulando pelas ruas, vans em alta velocidade, biroscas espalhadas pelas vias como cactos no deserto. Há muitos anos que eu não transitava naquele território, pouca coisa mudou, além das veias da penúria que saltavam mais aparentes.

O bairro de Jardim Cabuçu, em Nova Iguaçu, tem uma atmosfera de cidade do interior. Excetuando-se a violência vigente, é um lugar de caráter acolhedor. A praça estava iluminada, os bares no seu entorno fremiam pela sede do álcool, barracas de churrasquinho exalavam o aroma da carne suspeita. O brilho dos faróis do Sucatão denunciava a poeira que pairava incessante ao redor. Estacionei e fui em busca de Ingrid, que me disse ficar na frente de uma pizzaria.

Não foi difícil avistá-la, eu a reconheci pelo viço dos longos cabelos, trajada com um vestido justíssimo e curto, suas pernas morenas revelavam a leve penugem loira e reluzente que recobriam a pele. Ingrid é uma mulher afrodisíaca, foi como a defini. É impossível vê-la e não sentir a ferocidade da nossa libido mais primitiva. Simpática, levantou-se quando me viu, me abraçou e ofereceu um selinho com seus lábios de um rubro lascivo.

Ingrid bebia cerveja, acompanhei. Conversamos, cogitei levá-la para o motel Medieval, mas a rota seria complexa, terminamos escolhendo o motel Vênus, onde chegaríamos seguindo somente uma reta. Alta, graúda, é aquele tipo de mulher que chamamos de gostosa. Eu estava excitado, ansioso, queria ver aquele corpo nu. Paguei a conta do bar, entramos no Sucatão e seguimos para a alcova.

Dentro do carro, Ingrid leva a mão sobre a minha perna, desliza até o meu combalido pênis oculto e aperta.

— Quero ver essa pica bem dura — diz sem filtro.

Ficou óbvio que a mulher fazia o tipo escrachada. Não escolhe palavras, é direta e crua. Sabia usar a vulgaridade a seu favor. Na garagem do motel, avanço para beijá-la, ela não refuga, alisa a minha nuca com uma das mãos, puxa minha cabeça como se quisesse me afogar em sua boca. Seria uma boa morte, mas sobrevivi.

Finalmente, no quarto, ela se despe e o que vejo é um corpo descomunal. Seios siliconados, pernas torneadas, barriga com gominhos de malhação, o corpo todo recoberto por leves pelos aloirados, boceta lisa e com uma tatuagem intrigante acima do clitóris: um semáforo com sinal verde.

Ingrid ajeita o celular na cabeceira da cama e deixa vazar sua playlist que declara a preferência por funk…

AVENTURA NOTURNA

Dancinha

Atracamo-nos como feras famintas na selva. Beijos, línguas, roçadas em alta tensão, mãos que se apalpavam, se apertavam, se tocavam como cegos que se liam em braile. Ingrid se deitou e pousei por cima do seu corpo, mamei os seios volumosos e duros, arrastei meu pau sobre a vagina e tive a nítida impressão de ouvi-la sussurrar aos meus ouvidos para que eu a penetrasse ao natural, mas as regras do fórum impedem confissões sinceras. Ela saltou subitamente, veio por cima e sentou-se sobre o látex que isolava o meu combalido pênis do pecado original. Ingrid quicou sobre a minha virilha, quicou muito, quicou com força incansável. Quase indo a nocaute, pedi que parasse.

A mulher libertou meu pau e embarcou no boquete. Engolia inteiro o meu modesto graveto, senti minha glande tocando na parede da garganta. A boca quente, os lábios firmes, os movimentos ritmados… ejaculei chantili, sonhos, brioches e tortas alemãs. Ingrid engoliu como quem saboreia um café expresso.

Acertei o pagamento e devolvi a moça à Praça de Cabuçu. Eu me sentia anestesiado, mas precisava cumprir o comprido retorno à bucólica Tijuca. Insiro um CD aleatório no aparelho de som e permito que a música force meus pés sobre o acelerador…

PSYCHO KILLER

Dancinha

Embalado pelo som de Talking Heads, o Sucatão desbravava o negrume do asfalto como uma nave querendo compreender o infinito. E o infinito indevassável nos rodeava num céu estrelado sobre a Avenida Presidente Dutra. Na escuridão da pista, os faróis mal conseguiam desvendar o que vinha pela frente, tudo era infinito, eu era o infinito.

A vida pulsa, o libertino vive… 

Dancinha

Ebony

EBONY

APOCALIPSE

Envelhecer me incomoda. Infelizmente, só descobrimos os efeitos psicológicos e físicos do envelhecimento quando alcançamos esse patamar. A juventude e a jornada até os quarenta anos nos blindam com uma arrogância intrínseca que serve de muro para que não avistemos o que há do outro lado.

Sempre fui crítico e autocrítico, atualmente sou muito mais. Uma pessoa crítica precisa estar atenta para não resvalar em direção aos preconceitos. Ao mesmo tempo, não consigo me libertar do senso de ridículo. Jamais serei um desses velhotes exibindo-se sem camisa, ansioso por ostentar o corpo enrugado tal qual uma vedete de teatro de revista. Não vou por aí, não me atrevo a expor as minhas protuberâncias adiposas e, mesmo que eu fosse um Schwarzenegger, não cometeria esse delito que só cabe aos pavões que nascem com a genética do espalhafato. Carrego a alma de um britânico discreto perdido nestes trópicos de manadas obtusas.

A questão é que a velhice, além da degradação física, nos empurra para um exílio involuntário. Existe uma contradição que se impõe com o avançar da idade, é quando o corpo definha e a mente remoça. Não nos sentimos velhos, mas somos. Mesmo o espelho nos mente com a ilusão de que não estamos tão mal assim. Queremos mentir para nós mesmos e não conseguimos.

Mulheres jovens começam a nos olhar mais com repulsa do que com desejo. Fica estranho entrarmos em determinados locais onde só o fulgor da juventude frequenta. Dizer eu te amo soa como um tango composto por algum argentino cafona. Um velho é aquele que caminha às margens do precipício sabendo que em algum momento imprevisto terá que saltar. Envelhecer é ganhar a consciência da finitude de muitos aspectos da vida.

INSURGENTE

Tornei-me um velho com senso de ridículo extremo. Ao mesmo tempo, em contradição com a minha essência discreta, carrego um DNA gaúcho que me faz um insurgente. Tenho preferência por mulheres jovens, frequento lugares de jovens, não me importo de me sentar sozinho em qualquer que seja o lugar, não fico deprimido bebendo sem companhia e sou tomado por ondas de euforia quando estou só. Nunca serei um desses idosos que se sentem solitários, pois sou apaixonado pelo flerte com meus próprios pensamentos.

Eu estava ensopado de todas essas reflexões quando uma música emergiu de um boteco, tocou meus tímpanos e me arremessou bruscamente ao passado, ao meu auge, me vi flanando no imaginário da década de 80.

CARELESS WHISPER

INTERSEÇÃO TEMPORAL

A pior doença da meia idade é a nostalgia.

O relógio marcava quase duas horas da madrugada quando pisei com minhas botas sobre a pista da Rua Ceará. A região estava escura, sombria, mais do que o habitual. Nesta época em que celebramos as luzes, lugares como a Vila Mimosa se alimentam da luz da mesma forma que buracos negros espalhados pelo universo.

Se há um ponto geográfico na cidade que me viu jovem e agora me vê em decomposição é a Vila Mimosa, é a minha interseção temporal. Eu a conheci ainda no Estácio, como a última resistência da Zona do Mangue, estravamos nela por uma rua chamada Miguel de Frias, que foi extinta pelas obras do metrô. Era literalmente uma vila, quando ainda labutavam muitas prostitutas das antigas. Foi lá que degustei uma das loiras mais fabulosas que conheci.

No segundo dia de 2024, pois na madrugada já se erguia o dia dois, a zona estava deserta. Eu podia ouvir o estalar dos meus passos reverberando no silêncio que devorava os arredores da Rua Sotero Reis. Dentro da Vila transitavam algumas mulheres e uns poucos homens perdidos, mais perdidos do que as mulheres perdidas.

Para frear a melancolia que aquele cenário causava, emparelhei o meu celular com os aparelhos auditivos e deixei que a adrenalina do Captain Hollywood Project, com Impossible, me impulsionasse pelos corredores da luxúria. A música é a minha companheira na noite. Noite sem música é mulher mutilada.

IMPOSSIBLE

Sentei-me no bar de uma das casas que estavam abertas, pedi uma bebida qualquer e entrei no meu habitual estado de contemplação. Não sei por quanto tempo fiquei bebendo, o sentido das horas despareceu até que surgisse a mulher que eu possuiria naquela noite.

EBONY

Negra, com uma bunda vastíssima, cinturinha de pilão, um rosto de traços finos, bonita e exótica em comum acordo. Apresentou-se como Ebony, disse ser o seu nome verdadeiro, explicou que a mãe é fã de Paul McCartney. A vida é incrível, ainda me surpreende com essas histórias romanescas.

A Vila Mimosa é um lugar que passei a renegar, a prometer que nunca mais irei, mas acabo cedendo e volto a pisar sobre os paralelepípedos libidinosos. Não consigo mais fazer sexo naquelas alcovas insalubres, mas combinei com Ebony um boquete completo, ela não expressou restrições. Trancamo-nos num dos buracos lúbricos da casa.

Acertei na escolha, Ebony me arrebatou com um boquete quase sobrenatural. Senti como se o meu combalido pênis estivesse mergulhado em uma chaleira de água quente, ao mesmo tempo em que me relaxou, senti as ondas vulcânicas do orgasmo se manifestarem rápido. Gozei hectolitros na boca da menina, que engoliu tudo e ainda lambeu os lábios. Em menos de quinze minutos eu estava de volta aos paralelepípedos. Percebi que o céu ganhava um tom sutil de claridade.

Caminhei para o Sucatão, acionei o motor, introduzi um CD aleatório e deixei que a música inundasse a cabine do carro.

I’M GOOD

O ano de 2024 é uma combinação de números que me remete aos filmes de ficção científica. Não importa, enquanto os pneus do meu velho automóvel rangiam sobre o negrume do asfalto, eu mandava um recado para o tempo: Dante is alive.

Adicione o texto do seu título aqui

Hot Girl From Bangu

Hot Girl from Bangu

PRAZER EM CONHECER

Chamam-me Dante, um gaúcho que cresceu carioca e que se sente um britânico exilado nestes trópicos de manadas obtusas. Durante o dia, acossado pela luz solar, sou um operário da educação, um professor dirigindo uma escola, que também se divide em jornalista; um insuspeito cidadão de múltiplas faces, no entanto, jamais um cidadão de bem. É à noite que o meu alterego emerge, é quando visto os meus trajes escuros, enfrento a insônia crônica e invado as obscuras madrugadas góticas do Rio de Janeiro como quem penetra no êxtase libidinoso de uma mulher.

Insiro um pen drive no aparelho de som do Sucatão, deixo que a música transborde na cabine do carro e faça a trilha sonora do percurso.

UNLIMITED

Sim, sou viciado, condenado a provocar situações que inundem o meu sangue de adrenalina. Sou um intrépido senhor grisalho caminhando para o horizonte abissal da velhice, mas sou um Highlander, e um Highlander só morre se lhe cortam a cabeça. Desfruto dessa breve passagem terrestre como um libertino e um libertino somente fenece se lhe quebram a espada. Sou profano, um ousado, porque a vida favorece os ousados.

Adormeci sobre as páginas estudando gramáticas, li uma imensa biblioteca, aprendi a escrever, assimilei um estilo, tudo para ser capaz de compor este diário. Sou assíduo frequentador da Academia Brasileira de Letras, amigo de alguns dos verdadeiros imortais e nesse círculo restrito uso o meu nome de batismo, um nome que não parece mais ser o meu. É na madrugada que me sinto vivo, é como Dante que existo.

O preço da esmagadora liberdade onde habito é a solidão. Pior do que isso, o custo da perigosa liberdade que adotei é a paixão incondicional pela solidão. Sou rigoroso na seleção dos amigos e por estar imbuído de um amor por mim mesmo, raramente me apaixono, mas gosto de fingir que me apaixono. O coração, este obsoleto símbolo romântico, precisa ser alimentado com pequenas faíscas de mentiras sinceras.

MATCH

O celular apita, o Tinder me notifica que dei um match. Um match. Deslizo os dedos, entro no aplicativo e me deparo com a foto de uma jovem morena de cabelos longos, sorriso Colgate, olhos brilhantes e um corpo sinuoso que se exibe em poses impudicas de biquíni. Envio a primeira mensagem…

“Você tem zap?”

Alguns poucos minutos se passam e ela me responde com um número. Adiciono à lista de contatos e a chamo. Não foi necessário muito tempo para que eu descobrisse que havia esbarrado com outra garota de programa muito mais a procura do dinheiro do que da alma gêmea.

Laís o seu nome, trabalhou em um bordel do Centro da Cidade e agora faz ponto nos fins de semana na localidade chamada Ponto Chic, em Padre Miguel. Ela combinou de me encontrar em um dos bares que costuma pousar como isca para homens desejosos de sexo.

Em alta velocidade, o Sucatão sobrevoou o asfalto noturno da Avenida Brasil. Na altura de Deodoro, o cheiro do mato molhado me arremessou para um passado em que eu ainda me apaixonava, quando vivi um tórrido romance com uma dissimulada de Bangu. O GPS tagarelava como bussola desgovernada interrompendo meus devaneios, continuei na rota informada por Laís.

Desconheço os detalhes de como alcancei o Ponto Chic. Lembro-me de que na altura do motel Top-Kap, me embrenhei por ruelas estreitas, semelhantes às trilhas de comunidade e desemboquei em uma ampla praça. Preferi deixar o carro e prosseguir a pé pelo restante do percurso indicado no mapa.

Minhas botas crispavam sobre os caminhos tortuosos. Subitamente, me vi no meio de uma multidão, música alta, pagode, samba. Para me livrar do conflito sonoro daquelas vulgares melodias, emparelhei o aparelho auditivo com o celular e evoquei Annie Lennox.

SWEET DREAMS

“Eu viajei o mundo e os sete mares… Todo mundo está à procura de algo…”

A voz metálica da loira andrógena me resgatou. Ao longe, avistei o letreiro do bar onde Laís disse que me esperava. Apressei o passo. O primeiro impacto me revelou uma garota mais atraente do que nas fotos, charmosa, exibia uma feminilidade afrodisíaca. Sentei-me ao seu lado, pedi um uísque, ela segurava uma taça de gim, a impressão que tenho é de que hoje todas as mulheres bebem gim.

Outras meninas estavam próximas, todas profissionais do sexo fazendo bico na região. Reconheci uma com quem saí há muitos anos, de nome Mariana, uma mulata que labutou no antigo Clube 47 na Praça da Bandeira. Mariana estava diferente, gordinha, carcomida pelo tempo. O papo com Laís foi breve, confirmamos o valor combinado, a moça disse que não precisaríamos ir para um motel, que poderíamos ir para sua casa, próxima dali. A proposta causou-me desconfiança, mas por comodidade decidi aceitar.

ERÓTICA

Laís me conduziu a um tipo de vila, um terreno compartilhado entre diversas residências. Entrei na casa da garota, tudo com aspecto simples e organizado. Levou-me para o quarto com ar-condicionado, a cama de casal em madeira cercava-se por duas mesas de cabeceira que ostentavam abajures emitindo meia luz.

Laís deixou cair a roupa e conseguiu me impressionar, comecei a me convencer de que a viagem se justificou. Aproximou-se e me despiu, nos beijamos, beijo bom, com saliva, língua e entrega. Enquanto me beijava, tocou no meu pau, segurou, ensaiou me masturbar.

Deitou-se na cama e quis que eu possuísse o seu corpo. Coloquei meus joelhos sobre o colchão, posicionei-me para mergulhar sobre Laís e um estalo forte cortou o silêncio, o estrado caiu sob o meu peso. Fomos ao chão.

O imprevisto cortou momentaneamente a onda de volúpia, mas Laís se mostrou gentil e hábil em contornar o acidente. Voltou a me beijar, me fez um boquete em que a língua deslizava sobre o meu pau como se lambesse um sorvete e a boca o engolia a cada espasmo de endurecimento. Corri o risco de gozar antes do coito.

Laís fica de quatro sobre um puff e pede que eu a penetre. A bunda exuberante empinava-se para me receber, ingressei naquela cavidade úmida e morna com a ânsia do orgasmo. Muito excitado, foram poucas as estocadas, gozei com o corpo da menina estremecendo e desequilibrando-se por cima da pequena almofada.

Pagamento feito, retorno ao Sucatão atravessando novamente a muvuca pagodeira. Entro no carro, giro a chave, acelero e os pneus chispam. Ligo o aparelho de som e permito que qualquer música me abrace. A penumbra da Avenida Brasil envolve o asfalto e diante da pista traiçoeira tenho certeza de que a jornada ainda não terminou.

GOT TO GET IT

Sem bússola

Sem bússola

VIGÍLIA

A insônia vem acompanhada de ondas de ansiedade, me vejo lançado às ruas na intenção de desviar o foco da falta de sono e encontrar alguma diversão que me relaxe os sentidos. Talvez a razão da insônia crônica seja esta, o meu vício em adrenalina.

Já comentei, detesto dirigir à noite. Por insistir em beber quando saio, é raro que me arrisque a pegar o carro para um rolé. Ontem, no entanto, foi diferente. A mesma insônia noturna, a mesma ansiedade súbita, olhei para o relógio e marcava quase duas da madrugada, fui até a garagem, acionei o Sucatão, o motor roncou preguiçosamente alto e emergi sobre o negrume do asfalto.

EASY RIDER

Há um prazer em dirigir pela madrugada, o silêncio de mar aberto, o vácuo urbano de pessoas revelando detalhes dos cenários sombrios, figuras bizarras vagando camufladas pelas calçadas desertas e temerosas. O medo é o fantasma que assombra muitos bairros no Rio.

Consumido pelo tédio (ando com saudade de me apaixonar), tenho alternado entre as mulheres de cativeiro e as selvagens. Exausto de circular pelos mesmos lugares, rumei para Vila Isabel, atravessei o Túnel Noel Rosa, segui pela 24 de maio, Todos os Santos, Rua Piauí e desemboquei na Avenida Dom Hélder Câmara (a eterna Suburbana).

Bons tempos quando havia o Sambola; a boate Blue Garden, casa em que virei muitas noites de azaração, na altura de Pilares, próxima ao Norte Shopping, onde agora se ergue um condomínio enorme ao lado da bandeira do McDonald’s. Existia toda uma vida que hoje foi soterrada pelo nada. Quem sabe, em um futuro distópico, algum intrépido arqueólogo encontrará vestígios da minha breve passagem por aquela região.

Fui subindo pela avenida, alcancei o viaduto que cai em Cascadura, passei em frente ao Motel Classic, retornei pela Ernani Cardoso, cruzei com o Supermercado Guanabara (onde avistei entidades andróginas) e prossegui como o Capitão Ahab caçando Moby Dick. Não sei dizer exatamente até que ponto cheguei desperdiçando combustível, mas em um novo retorno, passando pelos arredores da esquina da Rua Cachambi, vejo um grupo de mulheres que se assemelhava a um arquipélago no meio do vazio de um vasto oceano. Admito, fiquei surpreso. Por que aquelas mulheres estariam ali? Seria um remoto e desconhecido ponto de mariposas?

