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Nostalgia
Nostalgia
De umas semanas para cá, ando nostálgico. Creio que a última grande chance que tive de me unir a uma mulher e adotar uma vida estável e pacata foi entre 2005 e 2006. Moça de família, trabalhava na área de saúde, funcionária pública, inteligente e carinhosa. Joguei fora, mas antes de jogar fora eu a iniciei em swing e jogos promíscuos, algo que, apesar de ter aceitado, certamente a decepcionou muito naquilo que esperava de mim. Se lamento ter deixado a oportunidade passar? Sim, lamento.
Comecei a sentir saudade daqueles tempos. Ela morava em Teresópolis, lugar que venho pensando em visitar em breve, pois tem sido recorrente na minha memória. Não irei encontrar nada lá, além do vazio e sensação de perda, mas é como se eu estivesse sendo empurrado para ir.
— Mas você se diz um libertino, Dante — diria o leitor que me acompanha. Parece que a idade está me impondo provações, me fazendo enfrentar o cansaço da solidão e o desafio de viver com as minhas convicções mais antigas. Jamais me arrependi de não ter procriado, concebido filhos, mas volta e meia me faz falta uma companhia, uma parceira que vá além do objeto de desejo, mesmo sabendo que o romance é uma utopia ilusória. É possível que seja uma fraqueza imposta pelo início da velhice.
Em um prédio na rua Edmundo Bittencourt, em Teresópolis, vivi dias de frio, mas aconchegado pela companhia de uma mulher jovem que conseguia me preencher de forma positiva. O que disparou o gatilho da nostalgia foi esbarrar com uma série chamada The O.C., programa que eu costumava assistir aos sábados pela manhã, quando chegava ao apartamento em Terê. É uma angústia só podermos regredir no tempo através das imagens impalpáveis da memória.
Tinder na Praça Mauá
Tinder na Praça Mauá
Conheci Milena pelo aplicativo Tinder, ela não fez cerimônias para anunciar que fazia programas, ressaltando que eu não me arrependeria se aceitasse suas condições. Como muitas mulheres que se oferecem em aplicativos de namoro, ela marca em pontos fixos para conhecer o cliente antes de aceitá-lo. No caso dela, marcamos no Largo da Prainha, na Praça Mauá, onde afirmou frequentar regularmente.
Noite. Eu havia saído de uma peça em um teatro da Gávea quando a minha libido se manifestou, por volta das onze badaladas do relógio. Estava próximo da hora marcada para me encontrar com Milena e saciar a minha sede pelo mel viscoso de uma vagina. Entrei em um táxi e pedi ao motorista que me levasse à região portuária.
Dizem que colocar relatos de mulheres sem telefone não serve para nada. É provável, porém eles rendem boas histórias e oferecem ao afeiçoado forista o caminho das pedras de um universo pouco explorado. Não posso renegar esses achados.
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Assim que cheguei ao local, enviei um zap. Milena me disse exatamente onde estava e a roupa que vestia. Bonita, conferia com as fotos trocadas, mas havia nela um toque de excesso vulgar, como se não fizesse a menor questão de esconder que era uma ordinária. Ainda não sei dizer se isso me preocupou ou me excitou. A multidão no entorno impunha o anonimato aos meus dilemas.
Por sugestão dela, bebemos e conversamos para quebrar o gelo. Em determinado momento, vi uma tatuagem emergir entre seus seios, através do decote generoso que emoldurava o par de pêssegos convidativos à fome da boca. Duas cobras enroscadas e se beijando. Para provocar Milena, toquei levemente na tatuagem e a elogiei.
— Fiz na cadeia — ela responde sem que eu perguntasse.
CADEIA! Minha vontade foi correr dali, ir embora, mas a sinceridade da menina me deixou estático.
— Cadeia?! Como assim? — questionei.
Então, Milena me contou um imbróglio confuso, que envolvia roubo, culpava um ex-marido pela detenção de dois anos. Ao mesmo tempo que aquilo me apavorou, a possibilidade da conjunção carnal com uma ex-presidiária me causou excitação. Experiência de vida somada a experiência sexual. Levei em conta que a extrema sinceridade revelava um sintoma de redenção da moça.
Sugeri que fôssemos para o hotel Pompeu, perto de onde estávamos. Combinamos o pernoite por 500 reais, considerei o custo-benefício vantajoso, afinal este é o mês do meu aniversário. Foi quando ela respondeu que não precisávamos ir para motel, revelou que morava perto dali e preferia que o sexo fosse em sua cama. Estranhei…
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Quando me dei conta, eu estava em um apartamento no alto do Morro da Conceição. Da janela, uma vista para o Centro da Cidade de tirar o fôlego, não menos deslumbrante foi testemunhar a nudez de Milena. Não havia só a tatuagem das cobras se beijando, tinha uma da Eva mordendo a maçã, outra de Eva e Adão no Paraíso, mais outra da Árvore da Vida. A garota era uma edição ilustrada da Gênese bíblica. Fazer sexo com ela teve o sabor de profanação.
A profecia que ela expressou antes de nos conhecermos se fez real. Não me arrependi do encontro nem do valor pago. Boquete, beijos profundos, seios em forma de pêssego que mamei com a fome dos recém-nascidos, consegui consumar até uma rodada de sexo anal. A aparente vulgaridade de Milena é o transbordamento da sua depravação. Duas ejaculações em uma noite, um recorde para um homem obeso da terceira idade.
O Sol queimava meu rosto quando despertei dos porões de um sono pesado. Vesti a roupa, deixei a grana combinada com Milena em cima da mesa de cabeceira e avisei que estava indo embora. A menina apenas murmurou um “depois me liga”.
Desci as ladeiras do Morro da Conceição sob um céu azul imaculado, alcancei a Rua Sacadura Cabral, entrei num táxi, emparelhei os meus aparelhos auditivos com o celular e retornei à bucólica Tijuca embalado pela trilha sonora do The Police.
A vida pulsa. O libertino vive…
Barriga 4X4
BARRIGA TAMANHO 4X4
— Adoro homem barrigudinho.
Enquanto desenvolvia a apologia à minha inconstante obesidade, a menina dava uns tapinhas carinhosos no meu abdômen. Velhos são sentimentais, não nego que me comovi com o elogio da moça, quase a ponto de sentir os meus olhos marejarem de emoção. Em um mundo que enaltece a frivolidade das barrigas tanquinho, a minha pança se sentiu finalmente acolhida pela simulação do afeto. A mentira é um emplastro que anestesia as realidades devastadoras da vida.
Eu estava na 4X4, lugar pelo qual desenvolvi certo nível de aversão, tanto pelos preços quanto pela má vontade ostensiva que as mulheres demonstram quando entram no quarto, um contraste com o mel que elas nos derramam quando tentam nos capturar no salão da boate. Como justifico a minha presença em uma casa que afirmo não gostar e que nos cobra os olhos da cara? Explico a minha decisão com base na absoluta ausência de boas opções noturnas. Fora os trashes, a 4×4 é o único bordel que sobrevive às ruínas do Centro, talvez persista por ter sobrevivido à própria incineração que a acometeu há alguns anos. O fato é que eu estava lá, incrédulo por estar lá.
Não satisfeita em estapear a minha barriga, a mulher avançou para abraçá-la, o que me gerou algum constrangimento. Tratava a minha pança como um ser vivo autônomo, separado do meu conjunto físico. É possível, caso ela pudesse optar, que dispensasse a minha presença e subisse à alcova somente com a minha barriga ovalada, que por sua vez me pediria impudicamente para que eu a esperasse retornar da conjunção carnal.
Para mudar o foco, perguntei o nome da aficionada em buchos protuberantes.
— Valéria. E o seu?
— Dante. Meu nome é Dante.
Sentamo-nos em um canto discreto e empreendi a entrevista básica, sem pretensão de escalar as escadas até o quarto. Ocorreu que a Valéria foi aprovada com louvor nas respostas aos meus questionamentos, com uma única estranha ressalva, a menina continuamente desviava os olhos dos meus olhos para encarar o meu umbigo, que se exibia assanhado por uma fresta do roupão puído que me ofereceram no vestiário. Valéria não parecia ter somente uma preferência pelos barrigudos, a situação começava a se revelar como uma tara.
Barrigas não possuem glamour, mas a minha deve ter neurônios, pois pressenti a preocupação dela reverberando no estômago e no intestino. Literalmente, senti um frio na barriga quando a garota, mais uma vez, tentou abraçá-la enquanto estávamos sentados e conversando. Que psicopatia seria essa?
Desisti de pensar sobre o assunto. Afinal, foi na 4X4 que uma das messalinas me ofereceu um kit de Herbalife num passado não muito distante. Criaturas exóticas me perseguem.
GOL DE BARRIGA
Com Pikachu — o Breve — sentindo-se desprezado, decidi oferecer a minha barriga ao sacrifício. Não me perguntem o porquê, mas o fetiche da cortesã se mostrava tão intenso que terminou me excitando pela curiosidade científica de investigar o fenômeno com mais atenta profundidade. Pedi uma alcova.
Já no quarto, tomei um banho e desnudei-me. Valéria já me esperava nua na cama, um corpo interessante, curvilíneo e com relevos atraentes. Deitei-me, a menina saltou sobre o meu tronco e agarrou-me como a ferocidade de um bicho-preguiça, fiquei imobilizado. A mulher lambeu meus mamilos, desceu com a língua deslizando sobre a minha barriga e mergulhou no meu umbigo como se sorvesse um prato fundo de sopa. O nível da perversão dela por determinados itens do corpo alheio é assustador.