Cruzei o local por umas três vezes, na tentativa de me certificar de que eram realmente mulheres plantadas naquele território, pois a região foge aos limites dos meus mapas cartográficos e desconheço as nativas daquelas paragens. No vai e vem com o Sucatão, avisto uma morena de sorriso faceiro, um rascunho da Kelly LeBrock, cabelos ondulados, encaixada em um vestido vermelho decotado e curto, estava encostada em um pequeno poste que sustentava a placa com o nome das ruas que formavam interseção.

Não é incomum eu ficar hesitante em me aproximar de mulheres em pontos de rua, mas a garota me pareceu atraente. Manobrei o carro e aportei perto dela.

— Oi, meu bem — ela me saúda com essa expressão odiosa que deve fazer parte do vocabulário profissional das putas.

— Como eu faço para ficar com você? — fui direto ao assunto.

—  $$$ o boquete e $$$ o programa.

Perguntei alguns detalhes adicionais sobre o desempenho sexual e ela me respondeu positivamente a todos os questionamentos.

— E para onde podemos ir no caso do programa? — inquiri.

— Aqui no Cartago,

Sinceramente, não me lembrava do Cartago nem que ele se localizava naquela área, saber disso me fez entender a presença do bando mulheres à toa naquela esquina. Aceitei os termos e autorizei que a moça entrasse no carro.

— Qual seu nome?

— Nádia. E o seu?

— Dante, me chamo Dante.

O COITO

Adentrei pela Rua Cachambi e entrei no Cartago. Como pretendia beber, peguei o apartamento pelo período de 12 horas, me programando para sair somente quando amanhecesse. Dentro do quarto, a menina se adianta para ligar o rádio e a música invade a alcova com a força de uma piada de mal gosto.

LOVE IS IN THE AIR

Loves is in the air... foi a trilha sonora que o motel me ofereceu como fundo musical do encontro com uma garota de rua. A guria aumentou o som, ensaiou uns passinhos e perguntou-me se podia pegar uma bebida. É do jogo.

A tal “uma bebida” se transformou em quatro Ices e uma garrafa de Gim. Comecei a contabilizar o prejuízo na calculadora do celular. A mulher era uma esponja.

Finalmente, após conversas e leves sarradas, ela veio para o ataque me tascando um beijo de língua que me desentupiu a traqueia. Beijo bonzão. Nua, Nádia se deitou e me chamou para ir por cima. O pau roçava suavemente em sua boceta enquanto continuávamos nos beijando, a menina gemia, baixo perto do meu ouvido, sussurrava palavras ininteligíveis e arranhava as minhas costas.

Pedi que ela ficasse de quatro, plastifiquei o Pikachu e penetrei lentamente na vagina úmida e morna de Nádia. Comecei a estocar e, de repente, fui acometido por uma cãibra implacável. Retirei o pau e caí me contorcendo sobre o colchão em movimentos epiléticos. Acho que a garota pensou que eu estava infartando, ficou lívida, de olhos arregalados, me encarando. Se dependesse de pedir socorro, eu teria falecido debaixo daquele olhar vítreo e inerte.

Recuperado, expliquei a causa da dor. Dona de alguma compaixão, Nádia voltou a se esfregar em mim, montou sobre a minha castigada carcaça, reencapou Pikachu e o introduziu em sua vagina. Ela não quicou, se limitava a roçar com força e rebolar por cima da minha virilha. Tinha um jeito gostoso de fazer, não demorou para que eu ejetasse os meus maratonistas genéticos no saco de látex. Gozo forte.

Paguei à jovem, ela se retirou e adormeci no quarto do motel. Aos primeiros sinais do dia, entrei no Sucatão e ganhamos a pista. O Sol bateu no meu rosto como se me cumprimentasse após uma longa ausência, o céu desabava em um azul opressor, o capô brilhava refletindo a claridade. Liguei o rádio e deixei a melodia transbordar na cabine do carro…

BEAUTIFUL DAY

Num arrebatamento de euforia, gritei em coro com o U2:

It’s a beautiful day
Don’t let it get away…

Dancinha

A orgia perpétua

A orgia perpétua

O BAR

Sábado, quando a vida acontece… Não me perguntem o porquê, relevem o meu tom repetitivo, mas eu adoro aquela parte remota da Lapa, próxima a Praça da Cruz Vermelha. Quando o Bar das Quengas acabou, senti o vácuo de perder o pouso favorito. Quando reinauguraram com o nome de Boteco Bacurau, corri de volta à toca do lobo.

É um ritual. Escolho a mesa mais discreta, sento-me, peço o meu uísque e entro no modo contemplação. É o ponto de partida, o lugar onde sinto a temperatura da noite, onde me enveneno com doses ilimitadas de álcool. O único porém do meu hábito de beber nos fins de semana é que saio sem o Sucatão. O prevenido vale por dois.

Quando alcanço o grau em que o mundo ao redor começa a brilhar mais forte, quando sinto aquela euforia clandestina me invadindo vaporosa como uma fêmea no cio que chega para me arrebatar, quando me vem a vontade de dançar ao ritmo da música que vaza dos meus aparelhos auditivos conectados ao celular, quando tudo isso acontece na sincronia inevitável do ébrio, é a hora em que me levanto e sigo em alguma direção aleatória.

Estranho foi pagar a conta, me erguer da mesa e no mesmo instante a melodia de Billy Idol transbordar para os meus tímpanos…

BILLY IDOL

Acredite, forista sem fé. Senti um tipo de elevação espiritual que já não experimento na mesma constância em que sentia na juventude. Foi quando uma ideia imprudente me tocou o pensamento. Decidi ir sozinho ao swing do Mistura Certa, pois as boas companhias femininas estão raras e inconstantes para essa modalidade mundana.

VIA CRUCIS

A parte remota da Lapa não é para qualquer um, é para os ousados. As ruas são mais desertas, seres estranhos cortam nosso caminho, a Praça da Cruz Vermelha é uma colônia de miseráveis indigentes e a Rua 20 de Abril, onde está o swing, é tenebrosa. O velho puteiro que ficava ali aberto dia e noite, na esquina com Rua do Senado, o bom Feitiço do Tempo, acabou.

Há os suspiros de outras eras que emanam da carcomida casa onde nasceu o Barão do Rio Branco, hoje profanada e em ruínas como todo o resto do Centro da Cidade.

Já citei em outros relatos, não sou corajoso, sou abusado. Ando com o cu na mão por essas vias apartadas da existência, mas também sou alimentado pela adrenalina, o único antídoto para o tédio irreparável que a idade e as vivências excessivas me trouxeram.

Cheguei ileso ao Mistura Certa, mesmo com o caminhar tortuoso do ébrio. Na recepção, pergunto se posso entrar como solteiro. A resposta positiva veio acompanhada do valor para a permissão: 270 reais.

ORGIA PERPÉTUA

Hesitei. O preço excessivo quase me fez ficar sóbrio. Tudo bem, a vida é uma só e eu já estou velho para cacete. Aceitei. Foi a primeira vez que escolhi entrar no swing sozinho. Posso dizer que também foi a última vez que fiz isso.

O Mistura Certa é animado nos fins de semana. A casa estava repleta de casais e alguns solitários como eu. Não posso negar, me invadiu uma incômoda melancolia por estar sem um par naquela noite. A boate é bonita, como já me referi em outros relatos. Assim como o atendimento é satisfatório. Vi uma mulher colossal vestida com um uniforme branco, fiquei na dúvida se era a massagista das noites de sábado, mas a preguiça de perguntar superou a curiosidade. Talvez, tivesse sido a salvação da noite.

Pedi mais umas doses de uísque, foi a única maneira de contornar a depressão causada pela escolha que fiz. Em determinado horário, fui em direção ao labirinto e vaguei pelos corredores. Imagine, afeiçoado, um senhor barrigudinho esperando o milagre de ser assediado por alguma mulher presente. Na cama coletiva, a suruba rolava solta. Um pouco zonzo, aproveitei para sentar-me numa das extremidades mais reservadas do colchão, não reparei o casal que trepava eufórico perto dali.

Subitamente, senti uma fisgada na virilha e percebi a mão que pegava meu pau com brutalidade. Girei o pescoço para ver de onde partia o ataque. Perdoem-me pelo que irei dizer, não gosto de retratar ninguém desse jeito, mas era uma mulher pavorosa, carrancuda, a impressão que tive é de que ela estava com uma máscara carnavalesca de Bate-Bola.

A Bate-Bola insistia em abrir o zíper da minha calça enquanto gemia no vai e vem das estocadas do homem atrás dela. Cansado, bêbado, me veio o pensamento: não tem tu, vai tu mesmo.

Afrouxei o cinto, arriei a calça e a criatura me abocanhou com a fome de uma piranha do rio São Francisco. A mulher era esquisita, mas o boquete se revelou sublime e me nocauteou em velocidade recorde. A surpresa foi que ela engoliu o meu gozo e ainda lambeu os lábios como uma canibal insatisfeita. Se tratando dela, não foi uma visão excitante, fiquei aterrorizado.

Não havendo mais o que fazer ali, desci à recepção, paguei a conta, pedi um táxi e sintonizei meus fones na música epilogal…

THE CURE

O relógio da Central do Brasil despontava embaçado para os meus olhos através da janela do táxi, os ponteiros se aproximavam das 4 da madrugada. Eu me senti sozinho, muito sozinho, mas sempre soube que esse é o preço da liberdade absoluta, é a jornada que constrói a fé em si mesmo. Navegar é preciso…

Uma noite no motel

Uma noite no motel

Quando dirijo meu fusca pelas vias noturnas evacuadas por um vírus, tenho um sentimento de irrealidade. É como se eu estivesse dentro de uma ficção científica, um remake de Blade Runner. Tudo é silêncio. Para onde estou indo? Em busca de um corpo quente que me abrigue por algum tempo, que me console da solidão inevitável. Herbie, meu fusquinha, desliza valente pelas sombras da cidade. Cavalgamos juntos, como Dom Quixote e Rocinante, em nossa busca pela Dulcineia de Toboso.

Enquanto o dia é a revelação de tudo, a noite é o segredo de todos os pecadores. Eu e Herbie estávamos sem direção. Só me vinha a mente os mesmos lugares, lugares dos quais eu já estou cansado de pisar. Lembrei-me de uma aventura antiga, quando conheci Gisa às margens da rua Monsenhor Manuel Gomes, onde fica o Cemitério do Caju (http://www.gparena.net/td-show.php?t=166). Rumei para a av. Brasil.

Quando desço do viaduto que margeia o porto e desemboca na Av. Brasil, o trânsito era inexpressivo e os ponteiros do meu relógio beiravam a madrugada. Viro à direita na rua do cemitério, mas não vejo nada. Nenhum movimento de meninas como encontrei há poucos anos. Um vácuo urbano. Não sei se algum companheiro forista percebeu, mas existe uma intensidade indescritível no entorno de uma necrópole. É a cidade dos desencarnados, dos esquecidos. O silêncio é diferente, é um silêncio que sussurra. Diferentes épocas e histórias enterradas sob a mesma terra. Cemitérios me incomodam devido a essa energia intraduzível. Não encontrei Gisa nem qualquer outra mulher. Dei meia volta e abandonei os arredores do campo-santo.

Seguimos pela Av. Brasil, eu e Herbie. Um trajeto longo em direção à Zona Oeste. O rádio ligado e transmitindo estática até que eu colocasse um CD. A música inesperada transbordou das caixas de som: Pavarotti em dupla com James Brown cantando “It’s a man’s world”.

A noite sem música é mulher mutilada. Incrível como aquele som transformou a paisagem. Apertei o acelerador, Herbie respondeu com um grito de guerra e marchou como um destemido soldado na linha de frente de uma batalha decisiva. Chegando a Padre Miguel, passamos pela enigmática Cancela Preta e nos enveredamos por uma trilha. No passado vivi ali uma pequena aventura que ficou registrada (http://www.gparena.net/td-show.php?t=1859).

Onde antes foi possível peneirar algum achado feminino, hoje só me deparei com travestis. Nada contra, mas não são a minha preferência. Frustrado, decidi fazer o retorno para o sentido Centro.

O CD continuava embalando Herbie com Amy Winehouse – Back To Black

Ninguém se sente completamente sozinho na madrugada, a própria noite é uma companhia que nos fascina. Eu e Herbie balançávamos o corpo ao ritmo da música. Não entregamos os pontos. Como a nave Enterprise, estávamos determinados a ir aonde nenhum homem jamais esteve. Quando nos aproximávamos da altura do Parque União, lembrei-me de um taxista que me disse ter visto um ponto de mariposas atrás do Motel Stop Time. Não hesitei, dobrei a direita na rua Teixeira de Castro e peguei uma rua chamada “Regeneração”, acho que entrei pelo sentido contrário do fluxo, mas era tarde, não enfrentei problemas.

Na rua Teixeira de Castro também avistei muitos travestis, pois o mundo é gay. Quando entrei na rua da Regeneração é que pude ver, finalmente, algumas mulheres degeneradas à porta de um bar, todas com copo na mão e saias quase acima da bunda. Fiz a primeira ronda de reconhecimento, pois estava em um território estranho para os meus alfarrábios geográficos. Fui e voltei umas três vezes até que avistei uma coxuda que me interessou. Hesitei em abordar porque estava em grupo e eu não tinha certeza se poderia ser uma profissional do sexo. Manobrei o fusca para dar uma rasante pelo grupo das meninas, a coxuda me encarou e deu tchauzinho. Foi a senha necessária. Parei.

— Oi, gato?

— E aí? Como faço pra ficar com você? — Prefiro ir direto ao assunto.

— Facinho. Cinquenta o boquete e oitenta o programa.

— Você vai aqui no Stop Time?

— Com certeza, gato.

Sei que alguns dos meus relatos podem parecer insólitos, afinal são poucos os que se arriscam fora dos trâmites tradicionais. Mas a vida sem riscos não é vida, é licença maternidade. Aprecio os riscos, eles me excitam. Não posso dizer a você, afeiçoado forista, que não enfrentei momentos de forte tensão por conta dos meus impulsos, mas tento ser prudente e estar preparado para os imprevistos. São ossos do ofício.

— Esta tua saia tá parecendo um fio dental — ousei expressar a piada sem graça.

Neste ponto, a menina soltou uma gargalhada aguda que quase rachou o para-brisa do carro e deve ter sido ouvida na Rodoviária Novo Rio. Aquela gargalhada sônica cortou um pouco a minha libido, mas o negócio estava fechado. Ela entrou no fusquinha e partimos para o Stop Time. A recepcionista do motel mostrou conhecer a garota, deu um sorrisinho sacana e soltou a frase:

— Vou querer comissão, heim?

A minha acompanhante novamente expeliu a gargalhada sônica, que agora deve ter sido ouvida na Ilha do Governador. Meu tesão foi pro saco depois das duas gargalhadas estridentes, mas precisei prosseguir. Peguei uma suíte simples desejando que fosse no térreo para que eu pudesse sonhar em escapar pela janela. Não dei sorte.

Dentro do quarto, a menina rapidamente tira a roupa e constatei que sua única virtude eram as coxas grossas, o resto do corpo estava mais para uma casa em ruínas. Confirmei a minha precipitação. Ela parte para cima de mim, mas não me beija, mete a mão na minha calça como quem fosse me estuprar. Eu me afastei um pouco e fui tirando a minha roupa. Quando abaixo a cueca, a menina grita.

— Ai, que fofo! Seu piru é pequeno e gordinho.

Acredite, forista sem fé. Isso nunca aconteceu comigo. Meu combalido pênis talvez nunca se recupere do trauma dessas adjetivações. A garota aponta para a cama me orientando a deitar. Obedeço na tentativa exasperada de abreviar tudo aquilo. A menina dá uma pigarreada e cai de boca. Boquete burocrático, desses que você compra em cartório. Concluí que eu não conseguiria gozar nunca. Foi quando ela tirou a boca do meu pau e ousou falar novamente.

— Ai, Nem. Muito fofinho seu piru, parece um bichinho de pelúcia — não satisfeita, gargalhou outra vez.

Meu frágil pênis estremeceu diante daquelas ondas acústicas implacáveis. Fingi que estava recebendo uma mensagem no WhatsApp e aleguei que precisava ir embora.

— Não vai gozar? — ela pergunta.

Respondi que ficava para outro dia, mas que gostei muito dela. Paguei o cachê, acertei com o motel e a deixei no mesmo ponto onde a conheci.

— Vê se volta, heim gostoso. Quero ver meu bichinho de pelúcia de novo — gargalhou.

Partimos, eu e Herbie, com receio de que aquele som histriônico pudesse nos ejetar do asfalto. O CD tocava Shape of You

Imaginei ver os primeiros raios da manhã, hora em que os notívagos se recolhem. Não duvide, estimado forista, à noite tudo é possível.

Praça Tiradentes

Praça Tiradentes

Dez horas da noite, o clima abafado me fez sentir a incômoda umidade do suor no exato momento em que eu atravessava os Arcos da Lapa, o velho Sucatão zunia seus pneus pelo asfalto do Centro. Entrei na Men de Sá e segui até um Pé-Sujo na esquina da Ubaldino Amaral, defronte a um boteco remodelado chamado Bar das Quengas. Em matéria de quengas, o bar só ficou com o nome, elas sumiram dali depois da invasão da juventude classe média e do novo visual que o bar implantou para atender o momento de modismo que assola a Lapa.

Preferi me acomodar num legítimo botequim do outro lado da rua e pedi uma Skol. A cerveja também veio suando, geladíssima. Não sei se o meu colega leitor já compartilhou da mesma sensação que constantemente me possui quando entro num Pé-Sujo. Sempre que eu paro para beber numa birosca, encontro uma atmosfera de camaradagem, uma confraternização de bêbados. É contagiante! Os botecos noturnos são templos onde quem entra não escapa de se converter à religião da boemia.

Bebo uma, bebo duas, bebo três…. Então ela chega, uma mulher que sempre me acompanha nas melhores noitadas: a felicidade artificial da cevada.

Entro no carro, ligo o rádio e está tocando “Amor meu grande amor, não chegue na hora marcada”…, era a voz da cantora e ex-musa Ângela Rô Rô.

Noite me envolvendo, Men de Sá como cenário e Ângela Rô Rô de trilha sonora, era a argila de uma nova história começando a tomar forma. A música misturada com a noite causa em mim o mesmo efeito de uma overdose de anfetamina, a adrenalina começa a bombar e eu tenho que buscar alguma ação. Ligo os motores do castigado Santana e sigo pegando a Rua do Riachuelo, dobro na Rua do Lavradio, prossigo pela Pedro I e lá está ela, decadente, mas dona de uma misteriosa majestade.

Largo do Rossio Grande, Campo dos Ciganos, Campo da Lampadosa, Campo do Pelé, Praça da Constituição etc. Todas essas designações foram a origem de um nome que equivalia ao sinônimo de Noite Boêmia: Praça Tiradentes. Há tempos eu não passava por ali e me detinha na sedução inexplicável que paira sobre toda aquela decadência. É impressionante!