O tempo era curto e Pikachu não dava sinais de entusiasmo. Prestes a encerrar o encontro, Valéria voltou a lamber o meu umbigo enquanto me masturbava. Gozei de medo e nos despedimos.
A VIDA PULSA
Trajando roupas escuras — minha predileção — misturei-me às penumbras noturnas do desértico Centro da Cidade e resgatei o Sucatão num ponto remoto da Rua Buenos Aires. Retornei à bucólica Tijuca.
Passava das 22h quando estacionei o carro na Praça Xavier de Brito. Caminhando em direção ao meu chalé, cruzo com uma ninfeta despudoradamente comprimida em uma malha de Crossfit, passeava com um cachorro. O meu combalido pênis saltou pressionando a minha calça de dentro para fora. Até que o tempo me castre definitivamente, a vida pulsa e o libertino vive.
Godiva de Cascadura
A Godiva de Cascadura
Tarde morna. Cheguei no Largo de Cascadura pelas quatro horas. Não havia muito movimento, uma calmaria de preguiça anunciava o crepúsculo do sábado. O motivo da minha viagem, saindo da bucólica Tijuca até o coração do subúrbio, se resumia em um encontro marcado com uma garota do Tinder que tem o nome de Karina.
Pelas fotos do aplicativo, Karina se mostrava uma ninfeta loira, uns 25 anos de idade, falsa magra, pernas bem torneadas, sorriso estampando um aparelho odontológico e olhos disfarçados por óculos de aro redondo. Não havia beleza extrema em seus traços, mas vibrava na sensualidade de um corpo escandalosamente provocante.
Estacionei o Sucatão e aguardei. Fiquei surpreso ao reparar que a boate Rout 77 acabou. A menina se atrasou um pouco. Quando surgiu, veio como uma alvorada inesperada e sexy. Emoldurada por um vestidinho branco curtíssimo, pernas à mostra, um top decotado, pele bronzeada, cabelos loiros desaguando em cachos pelas costas… visão de afrontar o fôlego dos pedestres. Ela reconheceu o meu carro pela descrição que ofereci, se aproximou da janela, me tascou um selinho e me convidou para desembarcar do veículo.
— Não seria melhor sairmos daqui para outro lugar em que pudéssemos bater um papo tranquilo? — sugeri.
— Por que não ficamos por aqui mesmo e vamos namorar dentro do cinema? Há muito tempo não namoro num cinema — o cinema ao qual ela se referia é o Cine Regência, um conhecido point de pegação gay às margens da linha de trem.
— Não sei… é estranho — respondi — a menina se revelou agressivamente direta nos seus objetivos, um espírito aventureiro raro de se encontrar atualmente.
Karina silenciou. Com receio de que ela desse alguma sugestão ainda pior, decidi aceitar o cinema. Paguei a nossa entrada, subimos uma antiga e decadente escada em curva, adentramos em um hall espaçoso que formava a última etapa antes da sala de projeção.
Um filme pornográfico na tela, a sala numa escuridão profunda, vultos masculinos transitando pelos corredores laterais como se fossem almas penadas emergindo do passado remoto. Eu não enxergava nada, Karina me conduziu pela mão e sentamo-nos na altura da metade das fileiras de poltronas. Avancei para beijá-la na boca, ela retribuiu colocando a mão sobre o meu combalido pênis.
— Se eu fosse mulher, iria dizer que você é um homem apressado — brinquei.
— Ué? Não é isso que você quer? — ela insistiu nas investidas ousadas.
Voltei a beijá-la enquanto descia o seu top, os seios pequenos, de biquinhos rosados e durinhos, pareciam suplicar para serem mamados. Mamei como um bebê na primeira manifestação da fome. Karina gemia baixo, apertava mais forte o meu pau. Ergui o rosto para beijar novamente sua boca e no trajeto até os seus lábios tive a impressão de avistar um homem fazendo sexo oral em outro homem mais à esquerda de onde estávamos sentados. Nossas línguas se enroscaram alheias às sodomias penumbrosas que nos rodeavam.
Um puxão na minha calça, Karina queria arriá-la. Colaborei, abri o cinto, o zíper, contorci meu corpo e a calça foi ao chão. A mulher pega no meu membro, simula a masturbação e o engole inteiro com um movimento de maxilar que me lembrou um crocodilo faminto. Incansável, me chupou muito, em vários momentos quase me despertou a ejaculação e quando eu estava próximo do gozo supremo senti uma mão pesada alisando o meu ombro. Um velho com olhos de depravação alisava o meu ombro. Levei um susto e brochei. Karina percebeu o velho se insinuando e quis puxar a mão dele para pegar o meu pau.
— Não, não, não. Isso não — cortei o barato inconveniente da moça.
O idoso sentiu que não era bem-vindo e se afastou. Karina levantou o microvestido, tirou a calcinha e montou sobre o meu desconfiado pênis. Começou a rebolar, quicar, gemer. A pornografia da tela despertava menos interesse do que o show que a ninfa improvisou para a pequena multidão LGTBA que nos rodeava. A ousadia feroz da garota, a situação absolutamente inusitada, os movimentos da vagina sobre a minha virilha… Gozei todas as páginas do Kama Sutra.
Depois da inesperada apresentação de sexo ao vivo, deixamos o cinema. Ela entrou comigo no Sucatão.
— Gostou? — fez a pergunta.
— Muito — respondi.
— Então… bem que você podia me dar um presentinho agora, né? — finalmente, ela revelava a única verdade de todos os acontecimentos do nosso encontro.
— Dinheiro? — ainda não sei o porquê de ter feito pergunta tão idiota.
— Bala Juquinha que não é, gato? — ela riu após a justa resposta.
Puxei cem reais e entreguei com receio de que ela reclamasse do valor, mas aceitou com um sorriso.
— Não precisa me levar, eu moro aqui perto — avisou.
Desembarcou do carro e desapareceu numa esquina. Acionei o motor do meu velho companheiro inanimado e os pneus giraram em direção ao viaduto. A noite estava prestes a engolfar a cidade, a cobri-la com a lua e suas estrelas. A vida pulsa e o libertino vive.
Jane
JANE
Meia-noite… já havia saboreado algumas iguarias no tradicional Bar Brasil, um dos meus pousos preferidos na Mem de Sá. Ao sair do local, fiquei estático, sem conseguir decidir a direção que tomaria, foi quando um camarada conhecido cruzou comigo, trocamos alguma palavras e ele seguiu. Permaneci enraizado onde estava, tentando traçar um objetivo. A Lapa fervia, cheirava a luxúria. O clima quente e o cansaço da terceira idade me empurraram para a opção mais cômoda, do outro lado da rua: a boate Up House.
Atravessei a pista, fui caminhando para a boate, no meio do trajeto uma mocinha segura o meu braço e fala comigo num castelhano fluente, creio que desejava me jogar para dentro de uma daquelas casas de samba. Desvencilhei-me e continuei seguindo a minha bússola. Entrei na Up House.
Boate vazia, mas com um time razoável de mulheres. De cara, duas mulatas me atraíram, mas preferi beber mais umas doses de uísque antes da escolha definitiva. Vejo dois companheiros conhecidos, me cumprimentam, trocamos um diálogo e retornamos à individualidade da caça. O uísque já não estava caindo bem, pedi uma garrafa de água. De repente — pois à noite tudo é de repente — alvorece no salão uma mulher colossal, alta, encorpada, seios grandes e firmes expostos por um decote pornográfico, rosto bonito, coxas grossíssimas, lábios carnudos, morena jambo. Uma fartura de mulher. Tão exuberante que intimidava.
Preferi não perder tempo, aproximei-me. Se chama Jane, é paulista, deve retornar à terra da garoa na próxima semana. De perto, sua presença se mostrava mais impressionante. Ela quase encosta o rosto no meu rosto, seus lábios se ofereciam aos meus, minha boca salivava. Faço a entrevista básica, as respostas me satisfazem. Pedi uma alcova. Subimos.
No andar de cima, duas meninas sairam despidas das cabines, seios amostras, bicos rosados iluminando a penumbra como faróis num mar revolto. A tia dos quartos demora para nos atender. O banheiro é coletivo, sem toalha. Dou uma esguichada de água no pau com a duchinha perto do vaso sanitário e vou para a cabine. Jane me esperava nua.
Beijos de língua, corpos roçando-se, saltei sobre aqueles seios suculentos e mamei como um recém-nascido. Jane começou a me chamar de bezerro, o que interferiu negativamente na minha ereção. Desço para a boceta, chupo, ela geme, se contorce, aperta a vulva contra o meu rosto, quase me sufoca. Inverte-se a posição, ela me chupa, chupa com vontade, alisando meu saco, engolindo o meu combalido pênis até a raiz. Resisto.
Jane se posiciona em um 69, ficamos por uns bons minutos nos chupando, cheguei perto do gozo, mas segurei. Pikachu — o breve — estava ereto, firme. A garota fica de quatro e pergunta se quero o seu cuzinho. Sade dizia que o altar é o cu, então quem ajoelha tem que rezar. Aceitei.