O triste é ver a Praça cercada por aquelas horríveis grades verdes. Toda Praça cercada vira um tipo de gaiola vazia, as Praças nasceram para serem abertas, amplas e livres. Descobriram que podiam cercar Praças e acabaram com o sentido existencial delas. Fiz o Sucatão contornar todo o perímetro e estacionei próximo ao Teatro João Caetano. Desci do carro e pisei na calçada como se estivesse inaugurando um satélite distante, eu ainda estava sob o efeito mágico da cevada.

Não sei se eu estava muito inebriado, mas, bem próximo à esquina em que estacionei, vi uma garota parada com toda a pinta de quem fazia ponto no local. Usava shortinho e top, morena, cabelos cacheados pelos ombros, olhos verdes e uma sobrancelha estilo Ana Hickman. Bem bonitinha e com uma barriguinha que dava aquele leve toque de imperfeição que torna uma mulher verdadeiramente atraente.

Dois rapazes de terno aproximaram-se dela, conversaram por menos de dois minutos e se afastaram. Era uma garota de pista, eu estava convencido. Observei por mais algum tempo e engrenei a abordagem. Seu nome é Carla, é cearense, veio de Nova Russas e é muito bonita de rosto. O corpo é de uma menina que me contou ter parido dois filhos, não é um filezão, mas é gostosinha e de uma sensualidade que magnetiza, fora do comum. 

Fechamos o negócio e ela me sugeriu um Hotel próximo dali, poderíamos ir caminhando.  Levei um choque cultural quando me deparei com o quarto, um ambiente devastado, enfeitado com cortinas rasgadas e velhas que devem ser do tempo de Don Pedro II. Uma cama esquisita parecia alertar que não suportaria o meu peso. Mas o Libertino, algumas vezes, precisa ter espírito de um Correspondente de Guerra, nada pode temer, tudo por uma boa matéria. Entrei no moquiço.

Como eu disse, a Carla não serviria para ser dançarina do Caldeirão do Huck, mas seus 25 anos ainda nos oferecem um bom caldo. O boquete é bom, mete com competência e atende aos requisitos de uma transa rápida e eficiente. Você sai aliviado e não se arrepende. O detalhe que vale ressaltar é o rosto da menina, muito bonita mesmo, uma cearense com um rosto europeu e olhos faiscantes. Saí antes dela do Hotel e retornei caminhando em direção ao carro. O ar da rua estava quente. Liguei os motores e arranquei em velocidade. Tive vontade de cantar e cantei “amor meu grande amor, não chegue na hora marcada”… Coloquei o braço para fora da janela e deixei o vento morno me lembrar sobre a liberdade. Ninguém me esperava, a noite continuava sendo a minha companheira favorita e foi assim que me despedi da Praça Tiradentes.

The Cure

The Cure

SOLUM

Acometido por uma insônia insistente, arremessei-me às ruas como um detento que foge do cárcere. Um dia útil qualquer da semana. A intermitente chuva fina concedia o brilho pálido das luzes de vapor de mercúrio ao asfalto e às calçadas. Chamei um táxi e pedi ao motorista que me deixasse no Boteco Bacurau, uma nova versão do falecido Bar das Quengas.

Gosto dessa parte mais desterrada da Lapa. De um lado o Boteco Bacurau e do outro o Beco da Noite, um moderno e o outro enraizado na decadência dos tempos idos, mas que ainda finca os pés em uma boêmia que o mantém aberto 24 horas. Sentei-me sozinho na parte externa e pedi o meu uísque.

Aprecio beber e deixar fluir os pensamentos pelo efeito do álcool. Sobre o sexo, já provei tudo que minha libido me apontou, nunca fui homem de preconceitos quando a missão se resumia a buscar o prazer.

Atravessei muitas fases da noite do Rio, conheci a Lapa obscura, decaída, frequentada por fantasmas traiçoeiros que vagavam pelas esquinas. Conheci os forrós, celeiro de mulheres oferecidas; as boates da zona sul, da Barra, de São Conrado; descobri os swings desde o surgimento deles; me aventurei por todos as vielas e pelos recantos que me prometessem um novo orgasmo.

Certa vez um forista me chamou de Highlander, talvez eu seja, envelheci, não estou em forma, mas ainda não me cortaram a cabeça. O prêmio disso é que me restou pouco para desvelar e o tédio me assombra incansável neste último ciclo da minha jornada.

Sou um personagem movido pelo imprevisto, por isso não é surpresa o fato de que nunca aderi ao matrimônio, essa ilusão monogâmica que fabrica os nebulosos adúlteros. Sou passional, mas não sou prisioneiro. Com a visceral convicção de me manter livre, também evitei procriar. O preço dessas escolhas foi a contemplação de uma liberdade abissal que muitas vezes me oprime. A solidão é uma mulher possessiva.

Por todos esses motivos, me surpreende quando leio indivíduos escrevendo relatos reincidentes com as mesma garotas, algumas que eu conheci e em nenhuma delas identifiquei qualquer virtude que me motivasse a reencontrá-las. Suponho que eu já esteja em outro patamar, uma posição que o contexto da vida não permitiu que esses sujeitos de falsas alianças alcançassem. Provavelmente, é o melhor para eles.

Nunca bebo destilados sem ingerir goles generosos de água simultaneamente. Tornei-me imune à ressaca, mas não aos efeitos inebriantes do álcool. Depois de não sei quantos copos de Black Label, não conseguia mais focar os olhos com precisão, o corpo imbui-se de uma leveza descoordenada, as pernas presumiram flutuar ao invés de tocar o chão. Paguei a conta e admito que deixei o bar cambaleando, em avançado estado ébrio.

TENEBRIS

Não me agradava seguir em direção ao miolo da Lapa. Emparelhei o celular com o aparelho auditivo e escolhi a música que pudesse me despertar os sentidos anestesiados…

THE CURE – LOVE SONG

A melodia me fez entrar em uma conexão catártica com o êxtase da madrugada. Atravessei a Avenida Mem de Sá, passei ao lado do Beco da Noite e segui pela rua transversal. Não ouvia qualquer outro som que não fosse o The Cure inundando os meus tímpanos. Um gato me fitou da janela de um edifício carcomido pelas eras. Nada em volta. Tudo era vácuo. Prossegui pisando no concreto com as botas acorrentadas às minhas pernas impulsionadas por ideias abstratas.

Eu estava vestido de preto, tenho predileção por tons escuros. Sou uma alma gótica. Ia camuflado, me embrenhando pelas ruelas profundas do Centro da Cidade. Se sou corajoso? Não, nunca fui e é por isso que me arrisco, sou movido a adrenalina, o único antídoto que me faz sobreviver ao meu próprio fastio pelo mundo.

Avistei duas mulheres paradas em frente a um portão quase dissolvido pela ferrugem e decorado por uma lâmpada vermelha, elas também me viram e me encararam. Estanquei o passo. O que é o destino, afeiçoado leitor? E como ele prega peças nos homens sem fé.

Uma das mulheres me pareceu bonita, uma morena de longos cabelos cacheados, encaixada em uma minissaia justíssima que não nos poupava de salivar pelas coxas grossas que exibia sem pudor. Ela me fez um sinal e me aproximei. Como eu disse, meus olhos estavam com dificuldade para focar imagens estáticas, mas me esforcei.

— Quer gozar, amor?

De algum ponto da rua, subitamente, rompeu uma voz potente gritando como se fosse para mim…

— É TRAVESTI, COROA!

Sinceramente, não posso acreditar que fosse. A concentração dos travestis da Lapa fica, justamente, nos arredores da Rua Gomes Freire, no entorno dos Arcos e eu estava distante desse ponto. A mulher transbordava feminilidade, a voz adocicada, a pele de cetim. Não que travestis não possam ser femininas, não cultivo essas discriminações, mas não duvidei do gênero da persona à minha frente, mesmo que a embriagues pudesse embaçar o discernimento.

VOLUPTAS

— E aí? Quer gozar, meu bem?

— Quanto e onde? Estou sem carro — respondi.

— É cem reais aqui no meu local. Quer ver?

Puxou-me pelo braço, atravessamos o portão de ferrugem enfeitado com a luz vermelha, circundamos um espaço que suspeitei ser uma garagem, desembocamos nos fundos de um sobrado a beira do desabamento e entramos. O cheiro de mofo quase me despertou do porre, a menina me conduziu por dois lances de escadas e me vi em um salão imenso ornado por colchonetes no piso ancestral, sem nenhuma divisória.

— Que lugar é esse? — derramei a curiosidade irrefreável.

— É a Calígula — lembrei-me de um inferninho daquela rua, mas não exatamente com o nome que ela citou.

A garota me disse que ali funcionou uma antiga boate e que ela e algumas amigas tentavam reabrir. Não havia vestígio de boate, só ruínas não identificáveis de algo subterrâneo que existiu no local. Não sei como, mas a luz funcionava, a água idem. Lavei o rosto na pia amarelada de um banheiro em destroços e enxuguei-me com a camisa.

A garota me conduziu a um dos colchonetes, me deitei. Vi que em um canto mais distante um outro sujeito transava com um vulto feminino que estava de quatro. Disse a menina que eu desejava somente um boquete, ela abriu o meu cinto, arriou minha calça e me abocanhou com força. O pileque me faz mais sensível, gozei rápido, paguei e me recompus. Perguntei o nome da moça: Michele.

Retornei às ruas sombrias, acionei novamente o meu celular e deixei que outra melodia me embalasse de volta para casa.

THE CURE – A FOREST

O libertino vive.

O índio

O índio

A NOITE

VÊNUS

O fusca deslizava impune ao som de Shocking Blue (Venus), o clima ameno do começo da noite empolgava os pneus e o meu castigado coração. Por alguma conjunção extraordinária, a minha libido estava em nível altíssimo, um tesão de garoto me tomou naquela semana. Pikachu queria reviver os tempos áureos da adolescência, sem cometer a ejaculação precoce. A Lua cheia estampando o límpido céu noturno quase me fazia uivar. Atravessei o tapete de miséria da Av. Presidente Vargas, estavam preparando uma passeata: “Faça amor, não faça arminha”, “Viva o maluco beleza, fora os doidos de farda”, “O mundo é gay, não é gado”. Placas com inusitados chamados se erguiam aos poucos, talvez fosse difícil estacionar pelo Centro, acelerei na esperança de conseguir uma vaga. Para evitar ouvir os jingles de passeata, aumentei o som e encaixei um CD do Bryan Ferry.

Bryan Ferry

Assumo, afeiçoado leitor, eu estava entusiasmadíssimo, havia vibrações positivas na atmosfera. Restou-me estacionar o heroico fusca na rua Mayrink Veiga e de lá caminhei para o Clube Afrodite, na rua Uruguaiana. Após escalar os degraus do sobrado, chego sem fôlego ao andar onde fica a boate. A casa sempre me surpreende pela quantidade de novinhas no salão, pedi uma cerveja, um Red Bull e sentei-me no primeiro espaço livre que encontrei. Rolava um detestável pagode como trilha sonora. Avistei uma ninfeta que há muito eu estava mirando, bronzeada, cabelos curtos, seios pequenos apontados para espaço sideral e uma bela bundinha arrebitada. Fiz um gesto e ela se sentou ao meu lado, realizei a entrevista. Lucy é seu nome, concluímos nosso acordo sexual e pedi uma alcova.

Recebo a chave e sou conduzido pelo corredor lúgubre onde ficam as cabines da Afrodite, por algum motivo inexplicável aquilo me remeteu à imagem de um corredor da morte. A menina me acomodou numa das baias, disse que iria pegar seus equipamentos e retornaria. Fiquei aguardando naquele ponto negro e esquecido do universo, mas logo a garota voltou. Não perdeu tempo, tirou os trapos que a cobriam e revelou um magnífico e reluzente corpo jovem. Peço que ela se deite e caio afobado com a boca nos seios perfeitíssimos, ela acaricia a minha cabeça enquanto eu lambia os biquinhos rosados. O breve Pikachu roçou de leve na vagina úmida da mulher, ela não refugou. Tudo ia bem, mas aconteceu o inesperado.

— Moço — quer acabar com o meu tesão é me chamar de “moço”, ela chamou.

Preferi ignorar, mas ela insistiu.

— Moço, moço — a voz se elevou.

— O que é, minha filha. Estou te machucando?

— Ai, moço. Tem um índio atrás de você.

Acredite, forista sem fé, neste momento eu me transformei no Homem-Aranha. Dei um salto e quase grudei no teto. Imaginei um índio velho nas minhas costas, salivando para me currar. Após o susto, olhei em volta e não vi nada.

— Porra. Que índio, minha filha? Cadê o índio?

— Moço, tem um índio andando contigo. Sou “mãe de santo” [sic] e estou vendo.

A trepada acabou ali, estimado colega. A garota alegou que não conseguia meter com o meu índio voyeur olhando, mas me pediu para não cancelar o programa nem comentar sobre as “suas habilidades extrassensoriais”. Coração de velho é sentimental, relevei a cena e preferi esquecer, pois o programa estava pago. Vesti a minha roupa e deixei o lugar.

CLUBE 502

Corri pela av. Marechal Floriano como freira fugindo de um tarado pagão, tudo deserto e escuro, os poucos seres que andavam por ali deviam estar caçando morcego para procriação. Atravessei a av. Presidente Vargas decidido a tentar a última cartada na 502. Outro lance imenso de escadas, os antigos libertinos não morrem na cama, infartam em algum degrau do Centro da Cidade. Boate vazia, só ficou povoada por volta das 20h30. Uma carrapata veio para o meu lado e não me libertou antes de consumir três cervejas por minha conta. Enquanto isso, vi uma loira descomunal ir e voltar umas três vezes, antes de subir com um coroa barrigudo. Fiquei fissurado na mulher de cabelos platinados, me forcei a esperar o seu retorno. Como a sorte nem sempre me sorri, creio que esperei mais de uma hora assistindo às tediosas partidas de sinuca no antigo fumódromo. Eis que ela ressurge, me encara com um olhar sensual e senta-se ao meu lado.

— Qual seu nome? — pergunto.

— Suzy.

— Acho que nunca esperei tanto por uma mulher. E o que você não faz, Suzy? — solto a pergunta cretina.

— Só não sou de agredir ninguém.

A FÊMEA

Conversamos um pouco, ela me tasca um estonteante beijo de língua no meio da pista. Resistir é inútil, pedi uma hora de alcova. Afeiçoados, a Suzy é um tesão, um tornado sexual. Que mulher espetacular. Beija, chupa, fode como louca, geme e até elogia pau pequeno. É perfeita. A pegação rolou e Pikachu viveu momentos antológicos. Depois de muita agarração, posições exóticas, Suzy ficou de quatro e eu penetrei naquele templo ajoelhado, fazendo reverências no interior daquela boceta como um crente que entra numa catedral. O gozo foi oração. Que fodão.

Suzy me contou seu vasto currículo, trabalhou na Rio’s, na MV30, na 65, agora está na 502, espero que permaneça. Voltei a atravessar correndo a Presidente Vargas como um padre fugindo de canibais. Alcancei o fusca, girei a chave, inseri um CD e o som iluminou as trevas.

Seal – Crazy

Acredite, a partir de agora qualquer aventura é possível.

O breu de Afrodite

O Breu de Afrodite

Dia ou noite, o Centro da Cidade se transfigurou em um território hostil, de gangues, assaltos, facadas, tiros etc. À noite, porém, é mais intimidador. Onde os fracos não têm vez. Não existe aventura sem trilha sonora e desde que descobri que o meu aparelho auditivo também funciona como fone de ouvido, minhas caminhadas ganharam som.

FLASH

Os Rolling Stones invadiam os meus tímpanos. Eu entrava na rua Uruguaiana, no desolado trecho entre a avenida Presidente Vargas e a Marechal Floriano. Cheguei a pensar em atravessar a vetusta Marechal Floriano para visitar as boates decadentes da rua Leandro Martins, mas ouvi um som ensurdecedor que me fez recuar, o som do silêncio. Retornei ao meu objetivo inicial e escalei os infindáveis degraus rangedores do inferninho Afrodyte.

No topo da montanha, recebo a comanda de um sujeito com feições de um asteca ancestral com sono. Havia mais dois lances de escadas para subir antes de alcançar a boate, segui sentindo o fôlego evaporar dos pulmões.

Fui surpreendido, avistei uma quantidade relevante de mulheres. Poucos homens, alguns pinguços com a mesa congestionada de latas de cerveja. Não pedi o meu uísque porque nesses locais a procedência é duvidosa. Certa vez, passei tão mal com uísque de boate que suspeitei terem me servido cicuta no lugar do malte escocês.

Acomodei-me num canto e entrei no modo contemplação. Não demorou para que eu detectasse uma morena alta, de longos cabelos cacheados e bunda de capa de revista fitness. Bonita, sensual, ela também percebeu a minha envelhecida presença num dos pontos anônimos da pista. Aproximou-se…

— Oi. Posso te fazer companhia? — o ato de se convidarem é um dos aspectos interessantes dos bordeis.

— Pode, mas ainda estou paquerando — respondi,

— Não tem problema, agora você vai paquerar mais de perto.

Seu nome é Lisa, moradora de Queimados, 22 anos, disse ser passista em uma Escola de Samba da Baixada Fluminense. Jogou a perna direita sobre a minha perna esquerda, coxas grossas, pele sedosa. Pediu-me uma Ice, concedi. Fiz a entrevista básica, as repostas sobre beijo e oral sem capa foram positivas. Não quis me prolongar, paguei uma alcova.

Quando entramos na área dos quartos, não sei o que houve, estava um breu. Eu não enxergava um palmo diante do nariz, mas Lisa se locomovia com a destreza de uma vampira da Transilvânia. Com receio de me chocar contra algum objeto não identificado, parei no meio do caminho. Lisa notou a minha hesitação, segurou na minha mão e me conduziu a uma cabine ainda mais escura do que o caminho até ela.

— Não tem luz? — perguntei.

— No escurinho é que fica bom — ela responde.

Bota escurinho nisso. Creio que nem morcego conseguiria transitar ali dentro. Alguém me dá um aperto forte, era Lisa me apalpando.

— Seu pau é grosso, né gato? Tá molinho por quê?

— Não é meu pau. Você está apertando a minha bunda.

— Hi, hi, hi… — a garota tinha uma risada que parecia onomatopeia de histórias em quadrinhos — ai, gato, essa bunda tá flácida, heim.

Já estava me arrependendo da escolha. Eu também apalpava por todos os lados tentando descobrir o corpo de Lisa, mas as mãos acertavam mais o ar do que em qualquer outra coisa. Encontrei um dos seios, fui deslizando a minha boca pelo braço até colar meus lábios no biquinho da mama. Quase gozei de euforia por ter conseguido topar com um dos peitos no meio das trevas. Aquilo não era sexo, se parecia mais com uma partida de Batalha Naval.

Algo abocanhou meu combalido pênis, era a boca da Lisa. Chupou bem, movimentos variados, um boquete sinfônico, pois a menina gemia ao mesmo tempo que chupava. De repente, parou.

— Me come de quatro, gato.

Pelo que entendi, ao dizer isso, ela já estava de quatro. Fui tateando o colchão e estava mais fácil encontrar uma colônia de ácaros do que a bunda empinada da Lisa. Achei um relevo. Posicionei-me. Cadê a vagina? Eu alisava a curva concava com as mãos, mas não sentia a boceta. O tempo regulamentar do meu pênis ereto estava se esgotando, estava prestes a brochar. Atingi um buraco, iniciei as estocadas, Lisa em total mudez. Gozei. Até este presente momento, não sei se comi a Lisa ou algum buraco na parede.

Despedida. Pedi a menina que me guiasse até a saída. Paguei a conta. Desci os incontáveis degraus. A rua nunca me pareceu tão iluminada. Nenhuma visita a Batcaverna seria comparável ao que eu tinha acabado de vivenciar. Acenei para um táxi. Emparelhei meu aparelho auditivo com a play list do celular.

BB KING

Reverenciei o relógio da Central do Brasil enquanto os pneus sobre o negrume do asfalto me levavam de volta à bucólica Tijuca.

Cine Íris

Cine Íris

“O amor de bordel é uma calculada competição entre trapaceiros.”
—by Dante

Foi no verão do ano de 2023 que estive nesta icônica ruína que já foi referência cultural e arquitetônica em tempos melhores do Centro da Cidade. Não me recordo o motivo que me fez não escrever o relato, talvez pelo imperdoável preconceito que nos ronda e pode nos possuir se não estivermos atentos. Não nego, minha curiosidade por entrar no Cine Íris sempre existiu, não tanto pela degradação sexual que habita o seu interior, mas sim pelo desejo de guardar o registro das imagens históricas na memória.

O fim de tarde se aproximava, os tons suaves da luz vespertina começavam a recobrir a desvalida Rua da Carioca, acentuando a melancolia das lojas fechadas, dos sobrados abandonados e adormecidos nas fileiras das calçadas inertes que perderam o brilho da vida.

Há anos existem os shows de strippers anunciados sem pudores na entrada do estabelecimento. Desde o seu declínio definitivo, é disso que sobrevive o Íris, mas ele também já foi palco das grandes festas eletrônicas de Dj’s por um breve período. Através de um amigo, ouvi falar que seria possível pegar mulheres lá dentro, justamente algumas das que se apresentavam nos conhecidos espetáculos de nudismo. Sou um homem de boa-fé, acreditei.

Novamente, o preconceito me causou um certo constrangimento quando parei na entrada do Íris para comprar o ingresso. Superei o desconforto e entrei. Há uma entrada para o salão na lateral da parte de baixo e uma escada que nos leva ao balcão do antigo cinema. Iniciei a exploração pelo primeiro andar.

O lugar se mostrou previsivelmente escuro. Uns poucos vultos circulavam como almas penadas em busca da improvável redenção. O entra e sai do banheiro parecia mais intenso do que a quantidade dos presentes. Vi alguns crossdressers em postura de caça. O Íris é, teoricamente, um cinema, mas não existe tela no seu interior, o que vemos é um grande palco improvisado.

Encostei-me num canto discreto, um observador, quis ganhar tempo para adaptar os meus olhos à penumbra espessa e mapear com mais segurança a geografia intimidadora do local. Subitamente, o som de música explode altíssimo e preenche toda aquela caverna.

Earned It

As luzes do palco piscam antes de se firmarem em um brilho fortíssimo. Sinto batidas pesadas se aproximando e vejo uma mulher de cabelo roxo, pesando uns noventa quilos, surgindo rebolativa, coberta por trajes mínimos e com ares de atriz decadente de Hollywood. Acontecia o primeiro show.

Busquei uma das poltronas para me sentar, todas elas estavam estranhamente vazias, somente um coroa aparentava estar bem acomodado em uma das últimas fileiras. Sentei-me e senti que não havia forração no estofado, estava cru, na espuma. Quando tentei me ajeitar, para ficar mais confortável, a coluna inteira de cadeiras ameaçou tombar impulsionada pelo meu peso. O cheiro de mofo emanava mais forte na área das poltronas.

Envergonhando do quase tombo, dei uma pausa por ali mesmo. O show da pesada mulher de cabelos roxos mais me assustava do que excitava. A moça retirou os pedaços de pano sobre a pele para revelar as grandes proporções desnudas, carnudas e afrontantes da sua estrutura física. O espetáculo não durou muito se fosse marcado pelo relógio, mas me deixou uma sensação de eternidade.

Quando meus olhos se acostumaram à escuridão, avistei um velhinho se entregando com ardor de paixão a uma trans. Levantei-me e decidi ir conhecer o andar superior. É nesse andar, onde supostamente ficava o balcão do cinema, é onde também se localiza um dos banheiros. O movimento é maior ali, vultos masculinos e presumivelmente femininos entram e saem pela mesma porta, deslizam como entidades que guardam segredos inconfessáveis.

Não que houvesse tensão no ambiente, mas eu estava tenso. Ocorreu outro show, dessa vez com uma mulher tão magra que me fez lembrar um faquir indiano. Dançou, despiu-se e saiu de cena. Minha vontade de continuar no Íris estava se esgotando. Identifiquei um sujeito que me pareceu colaborador ou frequentador habitual e me aproximei para perguntar sobre a possibilidade de um amasso remunerado com alguma das mulheres que se apresentaram.

— Ah! Sim, sim. Dá sim. Faz o seguinte, o senhor se senta lá embaixo que vou desenrolar pra uma delas chegar junto — o sotaque de malandro de subúrbio me deixou ressabiado. Muito solícito, porém, o sujeito me causou a impressão de ser atendente de delivery.

Quando as luzes do palco se apagam, o breu toma conta do Cine Íris. Alcancei uma poltrona antes que as trevas absolutas me alcançassem. Quem me conhece sabe que sou surdo e enxergo mal, sou pior do que o Mister Magoo em lugares com pouca iluminação.

Sinto um toque de dedos no meu ombro direito, olho e identifico um vulto presumivelmente feminino. Ouço um sussurro muito baixo me perguntando se pode sentar ao meu lado. Assenti e ela se acomodou.

— O Carlos falou que o senhor queria um boquete — a voz baixíssima, beirando o inaudível, me informa como quem pede um novo consentimento.

— Pode ser — respondi.

Ela diz o valor do cachê.

— Ok — respondo.

As mãos camufladas pelo blecaute do salão começaram a afrouxar meu zíper, uma delas puxou meu combalido pênis para fora e o abocanhou com a habilidade da experiência. Digo a você com toda sinceridade, eu não enxergava nada neste instante. Exausto, não me importava mais com o estado insalubre das poltronas (que atualmente, me disseram, estão interditadas). Veio então o inusitado, o impensável, o imprevisível…

As luzes do palco voltaram a piscar até se estabilizarem num brilho de cegar os olhos. Ergue-se uma música altíssima…

“Conheço este som” — pensei.

Uma loira vestida de vermelho e oculta por uma máscara adentra o tablado, a música sobe ainda mais.

SAW

Reconheci os acordes, era o tema de “Jogos Mortais“. Estremeci de terror. Foi como se tudo ganhasse sentido. Fugi.

Tal qual o nobre colega que se aventurou antes de mim, me prometi: Nunca mais! Nunca mais!…

Game over.

Central do Brasil

Central do Brasil

Sou um homem quieto, extremamente convencional, aprecio me vestir com alguma elegância quando necessário e não cultivo a mínima pretensão de querer me passar por original, pois só pensar nessa possibilidade já me remete à falta de originalidade. Eu me defino como um homem comum, no entanto, atraio muitas situações incomuns para a minha órbita.

Nesta longa jornada, atraí personagens inesperados para a minha biografia, conheci alguns cáftens alfabetizados que se mostravam curiosos em me conhecer devido a minha escrita. Na verdade, nunca foram somente os cafetões, volta e meia alguém cisma em querer me conhecer por conta da forma como escrevo. É um incômodo para mim, mas um bom agouro à língua portuguesa.

Como citei por diversas vezes em diferentes tópicos, passei anos comendo mulheres em bordéis cujos donos não me permitiam pagar nada, o sexo e o consumo ficavam como cortesia à minha presença. Admito que aproveitei as facilidades da época e ainda hoje tenho gratuidade em uma casa quando desejo.

Sim, sou um homem convencional, conservador em muitos aspectos, mas me surpreendo quando vejo que a safra de foristas atuais consegue ser mais conservadora do que eu. Quase não vejo quem frequente bordeis, quem pegue mulher de pista, quem se aventure em boates, quem se arrisque em aplicativos, nada… Pegam freelas e privês, privês e freelas, em um tedioso ciclo que não rompe a curva.

Diante dessa juventude conformada, me vejo quase como um revolucionário, pois o meu ciclo é rompido até quando não estou com disposição para me aventurar em surpresas inesperadas. Foi o que ocorreu há poucos dias, um caso que torna necessário que eu em me empenhe nesta narrativa. A adrenalina me excita mais do que a simples ideia mecânica do sexo.

Fico constrangido de contar acontecimentos como o que narrarei agora, em um cenário de estagnação, em que qualquer ponto fora da curva pode parecer inacreditável. Definitivamente, não posso ceder ao mofo do forista sem fé, aqueles que não creem no que não vivem. Só encontraram os novos mundos aqueles que ousaram atravessar os oceanos traiçoeiros.

Noite, eu conversava com um amigo, lamentava pela minha atual limitação de tempo, quando, de repente, chega uma mensagem pelo meu site Os Libertinos https://oslibertinos.com.br .

“Boa noite, Dante. Sou conhecido como Talento aqui na Central, sou seu fã, leio tudo o que escreve no seu blog e no fórum. Se possível quero te conhecer. Por gentileza, me chame no whatsapp: 21 9999XXXX.”

Que tipo de criatura se apresentaria como “Talento”, ainda mais com base na Central do Brasil? Hesitei em cadastrar o zap, mas a curiosidade de um velho escriba é irrefreável. Decidi contactar o sujeito.

“Boa noite, sou o Dante.”

“Cara, que satisfação. Sou fã de carteirinha. Tá por onde?”

“Obrigado pela consideração. Estou na Tijuca.”

“Ah! Na bucólica Tijuca kkk… Porra, vem para a Central, o uísque é por minha conta e vou te apresentar a umas amigas.”

Acredite, forista sem fé. Se não fosse a frase “apresentar a umas amigas”, eu jamais teria tirado o pijama e embarcado em um táxi para Central, mas a libido é um demônio que não aprecia recusas. Troquei de roupa, peguei um táxi e fui para a Central perto da meia-noite.

………………………….

Talento pediu que eu o encontrasse em um boteco chamado Central Paradiso, próximo à esquina da Barão de São Félix. Pedi ao motorista que me deixasse em um posto que fica próximo ao local onde marcamos. Quem supõe que a Central é um lugar ermo e desabitado na madrugada, se engana. Há uma rodoviária, há camelôs, a Vans para a Baixada, há mulheres perdidas e o Bar Central Paradiso existe como mais uma dessas ilhas que aguardam náufragos.

Quando entrei no pé-sujo, uma figura jovem, ornada por pulseiras, cordão dourado, relógio cebolão e bigodinho bem aparado me abordou de imediato. O indivíduo assemelhava-se a um daqueles personagens cafajestes do Nelson Rodrigues.

— Tu é o Dante — afirma com tom mediúnico.

— Sim. Sou eu.

— Caraaaalho. Cara, faz tempo que queria falar contigo. Senta aí, vou pedir teu uísque.

E o uísque veio enquanto Talento me contava a história de sua vida. Paraibano, morador da Rua Senador Pompeu, completando uma penca de anos no Rio, me disse ser o “faz tudo” da área. Durante a explanação do Talento, não me furtei de observar o entorno, a frequência do Central Paradiso é heterogênea: velhos, velhas, coroas, travestis, putas e gente com cara de bandido. Todos ébrios.

Talento mostrou que possui network na região, o que em deixou mais tranquilo por estar ali naquele horário. Ele falou muito mais do que eu e nunca consigo evitar o pensamento de que ninguém quer conhecer o autor do Dante, querem o Dante, mas o Dante só existe no papel, o que gera o risco da decepção no campo da realidade.

— Espera aí que vou te apresentar uma princesa para você falar dela lá no fórum e no teu blog — Talento saltou com agilidade felina da cadeira e me deixou sozinho em terreno hostil.

Não demorou muito para que retornasse de mãos dadas com uma mulher que se materializava em uma imagem surreal. Uma menina branquinha, cerca de 25 anos, cabelos castanhos claros lisos e longuíssimos, alta, cinturinha fina, olhos esverdeados, um sorriso de espantar as trevas mais espessas do universo. Meus lábios chegaram a tremer diante da aparição inimaginável.

— Mestre Dante, essa aqui é a Daiane, direto de Nova Russas para os seus braços.

— Nova Russas? — perguntei.

— Nova Russas, no Ceará. Terra de mulher bonita.

A garota realmente impressionava pela aparência. Daiane sentou-se ao meu lado e Talento ficou na minha frente, era um cerco.

— Mestre, leva ela, escreve lá no site. Daiane tá precisando trabalhar, ganhar algum. Entende?

— Entendo, Talento. Só que o pessoal de fórum não costuma vir para esses lados. É difícil.

— Ah. Acaba vindo. Acaba vindo. Com o senhor escrevendo lá, acabam vindo.

Fiquei em silêncio, esperando que um dos dois me dissessem como seria o esquema.

— Leva ela pro motel, mestre. Paga um jantar porque ela não comeu ainda e dá o que o senhor puder como ajuda. Ela vai merecer, vai por mim.

Como eu poderia dizer não para um cara chamado Talento nas entranhas da Central do Brasi? Lembrei-me do Hotel Pompeu, na Rua Camerino, não muito longe dali. Perguntei a Daiane se topava ir, ela nem piscou ao aceitar.

— Vamos pegar um táxi ali no posto de GNV — sugeri.

— Que nada, mestre. Vai andando, é pertinho. Só seguir reto aqui. Vai que é tranquilo. Daiane é da área.

Lá fui eu, cruzando de cabo a rabo a noturna Barão de São Félix até a noturna e desabitada Camerino. Com o coração em abalos sísmicos e o cu na mão. 

Meu primeiro bordel

Meu primeiro bordel

Estava perto de completar os meus quinze anos de idade, a década de oitenta se aproximava (uma década que parece ter sido a mais veloz que presenciei). Na rua onde eu morava, havia um ritual em que rapazes mais velhos levavam os mais novos para perder a virgindade e conhecer a primeira mulher. Chegava a minha vez.

Foi em uma tarde morna de outono, o céu de um azul opressor emoldurava o Sol exibido e despudorado, um desses dias de temperatura agradável. O velho opala bege deslizou pelo Rio Comprido, subiu a cinzenta rua Barão de Petrópolis, atravessou um túnel construído no século 19 (o túnel mais antigo da cidade) e desembocou na rua Alice. Lá pela metade da rua, na curva da perdição, se descortinou a construção imponente, com leves ares de abandono: a famigerada Casa Rosa da rua Alice.

Soube, anos mais tarde, que a Casa Rosa foi fundada como puteiro de luxo na década de cinquenta, me coube conhece-la em seu crepúsculo, mas ainda se podia captar de suas paredes e mesas a atmosfera dos antigos cabarés. Sentamo-nos em torno de uma mesa no meio de um salão rodeado por janelas imensas pelas quais víamos árvores silenciosas e exuberantes.

Eu estava apavorado, não havia desejo, só pânico. Não sabia o que era uma mulher; nunca, até então, tinha tocado em nenhuma. A mulher para mim, no alvorecer dos quinze anos, se revelava como a geografia do mistério. Não, eu não estava excitado, tentava calcular como agir, o que fazer. Sem manual ou instrução dos amigos, eu era um coelho que aguardava ser lançado em uma jaula junto à loba experiente, minha missão seria devorar para não ser devorado. Naquela equação do desequilíbrio, o axioma revelava que eu não teria como derrotar a loba.

Meus amigos mais velhos escolheram a mulher que me batizaria, uma balzaquiana charmosa que fumava seu cigarro reflexivo e olhava pelas janelas de um olhar vazio para os janelões que davam para o nada. Telma era o seu nome, cabelos longos e lisos, um corpo sinuoso sustentado por coxas grossas, seios médios e bunda esférica. Quando dei por mim, estava atravessando uma roleta (tipo as de ônibus) e subindo a escada de madeira em direção a um dos quartos.

Quarto enorme. No fundo, perto de mais uma das imensas janelas escancaradas para o nada, uma pia para a higiene. A cama de madeira se anunciava mais como uma arena de execução do que como um palco para o meu deleite.

— É sua primeira vez? — perguntou-me Telma.

Fui sincero, respondi que sim, como se buscasse a solidariedade daquela mulher gélida, determinada a ganhar meu dinheiro da forma mais breve e menos trabalhosa possível. A pergunta revelava a intuição certeira de uma fêmea que sacrificou muitos outros virgens antes da minha patética chegada.

— Tira a roupa — ordenou Telma.

Despi-me desajeitado, expondo a minha nudez casta e tímida.

— Deita aqui.

Deitei-me ao lado de Telma desnuda e impudica, ela conduziu minhas mãos sobre seus seios, eu vislumbrava o corpo moreno, repleto de relevos e desvios, um deslumbre que se transformaria na fome insaciável da minha vida inteira, um território de enigmas que eu não desvendaria naquela tarde, mas que mapearia para revisitar com mais segurança em outras ocasiões.

Telma me tocou, alisou meu tórax e deixou que seus dedos escorressem até o meu jovem pênis ereto, literalmente uma pica nas galáxias. Quando envolveu meu membro com uma das mãos e o apertou levemente, eu explodi em um jato incontrolável, a vergonha da ejaculação precoce. Não entendi muito o que aconteceu, fiquei atônito, até que Telma me avisou que nosso encontro acabava ali, o combinado era uma gozada. Ela se levantou e saiu. Eu continuei na cama, com aquela sensação de perplexidade, pois o orgasmo é esse desabafo do corpo, semelhante a um último suspiro, a diferença é que um se chama prazer e o outro morte.

Descobri que o libertino não é aquele que segue, é o que retorna; não é o que busca o jugo, mas a libertação. Tantas mulheres conheci após aquela tarde em Laranjeiras, números de perder a conta, mas somente duas me amaram, me presentearam, quiseram me fazer feliz. Tantas putas mentiram para mim como se dissessem verdades inquestionáveis, o prazer de algumas prostitutas não é o orgasmo, mas a mentira que se faz acreditar; tantas putas disseram, me olhando nos olhos, que eram minhas enquanto se dividiam com outros homens. Na Casa Rosa nascia o libertino mal batizado por uma sacerdotisa chamada Telma. A Casa Rosa acabou, Telma se desintegrou no tempo. Depois desse dia, quantas vezes morri no corpo de uma mulher? Não sei, o que sei é que sempre ressuscito.

Matrimônio, celibato & luxúria — Filosofia de Boteco

Matrimônio, celibato & luxúria — Filosofia de Boteco

O filósofo Rousseau escreveu que “na juventude deve-se acumular o saber e na velhice fazer uso dele”, não sei se faço uso de algum saber que adquiri na juventude, levei vida de cigarra, debochando das formigas. Ao contrário de Rousseau, percebo que é na velhice que você aprende refletindo sobre a absoluta inconsequência dos tempos em que fomos jovens. Na adolescência e nos primeiros anos da fase adulta, eu preferia mais a sentença de Platão: tudo que ilude, encanta!