Jane se empina como um tobogã erótico, pega no meu membro em uma manobra contorcionista por debaixo do próprio corpo e o introduz no pequeno orifício anal. Senti o pau afundando naquela cavidade aquecida, há tempos eu não comia um cu. Estoquei devagar, fui aumentando a pressão e a velocidade, a cada metida Jane se empinava mais, ficou tão arqueada que tive medo de escorregar de corpo inteiro para dentro do seu ânus. Quase sem fôlego, percebi que a minha erupção iria acontecer. Gozei todas as histórias das Mil e uma Noites.
Não houve muita conversa. Vesti a minha roupa, me despedi, paguei a conta do consumo e retornei às ruas. Olhei o relógio, passava das duas horas da madrugada. Continuei andando a esmo. Do outro lado da rua, o som de pagode animado emergia de um boteco raiz, raridade na Lapa moderna. Invadi o botequim e pedi uma Salinas. O mundo parecia estar resumido à alegria simplória daquele pé-sujo. O pagode não cessava. Eu não queria mais ouvir. Sincronizo os meus aparelhos auditivos com o celular e deixo que as batidas abafem o som externo.
Aquela pequena ilha remota do planeta não queria amanhecer, exigia permanecer noite, numa afronta à natureza das coisas. O efeito do álcool fazia tudo brilhar mais intensamente. A melodia nos meus ouvidos embalava a ressurreição do meu corpo. A noite é um abraço morno, um beijo forte. Sim, é à noite que a vida pulsa, é à noite que o libertino vive… Evoé!
Carnaval erradio
Carnaval erradio
1 – CARNAVAL ERRADIO
O táxi percorria caminhos sinuosos, desviava-se das retenções carnavalescas na única noite em que me atrevi a explorar a atmosfera noturna do reinado de Momo. Olhando pela janela do automóvel, observei foliões caminhando como zumbis pelas ruas ermas do Centro da Cidade sem imaginar o que viria para mim. Senti saudades dos carnavais da Discoteca Help — em Copacabana — das mulheres seminuas naquela arena congelada pela decoração da década de 80. A Help foi meu ponto preferido para me exercitar no carnaval durante muitos anos.
Admito, devo ser ruim da cabeça ou doente dos pés, pois odeio samba, pagode e derivados. Como sempre cito, sou uma alma britânica exilada neste subúrbio do mundo. Tomei a decisão, no entanto, de me arriscar em uma das noites dedicadas a pierrôs e arlequinas. Infelizmente, a minha ideia revelaria toda a sua complexidade no decorrer dos fatos.
— Olha, vou ter que deixar o senhor por aqui, no máximo um pouquinho mais a frente. O que o senhor prefere? — o taxista me corta os pensamentos com a súbita notícia.
Meus olhos giraram pelo entorno e o sujeito queria me largar na esquina da Avenida Rio Branco com a Avenida Presidente Vargas, quando havia solicitado que me deixasse o mais próximo possível da Lapa. Recusei-me a desembarcar naquele ponto tão distante do meu objetivo.
De má vontade, o motorista executou manobras proteladoras e me avisou que daquele local não passaria. Estávamos na esquina da Rua do Ouvidor com a Primeiro de Março, não se escutava nem o som de grilos na região e os vaga-lumes haviam fugido, um vácuo, uma avalanche de silêncio vagando pelas penumbras assombradas dos antigos sobrados.
— Motorista, não consegue me deixar um pouco mais perto da Lapa? É muito arriscado descer aqui e estamos muito longe dos Arcos. Estou vendo que tudo está livre mais à frente — tentei argumentar.
— Não dá, não, senhor. Se eu for mais perto, posso acabar não conseguindo sair, são muitas ruas fechadas.
Reclamei com o indivíduo, aleguei que a atitude era inaceitável, mas não teve jeito. Fui desovado como um cadáver desavisado numa região que poderia ser comparada ao deserto do Saara depois do anoitecer. Restou-me registrar o momento com uma foto e só existiam placas iluminadas para fotografar, foi quando captei a imagem de outro andarilho solitário, talvez, também, desovado por algum taxista.
Não me restou alternativa, eu precisava caminhar na esperança de descobrir sinais de civilização. Emparelhei o celular com os meus aparelhos auditivos e deixei que a o som do Moby servisse como bussola me guiando entre as sombras.
Esticando as pernas em passos largos, como uma avestruz fugindo de algum incógnito predador, atravessei a despovoada Esplanada do Castelo, que nos causa a ideia de ser um arremedo inóspito da Praça Vermelha de Moscou, depois segui pela Avenida Antônio Carlos, entrei pela Presidente Wilson, passei em frente à vetusta Academia Brasileira de Letras — onde saudei a estátua do finado Machado de Assis, que pareceu assustado ao me ver andando por ali, naquelas horas temíveis. Circundei a ilha verde do Passeio Público, e finalmente alcancei os mundanos Arcos da Lapa. Deparei-me com um oceano desmedido de gente. Compreendi o porquê de o taxista não ter me desembarcado naquela área.
2 – PAGÃOS
Deixei que a música continuasse inundando os meus ouvidos, me blindando dos ruídos coléricos da multidão. Fui me esgueirando entre homens e mulheres com pouca roupa, quase triturado por aquela aglomeração humana que buscava sentido para a vida em uma festa sem sentido. Acredite, leitor sem fé, eu vestia o meu tradicional uniforme escuro de caça, um corvo rompendo a massa de cores psicodélicas.
Atente-se a esta informação, meu companheiro de jornadas, existem bares e casas de música na Lapa que atualmente ostentam mulheres de programas a procura de gringos e que até aceitam brasileiros na hora da xepa. Nisso, a Lapa guarda certa similaridade com a filosofia que imperava na extinta Help. Mapeei alguns pontos e sigo esse roteiro promíscuo quando minhas botas pisam sobre as calçadas da Avenida Mem de Sá.
Inauguro a minha peregrinação pela Rua Gomes Freire, no trecho que compõe os arredores da Rua do Rezende, já encontrei muitas meninas dos trashes ali, além de outras de categoria mais sofisticada. Há travestis na área, mas cada andarilho que busque o melhor encaixe para o próprio prazer. A presença intensa da turba em trajes que fariam corar Pedro Álvares Cabral deixava pouquíssimo espaço para a respiração, mas fui desbravando o terreno como um feroz bandeirante a procura de esmeraldas.
Como sempre ocorre, subitamente percebo uma presença que em atrai, uma presença que me pareceu familiar, uma lembrança de tempos remotos e melhores do que os atuais. Uma morena colossal, de coxas cavalares que se emendavam a uma bunda vastíssima transbordando-se em pequenas polpas de pele através do shortinho sumário que usava. Aquela bunda, não tenho dúvidas, mexe com a lei da gravidade e deve até influir nas questões climáticas do planeta.
Tive a certeza de que conhecia a mulher. Aproximei-me devagar, ela estava rodeada de outras garotas e eu ainda estava sóbrio, fator que me trava um pouco. Ao chegar mais perto, lembrei-me de quem se tratava, era a morenaça Paola, antiga funcionária do saudoso Clube 31, que ficava em uma ruela às margens da Rua do Acre. Sentindo-me intimidado pela timidez, custei a decidir abordar a mulher, mas acabei me jogando e falei com ela.
— Oi. Lembra de mim? — entrei com a canastrice.
Paola reagiu como se tivesse levado um susto, me olhou com estranheza e respondeu…
— Ai, que susto, garoto! Não, não lembro. Você é quem?
— Você não trabalhou lá na 31? — cometi a indiscrição absoluta.
— Ih, trabalhei, mas há muiiiiiiito tempo.
— Pois é, mas eu ainda me lembro de você. Ainda trabalha em algum local?
— Trabalho. Aqui — finalmente, a resposta que trouxe a esperança.
Ofereci pagar uma bebida, ela aceitou e pediu que eu pagasse também para as amigas. Fazer o quê? Paguei. Conversamos, mas ela não me abriu muito sobre os rumos que tomou após sair do Clube 31. Houve um breve momento em que me invadiu uma pequena dúvida sobre a certeza de que aquela era realmente a Paola que conheci ou se a morena estava assumindo um papel aleatório visando a um ganho em cima de mim, mas eu já estava em um caminho sem volta. Prossegui.
Sabendo que Paola estava na Lapa trabalhando, fiz uma proposta, mas ela expressou uma contraproposta, pechinchei e acertamos uma rapidinha por duzentos reais no Hotel Estadual, quase ao lado de onde estávamos. No fim, foi uma rapidinha literalmente, a menina me abocanhou num boquete sobrenatural e gozei em sua boca sem ter tocado direito nela. Estirado na cama, só tive tempo de pagar, ver a garota se vestir e me deixar no quarto como quem deixa uma vítima de assassinato.
Aproveitei para tirar um cochilo. Ao acordar, me lavei, paguei a conta e só me restou ir embora.
3 – APENAS O FIM
Avistei um táxi parado próximo ao hotel…
— Trabalhando, motorista? Me tira daqui?
— Já é. Pra onde?
Entrei no táxi, os primeiros raios do Sol buscavam as criaturas da noite com ânsia de incinerá-las.
— Toca pra bucólica Tijuca — ordenei.
Amanhecia na velocidade dos pneus, mas o amanhecer é somente o prefácio dos homens comuns. O libertino é um navegante a bordo de um navio fantasma, persegue portos que se movem, vive quando a adrenalina pulsa. É quando anoitece que as páginas da existência revelam o clímax de todas as histórias. Um libertino nunca é luz, é sombra.
Deixei que a playlist do meu celular elegesse aleatoriamente a trilha sonora do trajeto…
Se a vida é finita, o desejo é perpétuo.
Verena
Verena
A luz do Sol castigava a cidade, incinerava pensamentos, queimava hereges imprudentes nas esquinas vadias. Durante o dia, o Rio de Janeiro é um balneário incandescente que não consegue mais esconder sua vocação gótica. Eu detesto o Sol, detesto o calor, detesto as cores fumegantes refletidas pela areia das praias, pelo colorido deselegante das roupas. Minha alma é cinza e fria como a de um britânico exilado nestes trópicos de manadas obtusas.
Sintonizo meus aparelhos auditivos com o celular e deixo que a playlist escorra pelos meus tímpanos…
Cold eyes… Olhos gélidos cruzavam com a minha presença excêntrica e deslocada. A luz da tarde não me reconhece, despreza personagens noturnos. Saí de um almoço na Churrascaria Carretão, na caótica Copacabana, e fui caminhar pelo calçadão. Calça comprida, camisa social, eu era um eclipse diante da solar paisagem oceânica.
Decidi entrar em um bar aleatório. Arrisquei pedir um Hi-Fi com a certeza de que o garçom não saberia do que se tratava. Enganei-me, minutos depois me chegava um copo volumoso e alaranjado, o odor do álcool me causou euforia, bebi quase todo o líquido gelado e rascante num único gole. Pedi outro, pedi um terceiro. As pupilas se dilatam, os brilhos se intensificam, a felicidade me invade como uma batida da Polícia Federal às 6h da manhã. Resistir é inútil.
Há um prazer que é mais avassalador do que as repetições insaciáveis do orgasmo, é este prazer marginal de quebrar a rotina, de se libertar dos grilhões das responsabilidades, de chutar o balde e desviar-se para si mesmo, escolher existir em um dia em que você também escolheu se reencontrar.
Comecei a fuçar o telefone, anúncio de mulheres, sites, fóruns. Foi quando a imagem inesperada atravessou minhas retinas, uma garota com tantas tatuagens que faziam dela uma galeria de arte, os olhos góticos que os meus olhos góticos imediatamente reconheceram, o rosto semelhante ao da atriz Mel Lisboa. A semelhança foi decisiva, tenho fissura pela Mel Lisboa, nem tanto por ser uma conterrânea gaúcha ou talvez por isso. É linda e Verena também me pareceu linda.
Fiz contato e o destino se mostrou favorável. Verena foi atenciosa, a agenda me agraciou com um horário disponível, marquei em um hotel. Paguei a conta do bar, gritei evoé para as ondas libidinosas da praia e entrei trôpego em um táxi.
A playlist prosseguia, não escutei nem uma palavra sequer do motorista que puxava assunto. Os cenários se descortinavam na velocidade de rotação dos pneus, como filigranas de um filme de ação. O som das batidas no meu ouvido me envolvia, me embriagavam mais.
O corpo transpirava fetiches, meus cabelos rebelavam-se embaralhados pelo vento da orla, minha mente tentava encontrar o centro do meu próprio labirinto. O automóvel deslizava na sincronia do trânsito e tudo em volta soava irreal, impalpável. Eu me sentia à deriva diante do GPS do carro, precisei repetir o meu nome para despertar daquele torpor incômodo. Dante, meu nome é Dante.
O táxi entrou em uma garagem, desembarquei, peguei a chave na recepção e entrei no quarto lascivo com ânsia de me banhar. Foi o que fiz. Depois, deitei-me na cama e meus olhos se apagaram na falência do sono. Despertei subitamente com a campainha gritando estridente. Abri a porta…
Atordoado, jurei que era a Mel Lisboa que rompia a alcova naquele momento. Foi como se um desejo considerado impossível se realizasse. Foi necessário nos apresentarmos, conversamos um pouco para que a conexão acontecesse entre nós. Enquanto Verena despia-se, suas tatuagens surgiam como hieroglifos egípcios, erguiam-se na pele como o desafio da Esfinge de Tebas: decifra-me ou te devoro.
Acredite, forista sem fé, eu não queria decifrar nada, escolhi ser devorado.
Beijos de língua, corpos ardendo na fricção, mãos que mapeiam a geografia do outro, relevos, declives, o pênis ereto, a vagina úmida e morna. Embolados sobre o colchão, dois corpos unidos por um nó cego. Confesso a vocês, talvez pela falha causada por uma amnésia alcoólica, não sei como gozei, mas gozei. Vi a camisinha inchada do sêmen branco e reluzente envolvendo o meu membro. Esbarrei com o olhar provocante de Verena me encarando. Para mim, não era Verena, era uma desejada miragem da Mel Lisboa.
É possível que eu remarque, quero ter mais lembranças vivas de Verena. Bela, sexy e misteriosa. A sensação que ficou foi boa, muito boa. Quero voltar e sentir a pele e os lábios da musa tatuada. Após o encontro, recordo-me que anoiteci na Lapa, caminhando a esmo, entrando no restaurante Nova Capela, pedi um chope e um aperitivo. Sozinho.
Quando deixei o restaurante, a noite estava mais densa e as sombras que pairavam sobre todas as coisas insistiam em me inquirir sem trégua: decifra-me ou te devoro.
Devoraram-me.
A vida pulsa, o libertino vive…
Dominique
DOMINIQUE
“Nós somos os fogos-fátuos desta cova do infinito…”
(Antônio Nobre)
Não escrevo para analfabetos funcionais, componho algo que vai além de um mero relato mecânico narrando um pretenso sexo destituído de erotismo, insiro aqui mais do que uma crônica. No fórum, registro o meu diário mundano. Compreendo que os medíocres queiram limitar o número de linhas como quem limita o nosso relógio da vida. No fim das contas são medíocres, que pela própria natureza arrogante, veneram limitações. Nasci para romper amarras e para provocar a ira da estreita ignorância dos beócios, dos sem talento. Sábios são os que estão abertos ao aprendizado.
Emparelhei as minhas próteses auditivas com o celular e permiti que o som do The Cult se misturasse ao meu sangue, possuísse a minha alma…
A noite estava abrasadora. Eu caminhava pela convulsa Avenida Mem de Sá até a Rua do Lavradio. Atravessei multidões embriagadas, mulheres lascivas, mendigos descrentes, travestis ilusionistas e alcancei o bar onde combinei me encontrar com Dominique, uma garota de programa das antigas que conheci no apogeu da 502 e que está fazendo ponto na Up House por curta temporada. Combinamos que ela viria ao meu encontro após o término do turno na casa. Tratos com mulheres da vida são sempre incertos, mas tive fé.
A umidade do meu corpo contaminava a camisa com máculas de suor. Sim, eu suo afeiçoado forista, mesmo sendo uma elegante alma britânica perdida nestes trópicos de manadas obtusas. Pedi meu uísque, um Red Bull e entrei em estado de contemplação enquanto aguardava a minha lebre chegar. Foi quando The Cure estourou as minhas próteses auditivas e tocou meus tímpanos…
A música é o Sol das minhas madrugadas.
A cada nova noite demoro mais para atingir o estágio ébrio, aquele ponto em que a mente e os olhos abrem o portal para o desfile da Felicidade, essa mulher vaporosa e fugidia que nos visita somente nos momentos de êxtase espiritual.
O álcool elimina a minha noção de tempo. De repente, vejo uma morena se aproximar encaixada em um vestido de chacrete no auge do sucesso do Cassino do Chacrinha. Não fui o único a notar a súbita presença, acho que todos os homens no perímetro de um quilômetro perceberam a entrada triunfal de Dominique. Ela quis me acompanhar no uísque e no Red Bull, fechamos o valor para um período de duas horas e relaxamos um pouco antes de deixarmos o bar.
— Está de preto neste calor?! — disse Dominique.
Eu estava vestido de preto. Sou um gótico em uma cidade gótica e traiçoeira, as roupas escuras são a minha camuflagem, me tornam invisível, me fazem irmão dos fantasmas do passado que insistem em habitar o presente.
— Usar roupas escuras é o meu vício — respondi.
Paguei a conta e saímos em direção ao Hotel Estadual, na Rua do Rezende, que por algum motivo misterioso é o meu leito favorito na Lapa. No meio do trajeto, Dominique avistou um boteco lotadíssimo e quis tomar a última dose. Aceitou brindar comigo com Salinas. Comecei a me sentir como o Nicolas Cage no filme “Despedida em Las Vegas”.
Dentro do quarto, ligo o ar-condicionado e foi como se finalmente eu respirasse, como se tivessem ligado a bomba de oxigênio. O calor excessivo me faz sentir a atmosfera rarefeita. Fiquei naquele pré-orgasmo respiratório enquanto Dominique tomava um banho. De repente, sua voz me chama para me juntar a ela no chuveiro.