Como já confessei por diversas vezes, nunca me casei e sempre tive aversão a ideia de gerar filhos. Um libertino não se reproduz, é um Highlander que não se perpetua pela procriação, mas pelos rastros que deixa em sua própria história. A minha biografia inclui namoros incontáveis com moças de família (as civis), ficadas com um número incalculáveis de mulheres genéricas e casos breves com garotas de programas. Pode soar como um contrassenso, mas o sexo pago nunca foi a minha prioridade. Talvez, por isso, eu tenha conseguido desenvolver um lado mais intenso que me faz querer alcançar algum tipo de conexão com quem me relaciono, mesmo com as moças que anseiam somente por um cachê. Como cereja do bolo, também criei laços afetivos com uma atriz pornô quando ainda era atriz pornô, chamava-se Natasha Lima, um envolvimento efêmero, mas ardente.

Jamais compreendi o projeto precoce dos meus amigos de se trancarem no matrimônio. Sinceramente, é como se houvessem nascido com essa ideia programada no código genético. Queriam casar por casar. Por quê? Seguiam passivamente o apelo dos hormônios e da agenda biológica que nos induz a perpetuação da espécie. A racionalidade humana não é capaz de conter alguns instintos banais. Eu me contive. Sempre gosto de crer que, talvez, a filosofia e as minhas incansáveis leituras desde a infância me blindaram contra certas doutrinações sociais. Fui mais feliz por isso? Não, fui mais livre.

O libertino, pelo menos no meu caso, não nasce feito. Fui um jovem extremamente romântico, repleto de sonhos hollywoodianos sobre o amor, mandei flores com as quais eu montaria uma floricultura, fiz promessas puras, fui fiel e, no fim, fui corno. Sofri por amor com a pujança de uma tragédia grega, me arrastei, me humilhei por mulheres perdidas na inconstância feminina. Os meus martírios sentimentais aliados à insistência nos livros formaram o casulo que causou a minha metamorfose. Libertei-me.

Perdi a virgindade ao final dos 14 anos, num puteiro ilustre do Rio, a famigerada Casa Rosa, que se localizava na Rua Alice. A ejaculação precoce da primeira experiência não foi capaz de me seduzir para a continuidade das degustações libidinosas. Prossegui vivendo o amor casto por alguns anos mais após esse evento. Não sei determinar quando a minha transformação psicológica ocorreu, lembro-me somente de que, por indicação de um amigo, comecei a frequentar os inúmeros forrós que se espalhavam pela Zona Sul do Rio no final dos anos 80. Foi quando nasceu o meu alter ego, quando surgiu o Dante, codinome usado com as mulheres que eu seduzia e comia. 

Entrei em uma sequência febril de sexo, devo ter comido todas as empregadas domésticas da cidade, todas as balconistas, todas as diaristas, essas eram as mulheres que frequentavam os forrós na época. Jamais abandonei o meu bom gosto, escolhia os rostos mais bonitos, os corpos mais provocantes, foi um período em que fiz as mulheres de objeto como vingança contra aquelas que me fizeram de capacho. Foi correto agir assim? Não, mas um instinto irrefreável emergiu das minhas entranhas e fui dominado pela histeria da testosterona.

Como libertino descontrolado, não vivi mais amores, vivi paixões, daquelas que batizamos como “amor de pica”. Na estreia da libertinagem, também fui obrigado a descobrir que o “amor de pica” pode ser pior do que o amor romântico. O amor romântico é sofrido, o “amor de pica” é obsessivo. Foram poucas as paixões motivadas pelo sexo, mas foram perturbadoras. Em comum com o amor romântico, o “amor de pica” também nos faz suplicar por migalhas, por atenção, pela presença da mulher que nos subjugou na cama. Libertei-me incólume de várias dessas armadilhas e segui buscando o meu equilíbrio emocional.

Apenas o tempo apazígua o espírito. O avançar da idade e a estabilização da libido motivaram os meus passos evolutivos, virei um pervertido, um voyeur, que se não for o último capítulo de um libertino, é o epílogo. Depois que passei a frequentar swings e esbarrar com casais que conseguem assumir o laço libertino que fortalece a união, me peguei pensando na possibilidade de um casamento. Vi muitos casais reais que renovam a paixão vivendo juntos a luxúria e encontram uma satisfação muito maior nesse estilo de vida do que num casamento convencional. A pergunta é como encontrar um par que ofereça o sonho libertino da união promíscua?

 Mulheres promíscuas não costumam ser mulheres leais e eu guardo adoração quase religiosa pela lealdade. Não creio que se encontre com facilidade uma parceira ou um parceiro que nos proporcione uma relação aberta e leal, é uma busca que caminha pelo acaso, pela sorte. No swing, babo de inveja quando me deparo com casais que brincam juntos e voltam juntos para casa, provavelmente para curtir toda a excitação que a noite devassa ofereceu.

Inocência, promiscuidade e depravação, a tabela da evolução libertina. Libertinos são raros porque são promíscuos e leais, só podem dividir sua solidão com uma libertina também depravada e leal. Alguém perguntaria, isso existe? Pelo tanto que observei, existe, mas para encontrar é preciso ter fé. Se não for assim, casar para quê? Chego ao novo patamar da montanha um pouco cansado da existência de encontros fugazes, pois um libertino se entedia facilmente. Não quero a sorte de um amor tranquilo, quero a sorte de um amor libertino, o pódio da luxúria.

Valdirene

Estaciono o Sucatão na Av. Marechal Floriano, próximo àquele prédio do Exército, onde em frente está o Panteão de Caxias, dali em diante vou caminhando até a Central. Era alta madrugada, o grande Relógio acima da Estação marcava 1h:30 em seus ponteiros, a iluminação precária e o silêncio flutuante criam o clima de suspense. Andar por naqueles arredores é como circundar o Castelo de Drácula, é uma sensação que mistura receio com excitação. À medida que me aproximava da Estação da Central, o movimento aumentava, o ar ganhava mais vida.

As meninas ficam pulverizadas pela periferia da Estação. É possível vê-las, numa postura até que discreta, pelas calçadas, embaixo de marquises, perto de um posto de gasolina que há por ali e circulando pelas fronteiras da Rodoviária que existe atrás da linha dos trens. Também identifiquei alguns Travestis.

Fui andando e apreciando aquela Paisagem que me era pouco familiar. O aroma do churrasquinho faz o império do olfato, os camelôs iluminam o local com todo o tipo de bugigangas. Existe alegria na Central! Paro e observo tudo, tento reter na lembrança, estou embaixo de um ícone do Rio, o Relógio da Central, quase um arquétipo.

Nossos olhares se cruzaram nesse exato momento, Valdirene estava parada perto da saída lateral da estação. Prostitutas nunca usam Razão Social, quase sempre adotam o Nome de Fantasia. Percebi que era madura. Loira, magra, cerca de 1,60m, usava uma saia jeans surrada e uma camiseta rosa. O nosso flerte durou uns cinco minutos e eu resolvi me achegar.

Contou-me ser maranhense, mora no Morro da Providência, tem 45 anos e perdeu a conta de quanto tempo está na vida. Ela me olhava com face de espanto, parecia não compreender o que eu fazia na Central de madrugada. Seu olhar me fez entender que nem eu mesmo sabia o que estava fazendo ali… Porém, eu me sentia estranhamente integrado àquele universo, a bebida ainda circulava no meu sangue e minha loucura estava desamarrada.

Conversamos uns cinco minutos, foi quando um gesto tocante ocorreu, ela pegou na minha mão e disse que me tiraria dali, que era perigoso eu ficar parado naquela área, esperando por um assalto. Levou-me para uma barraquinha de Cachorro-Quente quase na esquina da Barão de São Félix, perguntou-me se eu estava com fome e eu respondi que nós dois iríamos comer. Ela aceitou e esboçou um olhar de ternura que me comoveu profundamente.

Enquanto lanchávamos, não nos falávamos, somente nos olhávamos e a comunicação fluiu como poucas vezes fui capaz de me fazer entender.

Novamente, ela segura minha mão e me conduz numa nova viagem em direção um Hotel próximo. O quarto me custou R$ 70,00 perguntei qual agrado ela desejaria receber, ela me pede apenas um mimo de R$ 80,00. Eu estava vindo de dois encontros quase consecutivos, não haveria energia para um terceiro. Mesmo assim, acompanhei-a ao quarto.

Que me chamem de Poeta! Que me rotulem de louco! Que me taxem como doente!… No entanto, deitado sobre lençóis rasgados e trancado entre aquelas paredes sujas, eu vivi um dos momentos mais doces da minha vida.

Expliquei à Valdirene que eu não desejava transar, queria apenas descansar um pouco em sua companhia. Ela me despiu lentamente, cheia de cuidados, recostou-se na cama e pediu que eu colocasse a cabeça em seu colo. Começou a me acariciar, fazer cafuné, alisava meu corpo, tocava meu sexo, beijava levemente minha boca e me olhava como se estivesse vendo algo de extremo valor.

Meu colega leitor, você é a única pessoa para quem eu posso tentar transmitir a beleza deste momento, mas não consigo encontrar as palavras e a forma que vão revelar esse acontecimento singular. De repente, quase 3h da manhã, eu estava num quarto paupérrimo, à beira da Central do Brasil, com uma prostituta envelhecida e descobria a luz do mais puro afeto, enxerguei a transparência de quem compreende as profundezas do amor.

Precisei me despedir, ela me deu um abraço e me pediu que não sumisse. Não sei quando irei voltar ou sequer se irei voltar. Talvez eu queira guardar esse instante da forma como o vi, da maneira como ocorreu pra mim.

Volto ao Sucatão, alguma coisa havia mudado em mim, ainda não sei explicar. Ligo o rádio e sigo a Marechal Floriano para retornar pela Presidente Vargas. Quando estou passando em frente ao Sambódromo, uma música da banda Barão Vermelho (O Poeta está vivo) transpira dos alto-falantes…

BARÃO VERMELHO

Acredite, leitor sem fé! A mágica ainda existe.

Lapa, o musical

LAPA, O MUSICAL

Estou amanhecendo de ressaca após uma noite infinita. Às vezes, tudo parece sem sentido. Engoli de um só gole a dose da Salinas, a cachaça desceu rasgando o esôfago. Não bebo sempre, sou esporádico com o álcool, mas quando bebo é uma comemoração pessoal, uma saudação pelo privilégio de ainda poder brindar à vida. O bar tocava What a Life com o som no alto volume, alguns jovens se moviam como pêndulos, outros dançavam sem inibição no meio da calçada da noite fria, as luzes também dançavam.

WHAT A LIFE

“Fuck what they are saying, what a life!
I am so thrilled right now
‘Cause I’m poppin’ (woo) right now
Don’t wanna worry ‘bout a thing (don’t wanna worry)
But it makes me terrified
To be on the other side
How long before I go insane? (Insane)”

No terceiro copo de Salinas, o sentido de tudo se revelava na falta de sentido, no caos. A mente filosofava em parceria com os acordes da embriaguez. Gosto da euforia artificial, da alegria ébria que me invade de repente. Um outro eu que se liberta do meu eu antediluviano bolorento e sóbrio. Escuto uma voz entusiasmada gritando meu nome.

— Dotô. Dotô Dante, o senhor veio — Baiano corre para me dar um abraço quase emocionado.

Sim, eu estava ali para visitá-lo após as tantas vezes que ele me atendeu carinhosamente no pé-sujo da Teófilo Otoni. Pelo WhatsApp, ele me informou que se mudou para outro bar, na Rua da Relação, perto da Lapa, porque este ficava aberto até tarde e poderia fazer mais dinheiro. Baiano me avisa que a próxima dose seria cortesia da casa, fico constrangido, mas aceito para não o decepcionar. Contou-me que ali também aparecem meninas promíscuas, mas que ele ainda estava mapeando o movimento. A verdade é que Baiano se comporta como um cafetão que ajuda clientes como eu, como se estivesse cumprindo uma missão humanitária.

Faz tempo que me transformei em um insone, durmo pouco, durmo somente na alta madrugada e acordo cedo. Virou um ciclo, um presente de grego da idade que avança. Shakespeare escreveu que há homens que ficam velhos antes de se tornarem sábios, sou um deles. Por que eu seria um sábio? A sabedoria é entediante, censura o desejo de viver. Sou um velho com todas as inconsequências da juventude.

Gosto de bares com música e o bar onde o Baiano está agora executa uma trilha sonora de primeira linha. Eu estava gravitando nos meus devaneios quando começou a tocar Disappear, do INXS.

DISAPPEAR

— Caralho. Que foda de música — a palavra obscena saltou espontaneamente dos meus lábios.

Senti uma inexplicável saudade da minha terra natal, o Rio Grande do Sul. Perdi a conta dos anos em que não visito as minhas origens, saudade das boates do interior gaúcho, das mulheres belíssimas que conheci por lá. Efeitos da bebida. A galera no meu entorno dançava frenética com copos na mão. O bar em que o Baiano está faz sucesso, tem uma pegada meio New Wave, meio retrô e é frequentado por jovens de tribos alternativas, mas também por coroas deslocados como eu. Vejo uma mulher animadíssima puxando a namorada e indo cochichar com o cara que mandava o som, o sujeito remexeu num bolo de CDs, num chaveiro de pen drives. Quando finalmente a música veio, o casal de lésbicas saiu pulando com gritos histéricos e correram para grupo que compartilhava o êxtase com elas.

FINALLY

A melodia de Finally tomou o ambiente como se fosse um chamado para a batalha, foi uma comoção geral. Neste momento reparei a imensa frequência da galera LGTB no meu entorno, qualquer bêbado esclerosado teria percebido isso antes de mim. Eu estava sozinho na mesa e fui puxado por um garoto imberbe que sinalizava com as mãos que eu também deveria dançar. Entrei naquela histeria coletiva.

— Foda-se — pensei.

Dancei muito. Quem me visse de longe talvez me confundisse com Priscila, a rainha do deserto. Eu me senti nos idos da Help, em Copacabana. Soltei a franga. Foi bom pra cacete. Que noite! As lésbicas me beijaram, o garoto disse que eu era um coroa enxuto e descarreguei a energia represada com passos de um dançarino com Mal de Parkinson. Que dinheiro compra esses momentos apoteóticos? De repente, Baiano me cutuca esbaforido com um celular na mão.

— Dotô, a mina quer falar com você. É quente, é quente. Fala aí.

Aqui, faço um breve intervalo. Sei que somos céticos quando nos deparamos com casos que ocorrem fora do cativeiro dos bordeis ou do sistema de lanchonete das frees, é compreensível, mas acredite, forista sem fé, a libidinagem e a promiscuidade também transitam pelos bares, pelos restaurantes, pelas ruas, pelas calçadas, pelo asfalto etc. “Isso realmente aconteceu, Dante?” — não é incomum algum amigo me perguntar, eu respondo que ele precisa viver para descobrir. A maioria das histórias que lemos nos fóruns refletem uma fatia mínima e viciada da luxúria carioca, mas ela é maior, mais ampla e foi sempre nessa outra face da Lua que preferi me aventurar.

— Alô, quem fala? — perguntei me esganiçando para superar o barulho ao redor.

— Mari. O Baiano falou que tu quer companhia. Vem pra cá.

— Onde?

— Em frente ao Bar das Quengas, na Ubaldino Amaral. Estou sentada aqui com uma amiga.

— E como você é? — perguntei.

— Vem pra cá que você vai ver. Vem logo.

Desliguei o celular e perguntei ao Baiano se ele poderia descrever a menina, ele me respondeu de forma vaga.

— Vai que é gata, dotô. Vai que é gata.

Paguei a conta, girei minhas botas para o destino e caminhei pela rua da Relação até a Ubaldino Amaral, não muito distante de onde eu estava. Quando alcancei a esquina da Ubaldino com a Men de Sá, em frente ao Bar das Quengas, avistei um boteco chamado “Beco da Noite”. Uma ninfa ruiva de cabelos compridos e pele alvíssima acenou para mim. Meus olhos devem ter brilhado…

Vila Mimosa

VILA MIMOSA

Giro a chave e o motor do Sucatão grita como uma fera que desperta faminta. Nem a chuva nem a noite alta nos intimidam, os pneus ganham o negrume do asfalto, não há destino, só vontade. Insiro um pen drive aleatório no aparelho de som e a música que transborda incendeia o meu entusiasmo.

HOT STUFF

O limpador de para-brisa abria o meu campo de visão, noite cinza cortada pelas luzes pálidas da cidade. Acelerei, deixei o vento acariciar a minha face, permiti que as gotículas que vinham do céu beijassem o meu braço. Sexo, essa fome interminável. Talvez, não seja interminável. Com a idade, arrefece, mas o desejo não morre. Somos vampiros de orgasmos.

Certa vez, vi dois sujeitos pararem um fusca no meio de um temporal de verão, desembarcaram do carro e começaram a dançar ao som de Hot Stuff, na voz de Donna Summer. Foi a imagem mais intensa de manifestação de liberdade que testemunhei. A música ficou na minha cabeça, gravei e fico a espera de um dia de chuva em que eu também tenha coragem de celebrar a minha libertação.

Rumei para um local que, no período de 2010, cheguei a frequentar quase todas as noites. Vivi romances, fiquei conhecido, criei uma página na Internet (Vila Mimosa Vip) e fiz história naquela época. O affair mais febril que vivi sobre aqueles paralelepípedos foi com uma atriz pornô chamada Natasha Lima (vide X-Videos), com direito a jantares, peças teatrais, passeios à beira-mar e trepadas monumentais. Terminou, pois como já preconizava Renato Russo: o pra sempre, sempre acaba.

Estacionei na penumbrosa Rua Ceará e pisei firme com as minhas botas naquele chão que guarda com um silêncio leal e inviolável a história secreta de tantos libertinos. A Vila Mimosa é uma sobra do que foi, vazia, triste, nostálgica dos tempos que não pretendem retornar. É um monumento do passado que insiste em resistir, decadente, abandonado e quase esquecido. Acredite, forista sem fé, eu não esperava encontrar nada que pudesse valer a pena, saí de casa sem pretensões, apenas para respirar e fugir da minha claustrofobia noturna.

Vaguei pelos corredores da Zona, o meretrício cru, lugar onde a mulher é real. Negras, ruivas, loiras, mulatas, morenas… Um desfile de olhares promíscuos, de convites libidinosos. Dizem que quando não se espera nada é que a mágica acontece, uma loiraça com dimensões de potranca emerge de uma casa num minúsculo biquine vermelho contendo a sua imoral nudez provocante. Sim, afeiçoado forista, eu salivei, talvez até um pequeno filete de saliva tenha escorrido pelo canto da minha boca. Percebendo que aquele colosso feminino não ficaria solta por muito tempo, me aproximei.

— Preciso saber seu nome — perguntei.

— Scarlett — ela me responde com um sorriso simpático.

— Como faço pra ficar com você…

— Só me deixar noventa reais de presentinho. Vale?