A água escorria sobre as nossas cabeças, as mãos surfavam buscando ondas erógenas, as bocas engoliam lábios e línguas, a saliva se perdia entre os pingos incessantes que caíam. Dominique me abraçava, me apertava contra sua pele, a textura morna da sua pele. Eu agarrava e puxava seus longos cabelos agora molhados, ela fincava as unhas em meu tórax. Meu combalido pênis ereto esbarrava em seu clitóris desprotegido, se rendendo ao prazer. Ao longe, no rádio do motel, ouvimos brotar a voz de Bon Jovi…
A perfeição se constrói sem aviso prévio. Estávamos ali, eu e Dominique, em uma conjunção carnal que nos alienou da realidade, éramos entes ardendo na intenção de nos fundirmos, de sermos um. Corremos para a cama sem nos enxugarmos, a garota me deitou e lambeu cada milímetro da minha carcaça envelhecida.
— Adoro dar banho de gata… — ela provoca.
Será que o pênis encolhe com a idade? O meu está mais para graveto do que pau, talvez por isso Dominique tenha conseguido abocanhá-lo inteiro, sem dificuldades. E me chupou com arte, com dedicação. Ao perceber que o meu membro pulsava mais forte, veio por cima e sentou-se sobre ele. Rebolou devagar, como se quisesse encaixá-lo mais profundamente dentro de sua vagina, esfregava forte em cima da minha virilha, numa fricção que ameaçava gerar faíscas. Começou a gemer alto, gritar, dizer que estava gozando. Gozei junto…
O rádio do motel arrematou o fim do coito…
Dominique adormeceu sobre o meu peito. Paguei o pernoite para que ela pudesse continuar dormindo e nos despedimos com um beijo. Na rua, o céu ameaçava acender-se. Entrei em um táxi e pedi que o motorista me levasse à Praça Xavier de Brito, na bucólica Tijuca.
Pela janela do carro, os cenários passavam mais rápido do que a passagem do tempo. Os pneus avançavam por ruas desertas, se embrenhavam por entre prédios e ruínas da cidade decadente, o asfalto se desenrolava para o infinito. Senti a euforia da minha solidão. A voz de Bono Vox emergiu na cabine. A vida pulsa, o libertino vive. Adormeci e não sonhei…
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Cássia
CÁSSIA
O Tinder não é mais um aplicativo de relacionamentos afetivos, se tornou um canal de relações financeiras. São garotas querendo fazer programas sexuais, mas sem se assumirem como garotas de programa. Interessante, no entanto, é que tem sido o veículo onde venho encontrando as periguetes mais bonitas do ramo.
Semana passada estive com uma delas pessoalmente, apresentou-se como Cássia, me enviou fotos e vi que era uma dessas mulheres para assumirmos matrimônio na Igreja da Candelária. Compartilhei as fotos com alguns camaradas, todos se impressionaram com a estampa da menina.
Após um match, começamos a conversar pelo WhatsApp e creio que demorei três semanas para marcar o encontro. Cássia cobra 400 pilas a hora, mas pechinchei e saiu por 300. Avisou-me não controlar o tempo e pude constatar que realmente não controla, o esfrega fluiu sem cronômetro, o que dá a moça um selo de bom custo e benefício.
Marcamos na última sexta-feira, mandei o Uber (pago pelo cliente) e ela aportou na Praça Xavier de Brito, na bucólica Tijuca, com a pontualidade britânica que eu idolatro. Houve um breve percalço, um desencontro momentâneo. Ao chegar ao meu endereço, Cássia não me avisou e se dirigiu direto ao porteiro pedindo para me chamar pelo Interfone, mas entrou no numeral errado, não era o meu chalé.
“Você é um cachorro, me passou trote, me mandou para um endereço errado” — a mensagem pelo zap veio com ira e não entendi nada.
“Onde você está?” — Perguntei.
“Estou na praça que você mandou me deixar, no número X” — responde.
NO CHALÉ
Esclarecida a situação, fizemos piada e finalmente Cássia entrou no meu chalé nos alpes Tijucanos. Ela veio vestida com uma bermuda jeans justinha e uma blusa altamente decotada que revelava o par de seios suculentos e firmes que ela sustenta. Coxas grossas, sorriso arrebatador, lábios carnudos, barriguinha sarada, toda bem cuidada nos seus 1,70m de altura.
Entramos na minha suíte master e peço logo que ela tire a roupa, me atendeu prontamente. Que corpaço, que seios, que bunda, a vagina lisa e delicada parecia me intimar para um beijo. Fiz a pré-entrevista antes do agendamento e parti para os óculos gulosos que aprecio tanto, Cássia não refugou, meu deu a língua, a úvula, a traqueia, o esôfago, acho que por pouco não alcancei o seu intestino, de tão profunda que foi a osculação.
Deitamo-nos e os amassos prosseguiram. Roçadas perigosíssimas, glande roçando no clitóris, corpos em fricção, éramos dois cabos de alta tensão gerando choques intensos a cada novo impacto. Cássia geme baixinho, gostoso, um gemido sincero, transbordando tesão.
Ela inverte a posição, abocanha o meu combalido pênis e aplica uma masturbação engolindo meu pau (ou graveto, como preferirem) e percebo que eu iria gozar em segundos. Interrompi o boquete.
Pedi que Cássia ficasse de quatro. Que paisagem. O tobogã erótico que se descortinou para os meus olhos deveria ser decretado como uma das maravilhas do mundo. As costas arqueadas, a bunda empinada e a vagina sorrindo, ansiosa por me receber em seus domínios. Eu permaneci ajoelhado, pois somente ajoelhados é que devemos comer as melhores fêmeas. Penetrei com força, antes que o encanto da ereção se desfizesse, estoquei com ritmo, o som das batidas da minha virilha em sua bunda ecoava na suíte. Senti as ondas vulcânicas se avolumarem. Parei. Deitei-me novamente e pedi que a garota me chupasse. Ejaculei toda a minha carga genética, do útero á velhice. Sucumbi no colchão.
Namoramos mais, conversamos e preferi liberar a menina, que não dava sinais de querer ir embora. Acertei a conta, pedi o Uber e adeus.
Como eu disse, trata-se de uma mulher do Tinder, aviso isso antes que o Forista de Sapatilha ou o Sindicato da Confeitaria venham me pedir o telefone. Não tem como. Comentei sobre o fórum, mostrei o Arena, mas ela não consentiu em ser cadastrada no momento. Torço para que eu possa compartilhá-la com os camaradas futuramente. Por agora, aconselho que vocês façam como eu, tentem o Tinder, pois as repetições e reprises do fórum já estão tediosas. Fiz até a assinatura Platium, tamanho o sucesso que estou conseguindo alcançar.
A vida pulsa, o libertino vive.
Ingrid
INGRID
Os pneus do Sucatão giravam indomáveis sobre asfalto selvagem da Avenida Presidente Dutra, o relógio do carro anunciava um pouco mais de nove horas da noite, um turno ameno diante dos meus extravagantes hábitos noturnos.
A bússola apontava na direção de Nova Iguaçu, mais especificamente para um bairro chamado Cabuçu. Há muitos anos tive um prolongado affair com uma conhecida garota de programa da região que possui relatos no fórum, não foi das minhas melhores experiências no quesito relacionamento afetivo, mas isso não é incomum quando falamos desse perfil de mulheres.
Não gosto de dirigir à noite, pois costumo beber, além me obrigar a usar óculos, algo que detesto. Há pontos da Dutra que são mergulhos nas trevas, o farol do Sucatão tentava focar na pista. Na altura de uma entrada chamada “Rosa dos Ventos”, embicamos e ganhamos a famigerada Estrada da Palhada. O percurso é longo, cansativo, uma viagem, mas a vida pulsa e o libertino vive.
Desde que parei de ir à longínqua Nova Iguaçu, mantive contato com uma personagem que atua praticamente como cafetina na região, usa a alcunha de Fafí. Há dias atrás ela me indicou uma coroa portentosa, me enviou fotos e fiquei muito impressionado com a aparência e com o porte da fêmea madura. Bonita, cabelos longos, bronzeada, com um corpo trabalhado em academia. Fafí me colocou em contato com a veterana sabendo que o exemplar me agradaria.
Informou-me o valor do encontro, não citou restrições sexuais, mas informou que eu precisaria pegá-la na Praça de Cabuçu, numa das noites em que fica por lá para fazer a “correria” — palavras dela. Aceitei, marcamos e me vi percorrendo a Dutra, Estrada da Palhada e Estrada de Madureira, a última fase antes de alcançar as coordenadas onde combinei buscá-la. Seu nome é Ingrid.
O cenário do trajeto é árido, expõe a pobreza e a desolação da Baixada Fluminense. Casas com tijolos visíveis, cachorros magros perambulando pelas ruas, vans em alta velocidade, biroscas espalhadas pelas vias como cactos no deserto. Há muitos anos que eu não transitava naquele território, pouca coisa mudou, além das veias da penúria que saltavam mais aparentes.
O bairro de Jardim Cabuçu, em Nova Iguaçu, tem uma atmosfera de cidade do interior. Excetuando-se a violência vigente, é um lugar de caráter acolhedor. A praça estava iluminada, os bares no seu entorno fremiam pela sede do álcool, barracas de churrasquinho exalavam o aroma da carne suspeita. O brilho dos faróis do Sucatão denunciava a poeira que pairava incessante ao redor. Estacionei e fui em busca de Ingrid, que me disse ficar na frente de uma pizzaria.
Não foi difícil avistá-la, eu a reconheci pelo viço dos longos cabelos, trajada com um vestido justíssimo e curto, suas pernas morenas revelavam a leve penugem loira e reluzente que recobriam a pele. Ingrid é uma mulher afrodisíaca, foi como a defini. É impossível vê-la e não sentir a ferocidade da nossa libido mais primitiva. Simpática, levantou-se quando me viu, me abraçou e ofereceu um selinho com seus lábios de um rubro lascivo.
Ingrid bebia cerveja, acompanhei. Conversamos, cogitei levá-la para o motel Medieval, mas a rota seria complexa, terminamos escolhendo o motel Vênus, onde chegaríamos seguindo somente uma reta. Alta, graúda, é aquele tipo de mulher que chamamos de gostosa. Eu estava excitado, ansioso, queria ver aquele corpo nu. Paguei a conta do bar, entramos no Sucatão e seguimos para a alcova.
Dentro do carro, Ingrid leva a mão sobre a minha perna, desliza até o meu combalido pênis oculto e aperta.
— Quero ver essa pica bem dura — diz sem filtro.
Ficou óbvio que a mulher fazia o tipo escrachada. Não escolhe palavras, é direta e crua. Sabia usar a vulgaridade a seu favor. Na garagem do motel, avanço para beijá-la, ela não refuga, alisa a minha nuca com uma das mãos, puxa minha cabeça como se quisesse me afogar em sua boca. Seria uma boa morte, mas sobrevivi.
Finalmente, no quarto, ela se despe e o que vejo é um corpo descomunal. Seios siliconados, pernas torneadas, barriga com gominhos de malhação, o corpo todo recoberto por leves pelos aloirados, boceta lisa e com uma tatuagem intrigante acima do clitóris: um semáforo com sinal verde.
Ingrid ajeita o celular na cabeceira da cama e deixa vazar sua playlist que declara a preferência por funk…
Atracamo-nos como feras famintas na selva. Beijos, línguas, roçadas em alta tensão, mãos que se apalpavam, se apertavam, se tocavam como cegos que se liam em braile. Ingrid se deitou e pousei por cima do seu corpo, mamei os seios volumosos e duros, arrastei meu pau sobre a vagina e tive a nítida impressão de ouvi-la sussurrar aos meus ouvidos para que eu a penetrasse ao natural, mas as regras do fórum impedem confissões sinceras. Ela saltou subitamente, veio por cima e sentou-se sobre o látex que isolava o meu combalido pênis do pecado original. Ingrid quicou sobre a minha virilha, quicou muito, quicou com força incansável. Quase indo a nocaute, pedi que parasse.
A mulher libertou meu pau e embarcou no boquete. Engolia inteiro o meu modesto graveto, senti minha glande tocando na parede da garganta. A boca quente, os lábios firmes, os movimentos ritmados… ejaculei chantili, sonhos, brioches e tortas alemãs. Ingrid engoliu como quem saboreia um café expresso.
Acertei o pagamento e devolvi a moça à Praça de Cabuçu. Eu me sentia anestesiado, mas precisava cumprir o comprido retorno à bucólica Tijuca. Insiro um CD aleatório no aparelho de som e permito que a música force meus pés sobre o acelerador…
Embalado pelo som de Talking Heads, o Sucatão desbravava o negrume do asfalto como uma nave querendo compreender o infinito. E o infinito indevassável nos rodeava num céu estrelado sobre a Avenida Presidente Dutra. Na escuridão da pista, os faróis mal conseguiam desvendar o que vinha pela frente, tudo era infinito, eu era o infinito.
A vida pulsa, o libertino vive…
Ebony
EBONY
APOCALIPSE
Envelhecer me incomoda. Infelizmente, só descobrimos os efeitos psicológicos e físicos do envelhecimento quando alcançamos esse patamar. A juventude e a jornada até os quarenta anos nos blindam com uma arrogância intrínseca que serve de muro para que não avistemos o que há do outro lado.
Sempre fui crítico e autocrítico, atualmente sou muito mais. Uma pessoa crítica precisa estar atenta para não resvalar em direção aos preconceitos. Ao mesmo tempo, não consigo me libertar do senso de ridículo. Jamais serei um desses velhotes exibindo-se sem camisa, ansioso por ostentar o corpo enrugado tal qual uma vedete de teatro de revista. Não vou por aí, não me atrevo a expor as minhas protuberâncias adiposas e, mesmo que eu fosse um Schwarzenegger, não cometeria esse delito que só cabe aos pavões que nascem com a genética do espalhafato. Carrego a alma de um britânico discreto perdido nestes trópicos de manadas obtusas.
A questão é que a velhice, além da degradação física, nos empurra para um exílio involuntário. Existe uma contradição que se impõe com o avançar da idade, é quando o corpo definha e a mente remoça. Não nos sentimos velhos, mas somos. Mesmo o espelho nos mente com a ilusão de que não estamos tão mal assim. Queremos mentir para nós mesmos e não conseguimos.
Mulheres jovens começam a nos olhar mais com repulsa do que com desejo. Fica estranho entrarmos em determinados locais onde só o fulgor da juventude frequenta. Dizer eu te amo soa como um tango composto por algum argentino cafona. Um velho é aquele que caminha às margens do precipício sabendo que em algum momento imprevisto terá que saltar. Envelhecer é ganhar a consciência da finitude de muitos aspectos da vida.
INSURGENTE
Tornei-me um velho com senso de ridículo extremo. Ao mesmo tempo, em contradição com a minha essência discreta, carrego um DNA gaúcho que me faz um insurgente. Tenho preferência por mulheres jovens, frequento lugares de jovens, não me importo de me sentar sozinho em qualquer que seja o lugar, não fico deprimido bebendo sem companhia e sou tomado por ondas de euforia quando estou só. Nunca serei um desses idosos que se sentem solitários, pois sou apaixonado pelo flerte com meus próprios pensamentos.
Eu estava ensopado de todas essas reflexões quando uma música emergiu de um boteco, tocou meus tímpanos e me arremessou bruscamente ao passado, ao meu auge, me vi flanando no imaginário da década de 80.
INTERSEÇÃO TEMPORAL
A pior doença da meia idade é a nostalgia.
O relógio marcava quase duas horas da madrugada quando pisei com minhas botas sobre a pista da Rua Ceará. A região estava escura, sombria, mais do que o habitual. Nesta época em que celebramos as luzes, lugares como a Vila Mimosa se alimentam da luz da mesma forma que buracos negros espalhados pelo universo.
Se há um ponto geográfico na cidade que me viu jovem e agora me vê em decomposição é a Vila Mimosa, é a minha interseção temporal. Eu a conheci ainda no Estácio, como a última resistência da Zona do Mangue, estravamos nela por uma rua chamada Miguel de Frias, que foi extinta pelas obras do metrô. Era literalmente uma vila, quando ainda labutavam muitas prostitutas das antigas. Foi lá que degustei uma das loiras mais fabulosas que conheci.
No segundo dia de 2024, pois na madrugada já se erguia o dia dois, a zona estava deserta. Eu podia ouvir o estalar dos meus passos reverberando no silêncio que devorava os arredores da Rua Sotero Reis. Dentro da Vila transitavam algumas mulheres e uns poucos homens perdidos, mais perdidos do que as mulheres perdidas.
Para frear a melancolia que aquele cenário causava, emparelhei o meu celular com os aparelhos auditivos e deixei que a adrenalina do Captain Hollywood Project, com Impossible, me impulsionasse pelos corredores da luxúria. A música é a minha companheira na noite. Noite sem música é mulher mutilada.
Sentei-me no bar de uma das casas que estavam abertas, pedi uma bebida qualquer e entrei no meu habitual estado de contemplação. Não sei por quanto tempo fiquei bebendo, o sentido das horas despareceu até que surgisse a mulher que eu possuiria naquela noite.
EBONY
Negra, com uma bunda vastíssima, cinturinha de pilão, um rosto de traços finos, bonita e exótica em comum acordo. Apresentou-se como Ebony, disse ser o seu nome verdadeiro, explicou que a mãe é fã de Paul McCartney. A vida é incrível, ainda me surpreende com essas histórias romanescas.
A Vila Mimosa é um lugar que passei a renegar, a prometer que nunca mais irei, mas acabo cedendo e volto a pisar sobre os paralelepípedos libidinosos. Não consigo mais fazer sexo naquelas alcovas insalubres, mas combinei com Ebony um boquete completo, ela não expressou restrições. Trancamo-nos num dos buracos lúbricos da casa.
Acertei na escolha, Ebony me arrebatou com um boquete quase sobrenatural. Senti como se o meu combalido pênis estivesse mergulhado em uma chaleira de água quente, ao mesmo tempo em que me relaxou, senti as ondas vulcânicas do orgasmo se manifestarem rápido. Gozei hectolitros na boca da menina, que engoliu tudo e ainda lambeu os lábios. Em menos de quinze minutos eu estava de volta aos paralelepípedos. Percebi que o céu ganhava um tom sutil de claridade.
Caminhei para o Sucatão, acionei o motor, introduzi um CD aleatório e deixei que a música inundasse a cabine do carro.
O ano de 2024 é uma combinação de números que me remete aos filmes de ficção científica. Não importa, enquanto os pneus do meu velho automóvel rangiam sobre o negrume do asfalto, eu mandava um recado para o tempo: Dante is alive.