— Ôoo! Vale até mais.

— Eu aceito mais também — Scarlett ri.

— Você aceita ir para um hotel aqui por perto comigo?

— Por 200 pode ser.

Fiz a entrevista básica para saber sobre o possível desempenho sexual da moça e parti com ela para o Hotel Saionara, na Rua do Matoso, nos arredores da Praça da Bandeira.

Dentro do quarto, Scarlett entra no banho e retorna nua. Quase desfaleço numa crise de apneia. Que corpo absurdo. Rata de academia, treinos diários, a menina é toda definida, coberta por uma leve penugem dourada, cabelos lisos e compridos, boca carnuda, bunda que poderia me servir de jazigo numa morte feliz durante a ejaculação e uma sensualidade natural. Observando-a com mais calma, compreendi o nome escolhido, ela possui traços semelhantes aos da atris Scarlett Johansson.

— Minha filha, você linda assim… o que está fazendo na Zona? — solto aquela pergunta idiota que não pode faltar.

— Ali eu ganho dinheiro — respondeu com firmeza.

Beijos impudicos, roçadas perigosas, boquete profundo e consegui executar um sexo anal por cinquenta contos a mais no cachê. A garota vale, um achado raro na atual VM. Trabalha na casa 21 do corredor em U. Uma hora e uns quebrados depois, devolvo a menina para dentro da Vila e desemboco com o Sucatão no entorno da Quinta da Boa Vista, subo o viaduto que leva ao Maracanã e alcanço a Praça Xavier de Brito. Eu poderia entrar na garagem de casa e encerrar a noite, mas estacionei na margem da praça, inseri o pen drive no som e aumentei o volume.

Embalei os corpos de uns casais fumando erva e de meia dúzia de pinguços. Saltei do carro e puxei um cigarro que fumo em ocasiões bissextas. Sem filhos, sem esposa, não preciso de nada além de um corpo quente que alimente a minha fome de vez em quando. Liberto, livre, libertino. Libertine-se… 

DONNA SUMMER

Gisele

GISELE

“Se sentires as pernas cansadas, abre o peito e inspira fundo.”

—Friedrich nietzsche (1883)

O mar se movia com preguiça quando estacionei o Sucatão às margens da Praia Vermelha. A noite se fazia densa, o silêncio só permitia o sussurrar leve da brisa que soprava de algum ponto obscuro do horizonte. Não pensei que ela pudesse se lembrar de mim, até receber um súbito chamado pelo WhatsApp. Gisele voltou, mas ficará por poucos dias no Rio. Avisou-me que não estava no Centro, mas hospedada na casa de uma amiga na Urca. Marcamos e cheguei antes da hora. Eu transpirava ansiedade. Inseri um disco aleatório no cd-player, apoiei as costas na lataria do carro e um som antigo transbordou alto pelas caixas de som…

Kate Bush

Há momentos que são mágicos, enquanto a balada emoldurava a paisagem exuberante, avistei Gisele vindo em passos suaves pelo lado da Fortaleza de São João, ela me acenou com a leveza da bailarina que é, meus olhos quase marejaram ao confirmarem sua presença divina. Louraça, cabelos soltos se derramando pelos ombros, olhos que cintilavam à distância, pernas longas e torneadas, cintura fina, o rosto delicado de beleza imponente, tudo isso envolvido por um vermelho vestido vaporoso e decotado. Acredite, forista sem fé, o meu primeiro pensamento se materializou em uma frase: “estou sonhando, essa mulher não quer ser minha, não pode ser…”

A escrita é um instrumento que afinamos com exercícios diários, treinando, sentindo o som dos vocábulos, o ritmo, a respiração, a textura de cada sentença, porém, mesmo que eu fosse um virtuose da palavra, não conseguiria descrever Gisele de forma fiel, que retratasse o quanto ela é deslumbrante. Ela pertence ao grupo das jovens mulheres que nos causam apneia, minhas pernas tremeram diante da sua aparição. Fiquei ali, estático, esperando que se aproximasse o suficiente para que eu pudesse agarrá-la como um náufrago tentando não se afogar.

— Dante, como você está elegante. Isso tudo é pra mim? — foi sua primeira frase para este velho libertino.

Sim, afeiçoado leitor, sou um britânico nascido moreno e nos trópicos. Minha resposta foi um abraço e um beijo em sua boca, Gisele retribuiu. Ela me convidou para nos sentarmos um pouco na areia da praia, queria conversar, aceitei. Contou-me sobre as viagens que fez, disse que São Paulo é muito melhor do que o Rio para uma stripper como ela, confidenciou que sentiu saudades de mim (será?) e me lançou um olhar quase em brasas. Começou a alisar minha perna direita e subiu até o meu combalido pênis escondido sob a calça jeans, os sinais da ereção se manifestaram. Novamente, ofereceu-me a sua boca, a língua gulosa quase alcançou a minha traqueia, ela se deitou sem medo de se lambuzar na areia, puxou-me para o seu lado e levou minha mão a um dos seios. Transei na praia uma única vez na minha vida, mas fiquei receoso de continuar com aqueles amassos ousados em uma área militar, como é a Praia Vermelha. Perguntei a Gisele se ela teria tempo para irmos a um motel, ela disse que precisava fazer um show mais tarde no Palácio de Cristal, mas poderia ir se não demorássemos muito. Cavalo dado não se olha os dentes, parti com ela para o Bambina, em Botafogo.

Confesso, afeiçoado forista, dentro do quarto, ela se despiu e fiquei alguns minutos sentado à beira da cama contemplando aquela obra magnífica da genética e da natureza. Gisele é a minha Sharon Stone, uma loira que exala sem pudores o seu instinto selvagem. Ajoelhou-se e abocanhou Pikachu, o breve, em um boquete quase artístico, lambendo a minha glande com calma, explorando com a língua todos os detalhes anatômicos do meu pau, deslizando sua boca até o meu saco, chupando meu saco, subindo para engolir novamente o pênis, alternando o boquete com a punheta. Meu tesão era tanto que fiquei com receio de sofrer um AVC. Não sei qual é a técnica que ela usa, mas rapidamente senti aquela sensação vulcânica da erupção e gozei jatos intermináveis de sêmen na garganta da menina. Ela engoliu, lambeu os lábios e me deu um sorriso devasso que jamais irei sairá da minha memória. Devido a ejaculação precoce, o encontro terminou rápido.

Voltamos ao Sucatão, acelerei e partimos em direção ao Palácio de Cristal. Quando peguei o Aterro do Flamengo, a música de Simple Minds inundou a cabine…

Simple Mind

— Sabe que adoro você, Dante? — Gisele me diz de repente.

Pisei mais fundo no acelerador sem conseguir conter um sorriso de euforia. Outro pensamento intruso se manifestou em uma frase mental silenciosa: “Caralho, essa mulher é minha”.

GISA POLTERGEIST

GISA POLTERGEIST

Aos amigos que me acompanham, na viagem das palavras, pelas minhas andanças boêmias, inicio pedindo desculpas pelo tom gótico deste episódio. Porém, aconteceu! Como libertino e notívago, me imponho à obrigação de relatar.

Costumam me perguntar como um Professor, de formação avançada, pode se sentir bem dirigindo um táxi pelas noites do Rio. Eu poderia responder a questão invertendo os fatores, perguntando como um taxista pode se sentir feliz atuando como professor durante o dia. Mas o que realmente ocorre quando me fazem essa interrogação é que sou remetido ao final da minha adolescência, no início dos anos 80. Lembro-me de estar sozinho, sentado numa das poltronas do Cinema Carioca, na Saenz Peña, assistindo ao filme “Caçadores da Arca Perdida” e desejando que a minha existência se tornasse um grande baú de aventuras que me salvasse do tédio urbano. 

Aos 40 anos, comprando um táxi quase como quem compra um brinquedo, eu me tornaria o meu próprio herói. Visto meu uniforme para a noite, calça e blusa nos invariáveis tons escuros; aciono o motor do Astra amarelo; ligo o rádio; acelero lentamente e mergulho no asfalto. 

Uma idosa acena, eu paro, ela entra no carro e informa que o seu destino seria o Caju. Durante o caminho, a anciã se revela uma déspota rabugenta, só me chama de senhor, me maltrata, reclama o tempo inteiro da minha falta de conhecimento sobre a região portuária, cheguei a pensar que fosse desistir da corrida, cheguei a ter essa esperança, mas ela parecia determinada a me infernizar. Quando, finalmente, alcançamos o paradeiro da velha, ela salta do carro, me olha nos olhos e me manda comprar um Guia Rex. Senti um calor de raiva na face, mas sou um pacifista, fui criado na filosofia do respeito aos mais velhos, me contive e não cometi o ato onírico de respondê-la.

Retornando pelo mesmo caminho por onde cheguei, tal qual Teseu fugindo do labirinto de Minotauro, eu avistei o inusitado… Um grupo de garotas, vestidas em cores vivas, conversavam animadas em frente à entrada do Memorial do Carmo, um dos Cemitérios do Caju. Uma delas se precipitou à beira da calçada quando viu meu táxi se aproximando em velocidade de cruzeiro. Começando a desconfiar do que se travava, fui freando o veículo. Quando parei, a menina já estava debruçada sobre a janela do carona e se apresentando como Gisa.

Um ponto de mariposas em frente ao cemitério! Quando eu poderia imaginar isso se a minha nave não houvesse me levado pelos descaminhos da nossa cidade?

Gisa é uma ruiva muito branquinha, em frente ao cemitério poderia facilmente ser confundida com um Poltergeist, mas é mulher de carne e osso, com um jeito atrevido e um toque sensual. Deve alcançar 1,70m; pernas bem torneadas, expostas por um vestido curto e estampado num azul e verde ofuscante; sua voz tem uma rouquidão sexy; seus cabelos são compridos, pintados num vermelho forte.

Sua primeira frase não negava o ofício.

– Vai namorar a Gisa hoje? – Pergunta.

– Depende! A Gisa é uma namorada carinhosa? – Devolvo.

– Sou a mais carinhosa daqui.

– Gisa, encontrar uma mulher carinhosa dando sopa na porta do Cemitério é quase como esbarrar com Lázaro fazendo um Cooper aqui pelas redondezas. É um evento! Mas quanto preciso dar pelo carinho?

– No motel, X. Só o boquete, Y.

Não sei o porquê, mas sempre considerei a palavra boquete um vocábulo feio, com uma carga de vulgaridade intensa. Ouvir uma mulher falar boquete é algo broxante pra mim, mas sentir uma mulher fazendo um bom boquete é um sonho para qualquer homem… Contradições da nossa alma.

– Aonde poderíamos ir se eu quiser só o boquete? 

– Tem a garagem de uma Marmoraria ali atrás, é perto e ninguém incomoda. – Ela me esclarece.

Optei pelo boquete!…

A tal garagem era um recuado em terra batida, ao lado de um pequeno galpão e logo após o Cemitério do Caju. Um lugar penumbroso que poderia causar temor aos corações mais frágeis. Estaciono o amarelinho e deixo a lanterna do farol acessa para que eu pudesse enxergar alguma coisa.

Gisa é dessas que não perde tempo, afrouxou meu cinto, desfez o nó dos meus botões, puxou minha calça para baixo, deixou cair a cabeça sobre a minha virilha e encaixou seus lábios numa deliciosa sucção labial que envolveu todo o meu membro. A garota é boa no que faz, senti a eletricidade da sua sede me percorrer inteiro. Relaxei. 

Confesso que a chupada era gelada, o que fez o clima fantasmagórico crescer na minha imaginação, mas preferi creditar o toque da língua fria a alguma bala Halls que a menina estivesse trazendo à boca.

Quando olho para o meu lado esquerdo, vejo uma lápide, estava apoiada numa parede, atrás de uma grade e trazia a inscrição miserere mei (tende compaixão de mim) gravada na extremidade superior. Sim, meu amigo, aquilo me causou algum desconforto, mas a força do prazer nos faz suportar a maior parte dos incômodos.

Gisa continuava a me sugar como uma vampira erótica que necessitava despertar meu sêmen. Para todos os lados que eu olhava só conseguia ver cruzes e anjos erguendo-se para o céu. Senti que a minha explosão estava próxima… Gozei!… Foi um orgasmo barroco, cercado de todos os símbolos religiosos que habitam um cemitério tradicional. 

Quando abro os olhos, me recuperando do beijo fálico, consigo ler outra inscrição no alto de um jazigo que praticamente saltava pelo muro do cemitério: Mors ultima ratio (morte, o derradeiro argumento).

Abandonamos a toca sombria, eu com os membros aliviados e a mente extasiada. Recordei-me do trecho de um Poema que li quando ainda era muito jovem: O Noivado do Sepulcro, do poeta português Soares Passos. 

“E ao som dos pios do cantor funéreo,

E à luz da lua de sinistro alvor,

Junto ao cruzeiro, sepulcral mistério

Foi celebrado, d’infeliz amor.

Quando risonho despontava o dia,

Já desse drama nada havia então,

Mais que uma tumba funeral vazia, Quebrada a lousa por ignota mão.

Porém, mais tarde, quando foi volvido

Das sepulturas o gelado pó,

Dois esqueletos, um ao outro unido, Foram achados num sepulcro só.”

Muito além da meia-noite, deixei Gisa no mesmo lugar em que a encontrei, em frente à entrada do Memorial do Carmo. Aproveitei para perguntar se merecia o esforço fazer ponto ali, ela me explicou que aquela região é parada de caminhoneiros, por isso, as meninas se concentram nos arredores do cemitério. A elucidação comprovou que para tudo existe uma razão científica.

Acelero o Astra e ainda consigo identificar uma última inscrição que emerge sobre uma imagem, acima do muro do campo-santo: Dormit in Pace (descanse em paz).

Ligo o rádio, o som está alto, ganho a Av. Brasil ao som da batida de um refrão de música estrangeira: Set me free!…


FOG EM COPACABANA

FOG EM COPACABANA

Noite de sábado, deviam ser umas onze horas. A noite de sábado é como um templo sagrado para o libertino. E, como não poderia deixar de ser, lá estava eu: sábado à noite, esquina da Siqueira Campos com Praça Serzedelo Correa, saboreando um chopinho e perdido nos mais profundos pensamentos, num bar que tinha o nome de Temperado.

De repente, sou despertado abruptamente pela gargalhada fanhosa do Teixeirinha. Sim, ele mesmo! Meu inseparável escudeiro, porque todo solteirão necessita de um fiel escudeiro que o acompanhe pela night.

– Cara, olha isso! Que maneiro! Nunca vi isso! – Bradava meu amigo Teixeirinha.

Foi quando percebi que estávamos diante de um fenômeno que eu também nunca havia presenciado no Rio. Uma espécie de fog, uma neblina carregada, que havia invadido Copacabana fazendo o ambiente parecer uma Londres tropical. Chovia fino, mas não sei dizer o que pode ter ocasionado aquele nevoeiro noturno. Para completar, ouço um som, uma música maravilhosa que me envolveu. Era a primeira vez que eu escutava Summer Time cantada pela voz da Janis Joplin e foi acontecer ali, num bar da Siqueira Campos e numa noite de fog em Copacabana.

O Teixeirinha foi ao delírio:

– Cara! Que isso! Tô me sentindo em New York!

O interessante é que toda àquela atmosfera cool fazia realmente parecer que estávamos numa outra cidade que não fosse o Rio. Terminamos de beber e decidimos seguir o itinerário que traçado, iríamos ao extinto Forró de Copacabana, que ficava numa galeria perto da esquina da República do Peru, onde atualmente funciona a Mariuzinn.

Começamos a caminhar em direção ao destino. Quando estávamos atravessando a Hilário de Gouvêa surge uma mulata descomunal, armada de um top para lá de decotado e de uma minissaia que deixava à mostra um par de pernas saradas como raramente testemunhei na vida. Quando cruzou conosco, nos fuzilou com um olhar e sorriu. Bastou isso para eu escutar a manifestação quase histérica do meu escudeiro:

– Foi contigo, foi para você! Ela deu mole, porra! Vai deixar passar, vai deixar passar?! – Gritava.

Como eu já estava com a cabeça em maresia depois de brincar de laboratório químico no bar da esquina, ao misturar diversos teores alcoólicos, acabei me deixando contaminar pelo entusiasmo do Teixeirinha e decidimos seguir aquela mulata fantástica para que eu pudesse tentar me aproximar. Foi aí que a nossa aventura começou! A mulata caminhava devagar, causando burburinho no trânsito. Como ela veio do sentido oposto ao nosso, tivemos que inverter nosso trajeto.

– Pra onde ela deve estar indo? Ela tem jeito de cachorra! Será que cobra? – Tagarelava o Teixeirinha ao meu lado.

Ela seguiu a Nossa Senhora de Copa, entrou na Siqueira, contornou a praça e….. Veio a bomba!

Tente se lembrar de uma boate que havia entre a Hilário de Gouvêa e a Siqueira Campos chamada Incontrus (era assim mesmo que se escrevia). Pois é, foi onde ela entrou! Pode duvidar, mas eu não tinha noção do tipo de boate que era a Incontrus. Percebemos um movimento diferente na porta, mas como também havia muitas mulheres, nós não tocamos para o que nos aguardava. Começamos a cogitar que devia ser mais uma boate alternativa, no estilo da Bunker ou da Dr. Smith. Após um momento de indecisão, resolvemos corajosamente desbravar o local atrás daquele monumento que nos havia acenado com a possibilidade de prazer.

O lugar era engraçado e gerou um suspense de mau gosto até chegarmos à boate. Primeiro, você subia uma longa escada que levava até a bilheteria; comprado o ingresso, você agora descia uma outra escadaria em frente e se deparava com duas enormes portas, ao ultrapassá-las, desfez-se o mistério… Queria que alguém tivesse fotografado a minha cara e a do Teixeirinha assim que pisamos dentro na pista. Os antigos navegantes anunciavam terra à vista ao se depararem com um Novo Continente, mas ouvi o berro do Teixeirinha exclamar:

– Cara! Que mar de homens é esse?! Em que furada que a gente entrou?!

Verdadeiramente, estávamos numa furada! Havíamos invadido uma boate gay. Diria mais, estávamos dentro de uma arena gay onde homens se digladiavam, se agarravam, se beijavam e todas as demais performances que eu e o Teixeirinha, anti-heróis do convicto mundo hetero, sequer poderíamos imaginar presenciar. O mal estava feito…

Agora já entramos! Vai atrás da mulata e convida para outro lugar. Se você conseguir sair daqui com ela, me chama. Vou ficar te esperando no balcão do bar – Informou meu heroico amigo.

Parti para resgatar a mulata, o lugar estava lotado e mal se podia andar. Rodei, andei, procurei e nada. Para piorar a situação, eu não conseguia encontrar a beldade. Existia um segundo pavimento. Subi. Nesse ínterim, já haviam se passado uns trinta minutos desde que entramos.

Na parte de cima, a boate era uma espécie de corredor polonês, foi preciso cautela. Finalmente, avistei a almejada potranca. Definitivamente linda! Estava no final do corredor e fui ao seu encontro. Parei. Rondei. Dei um tempo fitando a menina e mantendo uma distância segura, mas ela me viu e novamente abriu um inacreditável sorriso. Acenou. Ela me acenou! Quando ousei me aproximar, percebi que um braço envolvia a sua cintura. Continuei. Estacionei ao seu lado e lancei a intimação.