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Hot Girl From Bangu
Hot Girl from Bangu
PRAZER EM CONHECER
Chamam-me Dante, um gaúcho que cresceu carioca e que se sente um britânico exilado nestes trópicos de manadas obtusas. Durante o dia, acossado pela luz solar, sou um operário da educação, um professor dirigindo uma escola, que também se divide em jornalista; um insuspeito cidadão de múltiplas faces, no entanto, jamais um cidadão de bem. É à noite que o meu alterego emerge, é quando visto os meus trajes escuros, enfrento a insônia crônica e invado as obscuras madrugadas góticas do Rio de Janeiro como quem penetra no êxtase libidinoso de uma mulher.
Insiro um pen drive no aparelho de som do Sucatão, deixo que a música transborde na cabine do carro e faça a trilha sonora do percurso.
Sim, sou viciado, condenado a provocar situações que inundem o meu sangue de adrenalina. Sou um intrépido senhor grisalho caminhando para o horizonte abissal da velhice, mas sou um Highlander, e um Highlander só morre se lhe cortam a cabeça. Desfruto dessa breve passagem terrestre como um libertino e um libertino somente fenece se lhe quebram a espada. Sou profano, um ousado, porque a vida favorece os ousados.
Adormeci sobre as páginas estudando gramáticas, li uma imensa biblioteca, aprendi a escrever, assimilei um estilo, tudo para ser capaz de compor este diário. Sou assíduo frequentador da Academia Brasileira de Letras, amigo de alguns dos verdadeiros imortais e nesse círculo restrito uso o meu nome de batismo, um nome que não parece mais ser o meu. É na madrugada que me sinto vivo, é como Dante que existo.
O preço da esmagadora liberdade onde habito é a solidão. Pior do que isso, o custo da perigosa liberdade que adotei é a paixão incondicional pela solidão. Sou rigoroso na seleção dos amigos e por estar imbuído de um amor por mim mesmo, raramente me apaixono, mas gosto de fingir que me apaixono. O coração, este obsoleto símbolo romântico, precisa ser alimentado com pequenas faíscas de mentiras sinceras.
MATCH
O celular apita, o Tinder me notifica que dei um match. Um match. Deslizo os dedos, entro no aplicativo e me deparo com a foto de uma jovem morena de cabelos longos, sorriso Colgate, olhos brilhantes e um corpo sinuoso que se exibe em poses impudicas de biquíni. Envio a primeira mensagem…
“Você tem zap?”
Alguns poucos minutos se passam e ela me responde com um número. Adiciono à lista de contatos e a chamo. Não foi necessário muito tempo para que eu descobrisse que havia esbarrado com outra garota de programa muito mais a procura do dinheiro do que da alma gêmea.
Laís o seu nome, trabalhou em um bordel do Centro da Cidade e agora faz ponto nos fins de semana na localidade chamada Ponto Chic, em Padre Miguel. Ela combinou de me encontrar em um dos bares que costuma pousar como isca para homens desejosos de sexo.
Em alta velocidade, o Sucatão sobrevoou o asfalto noturno da Avenida Brasil. Na altura de Deodoro, o cheiro do mato molhado me arremessou para um passado em que eu ainda me apaixonava, quando vivi um tórrido romance com uma dissimulada de Bangu. O GPS tagarelava como bussola desgovernada interrompendo meus devaneios, continuei na rota informada por Laís.
Desconheço os detalhes de como alcancei o Ponto Chic. Lembro-me de que na altura do motel Top-Kap, me embrenhei por ruelas estreitas, semelhantes às trilhas de comunidade e desemboquei em uma ampla praça. Preferi deixar o carro e prosseguir a pé pelo restante do percurso indicado no mapa.
Minhas botas crispavam sobre os caminhos tortuosos. Subitamente, me vi no meio de uma multidão, música alta, pagode, samba. Para me livrar do conflito sonoro daquelas vulgares melodias, emparelhei o aparelho auditivo com o celular e evoquei Annie Lennox.
“Eu viajei o mundo e os sete mares… Todo mundo está à procura de algo…”
A voz metálica da loira andrógena me resgatou. Ao longe, avistei o letreiro do bar onde Laís disse que me esperava. Apressei o passo. O primeiro impacto me revelou uma garota mais atraente do que nas fotos, charmosa, exibia uma feminilidade afrodisíaca. Sentei-me ao seu lado, pedi um uísque, ela segurava uma taça de gim, a impressão que tenho é de que hoje todas as mulheres bebem gim.
Outras meninas estavam próximas, todas profissionais do sexo fazendo bico na região. Reconheci uma com quem saí há muitos anos, de nome Mariana, uma mulata que labutou no antigo Clube 47 na Praça da Bandeira. Mariana estava diferente, gordinha, carcomida pelo tempo. O papo com Laís foi breve, confirmamos o valor combinado, a moça disse que não precisaríamos ir para um motel, que poderíamos ir para sua casa, próxima dali. A proposta causou-me desconfiança, mas por comodidade decidi aceitar.
ERÓTICA
Laís me conduziu a um tipo de vila, um terreno compartilhado entre diversas residências. Entrei na casa da garota, tudo com aspecto simples e organizado. Levou-me para o quarto com ar-condicionado, a cama de casal em madeira cercava-se por duas mesas de cabeceira que ostentavam abajures emitindo meia luz.
Laís deixou cair a roupa e conseguiu me impressionar, comecei a me convencer de que a viagem se justificou. Aproximou-se e me despiu, nos beijamos, beijo bom, com saliva, língua e entrega. Enquanto me beijava, tocou no meu pau, segurou, ensaiou me masturbar.
Deitou-se na cama e quis que eu possuísse o seu corpo. Coloquei meus joelhos sobre o colchão, posicionei-me para mergulhar sobre Laís e um estalo forte cortou o silêncio, o estrado caiu sob o meu peso. Fomos ao chão.
O imprevisto cortou momentaneamente a onda de volúpia, mas Laís se mostrou gentil e hábil em contornar o acidente. Voltou a me beijar, me fez um boquete em que a língua deslizava sobre o meu pau como se lambesse um sorvete e a boca o engolia a cada espasmo de endurecimento. Corri o risco de gozar antes do coito.
Laís fica de quatro sobre um puff e pede que eu a penetre. A bunda exuberante empinava-se para me receber, ingressei naquela cavidade úmida e morna com a ânsia do orgasmo. Muito excitado, foram poucas as estocadas, gozei com o corpo da menina estremecendo e desequilibrando-se por cima da pequena almofada.
Pagamento feito, retorno ao Sucatão atravessando novamente a muvuca pagodeira. Entro no carro, giro a chave, acelero e os pneus chispam. Ligo o aparelho de som e permito que qualquer música me abrace. A penumbra da Avenida Brasil envolve o asfalto e diante da pista traiçoeira tenho certeza de que a jornada ainda não terminou.
A orgia perpétua
A orgia perpétua
O BAR
Sábado, quando a vida acontece… Não me perguntem o porquê, relevem o meu tom repetitivo, mas eu adoro aquela parte remota da Lapa, próxima a Praça da Cruz Vermelha. Quando o Bar das Quengas acabou, senti o vácuo de perder o pouso favorito. Quando reinauguraram com o nome de Boteco Bacurau, corri de volta à toca do lobo.
É um ritual. Escolho a mesa mais discreta, sento-me, peço o meu uísque e entro no modo contemplação. É o ponto de partida, o lugar onde sinto a temperatura da noite, onde me enveneno com doses ilimitadas de álcool. O único porém do meu hábito de beber nos fins de semana é que saio sem o Sucatão. O prevenido vale por dois.
Quando alcanço o grau em que o mundo ao redor começa a brilhar mais forte, quando sinto aquela euforia clandestina me invadindo vaporosa como uma fêmea no cio que chega para me arrebatar, quando me vem a vontade de dançar ao ritmo da música que vaza dos meus aparelhos auditivos conectados ao celular, quando tudo isso acontece na sincronia inevitável do ébrio, é a hora em que me levanto e sigo em alguma direção aleatória.
Estranho foi pagar a conta, me erguer da mesa e no mesmo instante a melodia de Billy Idol transbordar para os meus tímpanos…
Acredite, forista sem fé. Senti um tipo de elevação espiritual que já não experimento na mesma constância em que sentia na juventude. Foi quando uma ideia imprudente me tocou o pensamento. Decidi ir sozinho ao swing do Mistura Certa, pois as boas companhias femininas estão raras e inconstantes para essa modalidade mundana.
VIA CRUCIS
A parte remota da Lapa não é para qualquer um, é para os ousados. As ruas são mais desertas, seres estranhos cortam nosso caminho, a Praça da Cruz Vermelha é uma colônia de miseráveis indigentes e a Rua 20 de Abril, onde está o swing, é tenebrosa. O velho puteiro que ficava ali aberto dia e noite, na esquina com Rua do Senado, o bom Feitiço do Tempo, acabou.
Há os suspiros de outras eras que emanam da carcomida casa onde nasceu o Barão do Rio Branco, hoje profanada e em ruínas como todo o resto do Centro da Cidade.
Já citei em outros relatos, não sou corajoso, sou abusado. Ando com o cu na mão por essas vias apartadas da existência, mas também sou alimentado pela adrenalina, o único antídoto para o tédio irreparável que a idade e as vivências excessivas me trouxeram.
Cheguei ileso ao Mistura Certa, mesmo com o caminhar tortuoso do ébrio. Na recepção, pergunto se posso entrar como solteiro. A resposta positiva veio acompanhada do valor para a permissão: 270 reais.