– Olá! Que bom que me chamou, queria mesmo falar com você.

– Qual seu nome? – Ela me pergunta.

– Dante e o seu?

– Dara. Eu chamei você porque achei que o conhecia, pensei que fosse um amigo antigo meu, mas agora vi que me enganei. Desculpa.

– E será que agora eu não posso lhe conhecer? – Devolvi.

– Olha, vai ficar difícil. Foi só um engano mesmo, meu negócio é mulher. Além disso, estou com a minha namorada aqui.

– Xeque-Mate.

Afeiçoados leitores, confesso que cheguei perto de enfartar, meu sangue subiu. Olhei em volta e quis apenas desaparecer daquele inferninho alternativo. Aí veio o golpe de misericórdia! Quando olho do parapeito, vislumbro o meu amigo Teixeirinha absolutamente trêbado, girando a camisa acima da cabeça, dançando freneticamente entre vários boys e esganiçando a frase:

– O mundo é gaaaay! Reboquei no desespero o Teixeirinha, que hoje alega amnésia alcoólica. Por sorte, afirma năo lembrar (ou não querer lembrar) daquela noite fatídica, embalada pela voz da Janis Joplin e embaçada pelo único fog que assisti em Copacabana

FEITIÇO DO TEMPO 1

FEITIÇO DO TEMPO

Ontem me prometi não sair de casa, resistir à agonia de ficar enclausurado em um sábado à noite. Escolhi filmes, li um livro, comi uma pizza, mas nada disso foi suficiente para aquietar o espírito libertino. Eu precisava de alguma aventura ou, ao menos, da tentativa de me aventurar. Digo a você, afeiçoado forista, estou na fase da terceira idade em que durmo pouquíssimo, sou invadido constantemente por uma inquietude noturna que não me permite ficar aconchegado na atmosfera caseira. Vesti meu velho uniforme libertino (sim, libertinos são como heróis, usam uniformes), geralmente um vestuário em tons escuros, chamei um táxi (estou com a carteira de motorista vencida) e pedi para o piloto tocar para a rua do Senado. Passou-me pela cabeça ir para a Mosaico, na Vila Mimosa, mas fazia tempo que eu não visitava o Feitiço do Tempo. Decidi o meu destino.

Quanto mais o veículo se aproximava do Centro, mas a paisagem ia se tornando árida, deserta, silenciosa. As lâmpadas de vapor de mercúrio refletiam um cortejo de pálidas luzes amareladas, o asfalto nos conduzia pelo velório do vazio. Logo após a Praça da Cruz Vermelha, uma arena rodeada por velhos prédios carcomidos, pedi que o taxista parasse. Preferi ir a pé pelo resto do caminho. Finquei minhas botas na calçada, pisei firme e calmo, com a serenidade dos que conhecem os recantos furtivos e traiçoeiros da madrugada. Coragem não significa violência, mesmo porque violência muitas vezes significa covardia; coragem é sinônimo de ousadia e na maior parte das vezes é o contraponto à violência. Ninguém percorre tranquilo as ruas do Centro, mas a região da Cruz Vermelha é próxima à Lapa, também pontuada por bares e pés-sujos que compõe a fauna do local.

O Feitiço do Tempo é um inferninho que teve sua origem no entorno da Central do Brasil, depois o proprietário se uniu a um outro empreendedor e unificaram a firma nos arredores da rua do Senado. Neste último sábado, quando entrei na boate, tive uma surpresa que me deixou boquiaberto, o bordel está emplacando um perfil original, virando marca. Subi os degraus do antigo sobrado e quando entrei no salão tudo continuava iluminado à luz de velas, mas com velas estilosas. Do corte de luz, brotou a criatividade. A iluminação elétrica se restringia a umas poucas luzes coloridas colocadas em cantos estratégicos da pista. Avistei quatro casais, provavelmente se aquecendo antes de partirem para o Swing do Mistura Certa. De puteiro, o Feitiço do Tempo pescou a ideia de se firmar como boate temática de flash back. Achei genial.

Quando ainda estava buscando uma mesa para armar o meu acampamento, começou a tocar uma música de um passado muito distante (1987), meu melhor passado. Admito, colega forista, quando sou pego de surpresa com esses elementos que nos lançam para trás, fico a beira de me emocionar. Reconheci a música, reconheci a voz, reconheci a época. Patrick Swayze cantando She’s Like the Wind. Acredite, forista sem fé, foi neste ponto uma garota chegou perto de mim e me puxou para dançar. Morena, alta, corpo esguio que denunciava as curvas de uma falsa magra, cabelos longos presos com rabo de cavalo, um olhar intenso e sexy. A última vez que me lembro de ter dançado música lenta com uma puta foi na finada Discoteca Help, que fazia uma sessão romântica às 3h da madruga.

SHE’S LIKE THE WIND

Digo a vocês, foi foda. Que momento. Aquele corpo quente colado no meu, os passos lentos em que nos orbitávamos, as mãos dela acariciando a minha nuca, os acordes que transbordavam pelas caixas de som. O coração do velho precisou ser forte. De repente, do nada, ela me beija na boca. E aqui eu quebrarei toda a elegância do texto para poder descrever o pensamento que quase saltou nu da minha mente. Puta que pariu. Que beijo. Que cena. Nessas ocasiões é que me convenço de que a vida libertina é maravilhosa. Ainda existe magia, estimado forista. Permanecemos na pista quando o DJ emendou com Kate Bush.

KATE BUSH

— Dante, como você consegue lembrar desses detalhes? — Perguntaria o forista incrédulo.

Impossível é esquecer, meu cético camarada. E se algum forista se mostrar insatisfeito com este relato, se considerá-lo repleto de informações inúteis, descartáveis e afirmar que eu não falo do principal, o que poderei responder? Lamento pelo humano estéril que você se tornou, meu caro. O prazer está na percepção do abstrato.

Sentei-me com a mulher que me levou por uma viagem que irei me recordar até o último suspiro. Revelou-me que seu nome é Laura, tomamos umas cervejas, conversamos, namoramos e decidi convidá-la à alcova. Pedi que nos deixassem no quarto por uma hora e meia. O fim desta história resumo com sussurros, gemidos e orgasmos. Fui feliz.

FEITIÇO DO TEMPO 2

FEITIÇO DO TEMPO 2

Creia-me, estimado leitor. Venho saindo com meninas que atendem por conta própria, dando preferência as que possuem local. A minha colheita tem sido de boas experiências, um saldo positivo e surpreendente para quem antes priorizava como preferência às termas. Apesar disso, nunca me sinto totalmente satisfeito, falta sempre algo que a minha natureza sexual exige desde que o sexo deixou de ser um mistério para mim. Sim, na juventude o sexo ainda guarda aquela aura de mistério, um elemento que contribui para a nossa excitação incontrolável, mas é na fase mais madura que precisamos encontrar um afrodisíaco que substitua o mistério que se extinguiu. No meu caso, eu substituí o mistério pela adrenalina, pela aventura, pelas fronteiras desconhecidas.

Se em tempos remotos a grande façanha humana foi cruzar oceanos em busca de novos horizontes, de novos continentes, para o homem moderno a maior proeza é se enveredar por experiências sexuais que nos renovem, que nos façam sentir o pulsar do corpo, do existir. Não nego, afeiçoado leitor, tenho a necessidade de farejar mulheres como tubarões farejam sangue. É a caça que me excita, o desafio.

Estou trocando de carro, mas até que se formalize um desconto a que tenho direito para o meu novo veículo fiquei dependente de táxis, até duas semanas atrás. Um porteiro da minha rua, com necessidade de dinheiro extra, me ofereceu seu automóvel para alugar enquanto espero o desembaraço do meu imbróglio burocrático. Aceitei a proposta e aluguei a viatura do porteiro, um fusca bem cuidado, cor de vinho, com rodas de modelo antigo e rádio com toca-fitas e entrada para CD. Não sou afeito a luxos, prefiro ser prático. A verdade é que um fusca andando pelas ruas chama mais a atenção do que um BMW último modelo. É o que estou reparando nos meus rolés ocasionais.

Sábado à noite, beirando a madrugada. Fiquei na dúvida se seria conveniente sair durante este período de toque de recolher, mas a minha inquietação noturna me lançou às ruas. Para quem possuía um Corolla, entrar num fusca é um experimento quase claustrofóbico. O carro não tem ar-condicionado e o rádio é um provedor de estática. Como não possuo fitas cassetes dignas de utilização, levei uns CDs para não dirigir no silêncio. Encaixo a chave na ignição, piso na embreagem, aciono o acelerador e o fusquinha grita agudo, como se despertasse de um sono secular. Os pneus se movem e ganhamos o negrume do asfalto. A partir de agora, qualquer aventura é possível…

Ligo o rádio e introduzo um CD qualquer. A música invade a cabine, inunda meus ouvidos e faz meu coração acelerar empolgado. A voz de Annie Lennox faz o lobo velho e adormecido que me habita reagir a inércia que tenta domesticá-lo.

Sweet Dreams

O sangue ainda pulsa, eu estava de volta aos sete mares em busca de alimento para a minha alma sem direção. O roteiro noturno de um Rio interditado pelo vírus não nos deixa muitas opções. Peguei a Praça da Bandeira, entrei na Rua Ceará, a minha primeira visita seria ao território onde os homens que mijam em pé: A Vila Mimosa.

Senti dificuldade com a direção do Herbie (o fusca), em determinados momentos parecia que guiava uma carroça puxada por cavalos indomados. Aos poucos, fomos ganhando confiança um no outro, o afeto foi surgindo, até que deslizávamos em harmonia pelos recantos sombrios da cidade. Custei a conseguir estacionar o pequeno fusquinha. Rebelde e de volante pesado, as manobras me custavam um suadouro intenso. Assim que acomodei o carro, pisei com minhas botas gaúchas sobre os paralelepípedos da zona, território sagrado dos libertinos.

Fiquei em dúvida se estava na Mimosa ou no deserto do Saara. Havia tão pouca gente no lugar que era possível dizer que não havia ninguém. O único movimento vinha dos caminhões saindo e entrando do frigorífico. O céu cinza, o ambiente melancólico, tudo fazia com que eu me sentisse personagem de um romance policial, um detetive em busca da loira má. Não demorei muito na Vila, voltei para o fusca e partimos para a Lapa.

No caminho, o CD exala outro som que me empolga. Pitty cantando “Pulsos”. A guitarra faz meu envelhecido coração vibrar junto com os acordes, abro mais as janelas e não me seguro. Cantei.

“Tenta achar que não é assim tão mal, exercita a paciência, guardo os pulsos pro final. Saída de emergência…”

Pulsos

Você está certo, leitor sem fé. O sentimento de existir me invadia, me puxava para fora do corpo, me ressuscitava. Direi algo que poderá parecer um clichê, mas a noite é mágica. Enquanto alguns dormem, outros acordam.

Alcancei a Lapa, me enveredei pela Rua do Rezende na esperança de avistar as mariposas no ponto em frente ao hotel Andorinha. Nada. Estacionei o Herbie, agora com mais facilidade. Deixei o carro e fui caminhar. O boteco da esquina estava com meia porta aberta. O silêncio no entorno encobria a atmosfera com um tom sepulcral. Imaginando que não cruzaria com nenhuma Lei Seca, pedi uma dose da Salinas. Sorvi a cachaça como os Deuses sorvem a ambrosia. Imediatamente, as luzes ficaram mais brilhantes, as vozes mudas se tornaram audíveis. Tomei outro gole e foi quando a vi, a mulher rara de despudorada, flamejante e fugaz: a felicidade.

Das caixas de som do botequim emergiu uma música que eu não escutava há anos: Summertime, com Janis Joplin. Os acordes fizeram a noite ganhar um clima underground naquele pé-sujo com lâmpadas florescentes e homens naufragados.

Summertime

Percebi que não conseguiria nada na Lapa anestesiada por estes tempos hostis. Retornei ao fusca e deslizamos para outros territórios. Pego a rua 20 de Abril e quando me aproximo da rua do Senado vejo balões e a entrada de um sobrado com circulação de vida inteligente. Veio-me a sensação de descobrir um planeta após vagar pela escuridão fria do universo. O Feitiço do Tempo desafiava decretos e imposições, estava aberto.

Alojei Herbie no meio-fio e caminhei em direção àquela colônia mundana. Recebo uma comanda e subo os degraus infinitos. Quando entro no salão, me deparo com um ambiente escuríssimo, as mesas iluminadas por velas, poucos clientes e um número razoável de meninas que eu não conseguia identificar se eram humanas devido ao breu que encobria o lugar. Um cenário de taberna da Idade Média. Sinto dificuldade para enxergar em locais pouco iluminados, fui tateando para encontrar um assento. Esbarro em uma menina que me explica a falta de luz elétrica.

— Bebê, senta ali. A Light cortou a luz, mas o dono já acertou e eles devem religar daqui a pouco.

Sentei-me. Como eu disse, não conseguia enxergar muita coisa, via vultos, alguns arredondados e outros esguios. Uma senhora quase idosa se aproximou, minhas pernas tremeram, perguntou se eu queria beber alguma coisa, pedi uma cerveja. No terceiro latão, uma magrinha jeitosa acomodou-se ao meu lado. Bonita de rosto, mas o corpo de faquir. Naquela altura do campeonato, não importava muito, tudo era divino, tudo era maravilhoso. Sim, leitor sem fé, Belchior transbordava das caixas de som para explicar por que o nome do bordel é Feitiço do Tempo. E ao som de “Apenas um rapaz Latino-Americano“, iniciei o diálogo comercial com a magrinha.

Feita a entrevista básica, decido subir à alcova. Quarto pequeno, estilo cabine, dava para escutar a trilha sonora que vinha da boate. Cauby Peixoto cantava “Bastidores”. A alcova mergulhada nas trevas absolutas. Como conseguiria transar sem enxergar meu combalido pênis e ouvindo Cauby como som ambiente? A magrinha disse que ia pegar suas “coisas” e voltava logo. Fiquei ali, jogado na escuridão, com receio de ser currado. A porta se abriu, só reparei por causa de um fecho de luz de vela que entrou junto com a magrinha. Ela tira a roupa e me espantei um pouco com as costelas salientes da garota, parecia uma daquelas fotos de figuras famintas da Etiópia. Tentei não me concentrar naquilo. A magrinha avançou para o ataque, foi tirando minhas roupas, beijando meu peito, apertando minha bunda, perguntando do que eu gostava com um tom meio satânico. Não nego, amigo leitor, aquilo me assustou.

De repente, a vela apaga, fui lançado novamente à escuridão sem nem sequer saber onde minhas roupas estavam. Senti uma boca no meu pau, quis acreditar que era a magrinha, tentei apalpar a cabeça da menina e encontrei os cabelos. Talvez, haja quem goste, mas a sensação de trepar no breu absoluto não me foi muito agradável para mim. Eu tentava agarrar a magrinha e só abraçava o ar. Foi como sodomizar um fantasma. Comecei a sentir um comichão nas costas, havia alguma coisa no colchão. Formigas? Até hoje não sei. Do nada, senti a magrinha sentar no meu pau, era como se eu estivesse transando com a mulher invisível. Não enxergava nada. Só sensações. A garota se remexia em cima de mim e eu lembrei que poderia usar a lanterna do celular para clarear as trevas, o problema é que não fazia ideia onde teria ido parar as minhas roupas. A magrinha saiu de cima, senti novamente a boca no meu pau. Alguns segundo de boquete e ela me pede.

— Me come de quatro.

Eu ouvia a voz, mas sem saber de onde vinha. Parecia um filme religioso, em que o personagem ouve a voz de Deus, mas não o vê. Tentei achar a menina para comê-la de quatro, palmeei o colchão com receio de ser picado por algum inseto. Depois de uns quarenta segundos, esbarrei em algo que não sabia se era a perna ou o braço da garota, pois ambos tinham a mesma espessura. Fui acompanhando o contorno e finalmente esbarrei com alguma coisa que se assemelhava a uma vagina. Mais quarenta segundos para conseguir colocar a camisinha. Posicionei meu pau, já um pouco exausto da busca, e o introduzi naquela cavidade morna e úmida. Eu poderia estar fodendo com um melão que não saberia. Não havia uma ponta de luz dentro da cabine. Ouvi a menina gemer, imaginei que tinha acertado o alvo. Gozei e é provável que meus espermatozoides ainda estejam perdidos e assustados naquela escuridão.

Fui tateando pela cabine inteira até encontrar a minha calça, tirei o celular do bolso e acendi a lanterna. Foi quase uma reencenação bíblica da Gênese. Faça-se a luz! Eu me vesti e fui me guiando pelas sombras das velas que escorriam nas paredes. Ao pisar no salão, tocava “Como eu quero”, na voz da Paula Toller, algo um pouco mais contemporâneo. As putas, que mostravam saber de cor todas as letras, faziam coro.

“Longe do meu domínio, você vai de mal a pior. Vem que eu te ensino a ser bem melhor…”

Desci as escadas e reencontrei a rua. Respirei profundamente. Alegria de ver as lâmpadas de vapor de mercúrio, pálidas e tristes, se refletindo no Herbie. Acionei o motor, as luzes brilhantes do Relógio da Central serviram de bússola. Insiro um CD e a música transborda. Evanescence com Lithium

Lithium

O sangue pulsava, o coração tocava ao ritmo da bateria e a euforia tomou conta de tudo. Não duvide, a partir de agora qualquer aventura é possível… O libertino vive.

FANTASMAS

FANTASMAS

TREVAS

Chovia fino, o vento gélido cortava os meus ouvidos como fantasmas sussurrando o passado de outras noites chuvosas e frias. Meus passos não estavam certos da direção a seguir, eu caminhava a esmo entre a av. Presidente Vargas e a Marechal Floriano, cruzando com indigentes e outros desorientados. O céu cinza e escuro estava baixo, querendo nos engolir na melancolia atemporal da cidade em decomposição. Não me intimidava, seguia firme, pisando com as minhas botas como um detetive de novela noir. Mergulhado em meditações inúteis, percebi que havia chegado a Rua Leandro Martins, decidi dar uma olhada no Clube 05.

Prestes a escalar o primeiro degrau do sobrado, alguém me pega pelo braço, me surpreendo com o gesto, giro o pescoço e vejo uma negra escultural encaixada em uma justiça roupa de ginástica, dessas muito colantes.

— Vem conhecer a casa em que trabalho — diz a negra bonita.

— Qual casa? — pergunto um pouco confuso.

— É ali mais na frente. Vem…

Eu fui, a menina me puxando pela mão e eu seguindo desconfiado. Ela aponta para um sobrado decrépito, mais para a metade da rua.

— É ali.

Acredite, forista sem fé, a sensação é de que eu estava prestes a entrar no castelo de Drácula e não foi por falta de ver morcegos dando rasantes sobre as poucas árvores que sobrevivem na região. Assim que fui alçar o primeiro degrau, vi uma mancha vermelha imensa na entrada, a garota percebeu o meu foco.

— Isso aí foi uma facada que deram em um cara há duas semanas, mas ele pediu. Vacilão.

Costumo me manter calmo e racional em situações que exalam perigo, procuro não recuar subitamente para não transmitir o medo que possa me tornar vulnerável. Fui subindo com a menina que disse se chamar Adriele. O prédio denunciava o próprio abandono a cada lance da escada, teias de aranha, um odor de mofo, creio que avistei até percevejos se arrastando pelas paredes. Alcanço um salão escuríssimo, um cheiro de erva tão forte que chegou a me tontear, me vi como o capitão Kirk desembarcando em um planeta hostil. A escuridão só me permitia identificar vultos, receei que fosse uma cilada, seres de desenhos arredondados cruzavam o espaço diante de mim.

— Fica à vontade. Se quiser ficar comigo me chama, mas pode ficar à vontade — Adriele tenta me confortar.

Impossível ficar relaxado naquele breu. De repente, sinto uma lata gelada encostando em meu braço.

— Taí a cerveja, patrão. Dez reais. Paga agora — uma voz nas trevas me cobrava pelo que não pedi.

Paguei, bebi e saí de fininho tentando encontrar a saída através do tato. Ficar dentro daquele ambiente quase me exigia um tanque de oxigênio, a atmosfera insalubre que misturava o mofo à maconha se fazia quase irrespirável. Quando ganhei novamente a rua quase gritei de alegria por ter sobrevivido. Retomei a ideia original de ir ao Clube 05.

CLUBE 05

Da porta às margens da calçada, o Clube 05 migrou para o alto de um sobrado, talvez seja tradição da área obrigar o cliente a praticar alpinismo. Subi ao topo do sobrado, alcancei a pista sem fôlego e transpirando 50% da água do meu velho corpo. Há algo interessante que ocorre ao atingirmos idades mais avançadas, a mente não envelhece e o corpo demonstra-se vingativo dessa juventude espiritual que não acompanha a sua decadência.

A geografia interna do 05 mudou, um imenso bar no centro do salão ocupa quase todo o espaço da boate, deixando disponíveis apenas os pequenos vãos do seu entorno. Uma gorda graúda passou a me encarar insistentemente assim que entrei, eu tentava não dar trela, circulei o bar, olhei as mulheres disponíveis, me deparei com um self-service de feijoada no meio do caminho, exposto a cuspes, moscas e outros bichos, sendo devorada vigorosamente por alguns sujeitos. A gorda me seguia com os olhos, sorria quando meu olhar cruzava com o dela, aquilo era mais assustador do que o castelo assombrado do qual eu havia escapado. Ao me ver acuado entre a feijoada e o banheiro, ela se aproxima.
— Dante? Tá lembrado de mim, não?

Busquei me recordar dos pesadelos que tive durante a minha vida de sono, mas nem neles encontrei uma mulher como aquela.

— Sou a Marina, trabalhei no 47 lá da Praça da Bandeira. Lembra?

Marina foi uma mulata descomunal que eu saí por quase um ano inteiro, trabalhava no extinto Clube 47, que ficava na Av. Maracanã. Conhecido pela alcunha de Clube da Rabada, abrigava mulheres que tinham o sexo anal como especialidade, Marina era uma delas. Olhei aquela mulher de grandes proporções e quase não consegui reconhecer as recordações da bela Marina ocultas sob aquele excesso de células adiposas.

— Oi, moça. Quanto tempo. Você está diferente.

— Engordei, né? — responde-me sorrindo.

— … — Preferi o silêncio a confirmar a tragédia.

— E como você tá? — me pergunta.

O papo se estendeu, relembramos os bons tempos, volta e meia ela virava espontaneamente a bunda para que eu avaliasse. Incrível, Marina estava enorme, mas a bunda continuava irretocável, linda, suculenta, coisa de capa de revista.

— E aí? Vamos matar saudade? — ela me provocou e virou a bunda novamente.

Sim, afeiçoado leitor, aquela bunda causou em mim um efeito hipnótico e me convenceu a relevar a carga pesada que a carregava.

— Ainda rola o anal? — perguntei.

— Claro. Para você, sempre rola.

ALCOVA

Não sei o que aconteceu com Marina nesses anos em que nos perdemos de vista, mas quando ela tirou a roupa exibiu uma barriga inchadíssima, algo fora do normal. Mudei o foco para não brochar diante daquela deformidade. Os seios e a bunda da mulher não foram afetados e foi neles que me concentrei. Marina se enroscou em mim com um ardor afobado, num golpe rápido, digno de sumô, me pôs deitado e veio por cima para cavalgar no meu tronco. O peso imenso esmagava a minha virilha. Quando ela arriava o corpo para me beijar, o mundo quase se apagava pela asfixia. Não perdi muito tempo, pois o tempo poderia representar o meu obituário prematuro, pedi que Marina ficasse de quatro, ela atende a minha vontade. A vista dela de quatro se mostrava mais saborosa, o rabo arrebitado, redondinho, ela se enxarca de KY e penetro naquele orifício que abrigou gerações penianas. O altar é o cu, preconizava o Marquês de Sade. Embalo nas estocadas, Marina geme baixinho, gozei com a ansiedade de quem escolhe terminar rápido com a história.

Conversamos mais um pouco, trocamos telefones que jamais serão contatados e nos despedimos. Saio da boate com a av. Marechal Floriano deserta e encoberta por penumbras, minhas botas não me deixam na mão e aceleram a velocidade, entro em um táxi parado num ponto da Uruguaiana. As luzes passam se refletindo no para-brisa como as horas que escorrem em uma ampulheta. O libertino vive.

DONA GIOCONDA

DONA GIOCONDA

– …O Amor é calmaria que sucede a tempestade da Paixão, é o tédio inevitável.

De antemão, perdoo-lhe o ceticismo, mas quem emitiu essa frase tão elaborada foi uma antiga rameira, veterana da Vila Mimosa, nos tempos em que esse meretrício ficava no Estácio, próximo ao que hoje é a estação do metrô.

Dona Gioconda, assim ela ficou conhecida na Vila, uma prostituta que devia navegar pelos sessenta anos e continuava na ativa. Diziam que ela não fazia mais programas, que havia alcançado a fama com o apelido que recebeu dos intelectuais de prostíbulo: o oráculo da zona.

Seu talento como psicanalista de bordel espalhava-se, de boca em boca, entre os neuróticos e amantes desiludidos da Grande Tijuca, encontraram nela uma terapia alternativa para os destemperos da vida. Contava-se que os clientes a procuravam somente para desabafar e ouvir conselhos.

Dona Gioconda ganhou vulto de conselheira sentimental para homens, seu consultório funcionava numa baia dentro da própria Mimosa. Registra a lenda que ela tinha formação superior em psicologia, mas preferiu continuar ali, naquele covil do sexo, o grande celeiro de perturbados, seu manicômio particular.

Eu ainda não poderia imaginar que, ao descer em carreira desgovernada por uma ruela do morro do Tuiuti, estaria iniciando o meu caminho até essa senhora.

O episódio começa num sábado à noite, dia em que eu me esgueirava pelos Forrós do Rio, cumprindo a sina de predador sexual.

Poucos conseguiriam superar o estilo brega que eu, um carioca, criei na minha fase de forrozeiro. Eu vestia meu uniforme de caça: o tom era sempre escuro (preto ou cinza, a camuflagem da noite), camisa social fechada até o último botão da gola, calça de linho, sapatos brilhando na graxa e um blazer para completar o visual. Fico quente só de lembrar. Às vezes, aparecia alguém para me perguntar se eu era pastor.

Os forrós do Rio, no meu tempo, não tinham ar-condicionado e, com essa indumentária, no verão, eu virava uma massa liquida, empapado de suor, circulando pelo salão sob a trilha sonora do triângulo e da sanfona.

Eu estava abraçado com a cerveja e esperando o Teixeirinha, que nunca era certeza de aparecer. No nosso último contato, ele avisou que iria negociar a compra de uma coleção de discos do Cauby Peixoto com um camelô de Copacabana.

O Teixeirinha é um conservador, sua filosofia consiste em crer que só as antiguidades possuem virtudes. Tem repulsa ao moderno, seu carro é um Corcel dourado antiquíssimo e seus discos são os velhos longplays. Trata com aversão os CDs, só ouve vinil ou fita cassete.

Beijava a terceira garrafa de cerva quando percebi uma fêmea quase ao meu lado. Meu fetiche por mulheres altas e esguias ativou todos os alarmes. Uma morena de cabelos cacheados que desabavam pelas costas, calça justíssima delineando suas ondas perfeitas e um sorriso largo à Julia Roberts. Apelei para a falta de criatividade e pratiquei o uso da lábia cretina.

– Oi, eu juro que não é cantada, mas eu tenho certeza de que conheço você, estou aqui tentando lembrar… A gente não se conhece?

– Não sei, quase não venho ao Rio, sou de Cabo Frio.

– Hum… Qual seu nome?      

– Suzana.       

– Toma uma cerveja comigo, Suzana?         

– Pode ser.     

A receptividade foi total. Essa era a vantagem dos forrós, não havia mulher impossível.

O período da conversa durou por umas quatro garrafas de cerveja e alguns segundos do Martini que ela pediu para arrematar. Suzana era boa de copo. Ela me disse que precisava ir embora e perguntei qual seria o seu destino.

– São Cristóvão, na São Luiz Gonzaga, quase chegando em Benfica, Largo do Pedregulho.

– Posso levar você? Não estou de carro, mas vamos de táxi, moro perto.

– Ah! Não é preciso, eu volto com uma amiga, de ônibus.

– Que isso! Vou com você. Está muito tarde e é perigoso andar de ônibus.

– Tudo bem! Vou falar com a minha amiga e já volto.

Regressou sem a amiga, que estava encarrapitada a um cearense e não pretendia deixá-lo. Saímos nós dois.

Chegamos à rua e vejo o meu herói, o Teixeirinha, enlaçado a uma garrafa de batida e recostado no seu Corcel salvador. Era a minha carona! Levamos Suzana até São Cristóvão e conquistei a recompensa de alguns beijos que devoraram parte do meu coração.

Entrei em casa apaixonado, passei toda a semana seguinte pensando em Suzana, tentei encontrá-la no telefone que havia me deixado, era um número para recados, mas ela nunca me retornava. Fiquei obcecado.

Na noite de sexta-feira, insisti com o Teixeirinha para que ele me levasse a São Cristóvão, onde a menina falou que morava. Eu ia tentar a sorte.

Confesso que tive uma impressão sombria do Largo do Pedregulho, a única referência deixada por Suzana para que eu pudesse tentar localizá-la.

Estacionamos em frente a uma barraca de cachorro-quente, constatei que seria quase impossível rever minha musa. Foi quando o milagre aconteceu e o Teixeirinha, numa intervenção divina, interrogou a dona de um carrinho de hot-dog.

– A senhora conhece uma garota chamada Suzana, ela mora por aqui? É alta, magra, cabelos cacheados…

– Suzana? Conheço sim! Ela mora do outro lado, tem que subir aquela entradinha ali.

A entradinha era um acesso ao morro do Tuiuti. É engraçado como nomes inocentes tomam a dimensão de uma placa com o aviso de “afaste-se”. No geral, alguns nomes de morros sempre me pareceram ter um som atemorizante: Borel, Juramento, Chapéu Mangueira, Complexo do Alemão, Urubu, Jacarezinho etc. Quem batizou esses lugares?

Sob os protestos do Teixeirinha, decidi subir. A moça do cachorro-quente indicou que era o primeiro sobrado rosa do caminho, que não tinha perigo. Confiei!

Toquei uma campainha e ouvi uma voz feminina vindo de cima, de um terraço.  

– Quem é?      

– Eu estou procurando a Suzana.

– Quem quer falar com ela?

– Um amigo.

– Mas a Suzana daqui é a mulher do Lobão! É com ela mesmo que deseja falar?

– Huumm, Ahmm, Huumm… Acho que estou no endereço errado. Desculpe! – gelei e fui tomado pela súbita consciência de que estava, literalmente, na toca do lobo.

Em seguida, passa ventando por mim, numa correria ruidosa, uma fila de homens com cara de poucos amigos. Desciam a ladeira numa marcha tribal e assustadora. Não me viram. Decidi segui-los no mesmo ritmo, como se fosse um deles.

Desemboquei no Largo do Pedregulho novamente, suava frio.

– Teixeirinha, liga o caro. Vamos vazar daqui, vamos vazar!

O susto havia me devolvido a razão, não queria mais saber daquela história. Eu havia descoberto que vivia num mundo onde ovelhas se casavam com lobos.

– Cara, sai dessa depressão! – dizia o Teixeirinha tentando me consolar durante o percurso para Tijuca – vou te levar pra falar com uma pessoa que me ajudou na época que briguei com a Carla (namorada do Teixeirinha).

– Pô, amigo! Não quero falar com ninguém sobre isso. Passou! Vamos embora!

Quando vi, estávamos parando o carro perto da Vila Mimosa.

– Teixeirinha, vai pegar mulher aqui?

– Você vai conhecer uma amiga minha.

– Que amiga?! E, por acaso, você tem amiga na Zona?

– Nunca lhe contei, mas tem uma mulher aqui que é um espanto. Dona Gioconda! Conversa com ela, você vai gostar de conhecer.

A casa era logo no início da Vila. O Teixeirinha anunciou no balcão do bar que desejava uma consulta. Dona Gioconda estava ocupada, teríamos que esperar.

Nossa vez! O Teixeirinha me mostrou o caminho. A baia da Dona Gioconda era algo semelhante a uma loja de produtos esotéricos. O cheiro de incenso dominava a atmosfera. Havia uma cama de solteiro repleta de almofadas e com uma poltrona ao lado. Budas, Gnomos, crucifixos, imagens de São Jorge e da Nossa Senhora de Aparecida espalhavam-se por todos os cantos.

Dona Gioconda era uma mulata cinquentona, gordinha, entalada num espartilho preto, os cabelos num corte Chanel e pintados de um loiro platinado que davam um toque futurista a sua imagem.

– É a primeira vez comigo, meu filho?

– É sim.          

– Sabe que aqui a cama é para a conversa, não é, meu filho?         

– Sei, me disseram – o Teixeirinha havia me adiantado o esquema.

– Deita, meu filho – deitei e ela recostou-se ao meu lado, me fazendo cafuné – o que está incomodando o seu coração, menino?

Dona Gioconda tinha uma voz rouca e maternal, fazia você ter vontade de se abrir.

– Está tudo dando errado, Dona Gioconda. Nada dá certo. Não consigo firmar com nenhuma mulher.

Dona Gioconda então se levantou e ligou um toca-fitas, um som de batuque invadiu o ambiente.

– Vou chamar o “Dr. Fróidi” pra conversar com você, moço. Relaxa que vou chamar o Dr. – e o som do batuque que exalava do toca-fitas ficava cada vez mais frenético.

Imaginei que ela fosse chamar outra pessoa para entrar no quarto, mas não era isso.

Dona Gioconda realizava um ritual em que acreditava ser possuída por Freud. Isso mesmo! Ela baixava Sigmund Freud!  Sentava na poltrona ao lado da cama, fechava os olhos, balançava o corpo no ritmo da batucada e ele descia: o “Dr. Fróidi”.

– A Gioconda me disse que seus relacionamentos são sempre fracassados. Por que você acha que isso acontece? – o Dr. havia chegado, a voz de Dona Gioconda era outra, tinha sotaque e tudo.

– Não sei, acho que sou inseguro – respondi com voz trêmula.

– Você não deve declarar guerra aos seus complexos, rapaz! Deve entrar em acordo com eles – eu estava sendo analisado por Freud dentro da Zona. Era o apocalipse!

– Eu só quero encontrar uma mulher que aconteça, Dr.! Uma mulher pra amar, formar família… – Entrei no clima.

– Somos feitos de carne, meu jovem, mas temos que viver como se fôssemos de ferro. Para que amar? Viva suas paixões, elas são a vida. O amor é calmaria que sucede a tempestade da paixão, é o tédio inevitável.

A mulata sacudiu o corpo, soltou um suspiro longo e estava de volta. O “Dr. Fróidi” se foi.

– Falou com o Dr., meu filho? Ele ajudou? 

– Falei! Ajudou! Obrigado!  

– Vá em paz, meu menino.

O velho Shakespeare tem razão: “há mais coisas entre o céu e a terra do que sonha nossa vã filosofia.”

Dona Gioconda era dublê de Freud.

Fiquei grato ao Teixeirinha por me proporcionar tal visita. Foi a loucura que me trouxe equilíbrio às ideias.

Segui minhas paixões sem nunca mais esquecer daquela enfática lição: o amor é o tédio inevitável…

DIÁRIO DE BORDO

DANTE E BEATRIZ

Se um drone realizasse uma panorâmica aérea, veríamos um minúsculo ponto se deslocando pelas calçadas semidesertas do Centro da Cidade, habitado somente por almas esquecidas dormitando sob as marquises. O minúsculo ponto é o libertino que caminha indômito, como quem cumpre uma missão, descobrir novos prazeres, encontrar novos bordeis, indo aonde o homem comum jamais esteve. Eis que vemos o libertino acompanhado da sua solidão, da sua essencial solidão, da sua indissociável solidão.

Saí tarde da bucólica Tijuca, a Lua cheia ia alta, imponente no céu, refletindo seu brilho prateado no verde adormecido dos alpes tijucanos. Acelerei o Sucatão e o ronco do motor abriu caminho através da poeira negra do asfalto. Insiro o pen drive no aparelho de som do carro e a música que brota das caixas é a mesma que ouvi dias antes na boate Palácio de Cristal, na Lapa.

I Wanna Go

Abro as janelas e deixo que o vento morno me atravesse, o corpo balança com as batidas do som, a vida passa como num filme frenético se descortinando no para-brisa. Quem pensou que eu desistiria, fracassou. Dante is alive. Estaciono na deserta rua Buenos Aires e finco minhas botas na calçada em direção a 65, na rua do Rosário. Quando fui me aproximando da entrada da Termas, tudo me pareceu tão desolado que desisti, dei meia volta e espichei meus passos até a Uruguaiana.

Subo os degraus do sobrado 210 e encontro a casa com pouquíssimo movimento, com mais carrancas do que mulheres. Uma mulata, que foi colossal no passado, que tanto maltratou meu coração, se aproxima para me cumprimentar, mal a reconheço, gordinha, cabelos desgrenhados, um ar de melancolia… o mundo gira e é redondo. Vejo uma novinha bunduda, bonita de rosto, pergunto se faz programa fora, pois não suporto os quartos da 210. Não faz. Não sobrou nada para ver na 210, ganho novamente as ruas.

Caminho até a rua da Alfândega, o relógio marcava 21h. Vou até o Clube 119, subo os infinitos degraus, quando alcanço o salão, quase as vias de um infarte, não havia ninguém, nenhuma mulher, apenas um sujeito com semblante depressivo bebendo à beira do balcão. Corri dali. Voltei ao Sucatão e à bucólica Tijuca. Entro em uma pizzaria e substituo os prazeres da carne pelo sabor de uma pizza brotinho de muçarela. Segunda-feira, definitivamente, não é dia de puteiro. Uma melodia transpirava como música ambiente: Moby – Extreme Ways.

Extreme Ways

Dante is alive.