ORGIA PERPÉTUA
Hesitei. O preço excessivo quase me fez ficar sóbrio. Tudo bem, a vida é uma só e eu já estou velho para cacete. Aceitei. Foi a primeira vez que escolhi entrar no swing sozinho. Posso dizer que também foi a última vez que fiz isso.
O Mistura Certa é animado nos fins de semana. A casa estava repleta de casais e alguns solitários como eu. Não posso negar, me invadiu uma incômoda melancolia por estar sem um par naquela noite. A boate é bonita, como já me referi em outros relatos. Assim como o atendimento é satisfatório. Vi uma mulher colossal vestida com um uniforme branco, fiquei na dúvida se era a massagista das noites de sábado, mas a preguiça de perguntar superou a curiosidade. Talvez, tivesse sido a salvação da noite.
Pedi mais umas doses de uísque, foi a única maneira de contornar a depressão causada pela escolha que fiz. Em determinado horário, fui em direção ao labirinto e vaguei pelos corredores. Imagine, afeiçoado, um senhor barrigudinho esperando o milagre de ser assediado por alguma mulher presente. Na cama coletiva, a suruba rolava solta. Um pouco zonzo, aproveitei para sentar-me numa das extremidades mais reservadas do colchão, não reparei o casal que trepava eufórico perto dali.
Subitamente, senti uma fisgada na virilha e percebi a mão que pegava meu pau com brutalidade. Girei o pescoço para ver de onde partia o ataque. Perdoem-me pelo que irei dizer, não gosto de retratar ninguém desse jeito, mas era uma mulher pavorosa, carrancuda, a impressão que tive é de que ela estava com uma máscara carnavalesca de Bate-Bola.
A Bate-Bola insistia em abrir o zíper da minha calça enquanto gemia no vai e vem das estocadas do homem atrás dela. Cansado, bêbado, me veio o pensamento: não tem tu, vai tu mesmo.
Afrouxei o cinto, arriei a calça e a criatura me abocanhou com a fome de uma piranha do rio São Francisco. A mulher era esquisita, mas o boquete se revelou sublime e me nocauteou em velocidade recorde. A surpresa foi que ela engoliu o meu gozo e ainda lambeu os lábios como uma canibal insatisfeita. Se tratando dela, não foi uma visão excitante, fiquei aterrorizado.
Não havendo mais o que fazer ali, desci à recepção, paguei a conta, pedi um táxi e sintonizei meus fones na música epilogal…
O relógio da Central do Brasil despontava embaçado para os meus olhos através da janela do táxi, os ponteiros se aproximavam das 4 da madrugada. Eu me senti sozinho, muito sozinho, mas sempre soube que esse é o preço da liberdade absoluta, é a jornada que constrói a fé em si mesmo. Navegar é preciso…
Praça Tiradentes
Praça Tiradentes
Dez horas da noite, o clima abafado me fez sentir a incômoda umidade do suor no exato momento em que eu atravessava os Arcos da Lapa, o velho Sucatão zunia seus pneus pelo asfalto do Centro. Entrei na Men de Sá e segui até um Pé-Sujo na esquina da Ubaldino Amaral, defronte a um boteco remodelado chamado Bar das Quengas. Em matéria de quengas, o bar só ficou com o nome, elas sumiram dali depois da invasão da juventude classe média e do novo visual que o bar implantou para atender o momento de modismo que assola a Lapa.
Preferi me acomodar num legítimo botequim do outro lado da rua e pedi uma Skol. A cerveja também veio suando, geladíssima. Não sei se o meu colega leitor já compartilhou da mesma sensação que constantemente me possui quando entro num Pé-Sujo. Sempre que eu paro para beber numa birosca, encontro uma atmosfera de camaradagem, uma confraternização de bêbados. É contagiante! Os botecos noturnos são templos onde quem entra não escapa de se converter à religião da boemia.
Bebo uma, bebo duas, bebo três…. Então ela chega, uma mulher que sempre me acompanha nas melhores noitadas: a felicidade artificial da cevada.
Entro no carro, ligo o rádio e está tocando “Amor meu grande amor, não chegue na hora marcada”…, era a voz da cantora e ex-musa Ângela Rô Rô.
Noite me envolvendo, Men de Sá como cenário e Ângela Rô Rô de trilha sonora, era a argila de uma nova história começando a tomar forma. A música misturada com a noite causa em mim o mesmo efeito de uma overdose de anfetamina, a adrenalina começa a bombar e eu tenho que buscar alguma ação. Ligo os motores do castigado Santana e sigo pegando a Rua do Riachuelo, dobro na Rua do Lavradio, prossigo pela Pedro I e lá está ela, decadente, mas dona de uma misteriosa majestade.
Largo do Rossio Grande, Campo dos Ciganos, Campo da Lampadosa, Campo do Pelé, Praça da Constituição etc. Todas essas designações foram a origem de um nome que equivalia ao sinônimo de Noite Boêmia: Praça Tiradentes. Há tempos eu não passava por ali e me detinha na sedução inexplicável que paira sobre toda aquela decadência. É impressionante!
O triste é ver a Praça cercada por aquelas horríveis grades verdes. Toda Praça cercada vira um tipo de gaiola vazia, as Praças nasceram para serem abertas, amplas e livres. Descobriram que podiam cercar Praças e acabaram com o sentido existencial delas. Fiz o Sucatão contornar todo o perímetro e estacionei próximo ao Teatro João Caetano. Desci do carro e pisei na calçada como se estivesse inaugurando um satélite distante, eu ainda estava sob o efeito mágico da cevada.
Não sei se eu estava muito inebriado, mas, bem próximo à esquina em que estacionei, vi uma garota parada com toda a pinta de quem fazia ponto no local. Usava shortinho e top, morena, cabelos cacheados pelos ombros, olhos verdes e uma sobrancelha estilo Ana Hickman. Bem bonitinha e com uma barriguinha que dava aquele leve toque de imperfeição que torna uma mulher verdadeiramente atraente.
Dois rapazes de terno aproximaram-se dela, conversaram por menos de dois minutos e se afastaram. Era uma garota de pista, eu estava convencido. Observei por mais algum tempo e engrenei a abordagem. Seu nome é Carla, é cearense, veio de Nova Russas e é muito bonita de rosto. O corpo é de uma menina que me contou ter parido dois filhos, não é um filezão, mas é gostosinha e de uma sensualidade que magnetiza, fora do comum.
Fechamos o negócio e ela me sugeriu um Hotel próximo dali, poderíamos ir caminhando. Levei um choque cultural quando me deparei com o quarto, um ambiente devastado, enfeitado com cortinas rasgadas e velhas que devem ser do tempo de Don Pedro II. Uma cama esquisita parecia alertar que não suportaria o meu peso. Mas o Libertino, algumas vezes, precisa ter espírito de um Correspondente de Guerra, nada pode temer, tudo por uma boa matéria. Entrei no moquiço.
Como eu disse, a Carla não serviria para ser dançarina do Caldeirão do Huck, mas seus 25 anos ainda nos oferecem um bom caldo. O boquete é bom, mete com competência e atende aos requisitos de uma transa rápida e eficiente. Você sai aliviado e não se arrepende. O detalhe que vale ressaltar é o rosto da menina, muito bonita mesmo, uma cearense com um rosto europeu e olhos faiscantes. Saí antes dela do Hotel e retornei caminhando em direção ao carro. O ar da rua estava quente. Liguei os motores e arranquei em velocidade. Tive vontade de cantar e cantei “amor meu grande amor, não chegue na hora marcada”… Coloquei o braço para fora da janela e deixei o vento morno me lembrar sobre a liberdade. Ninguém me esperava, a noite continuava sendo a minha companheira favorita e foi assim que me despedi da Praça Tiradentes.
Swing Asha e a massagista tailandesa
Swing Asha e a massagista tailandesa
Tenho aversão por dirigir à noite. Na verdade, atualmente, tenho aversão a dirigir em qualquer horário. Nem sempre foi assim, mas meus olhos envelheceram e o estresse do trânsito me causa fobia. Ainda tenho carro, mesmo percebendo que ele é um prejuízo para o meu bolso, se tornou o típico automóvel de garagem. Hoje, minha condução é o táxi e me sinto confortável assim. Na última saída com Pâmela, no entanto, decidi sacudir a poeira do Sucatão e tirá-lo do seu sepulcro.
Girei a chave na ignição e o motor da minha encarquilhada viatura tossiu como um velho tuberculoso se afogando nos próprios fluidos. Finalmente, os pneus começaram a ganhar tração e desemboquei no asfalto noturno da bucólica Tijuca. Combinei de pegar a moça no bar em que ela me disse que sempre faz ponto nos arredores da Praça Varnhagen, o que parece revelar um estranho comportamento obsessivo.
Pâmela é dessas mulheres que chamam a atenção, foi mais um bônus que alcancei no Tinder, que havia estagnado para mim por um razoável intervalo árido antes de conhecer a moça. Havíamos acertado de irmos ao swing do Asha Club, na Barra da Tijuca, o convite foi feito pela minha nova parceira em troca de um cachê módico.
O Sucatão deslizava pelas curvas sinuosas do Alto da Boa Vista muito mais como quem procura um abismo do que um destino. Minha aversão a dirigir à noite é mais aguda porque preciso usar óculos e detesto usar óculos, já me basta o aparelho auditivo. Míope, surdo e meio brocha, você não irá me ofender se me disser que estou com o pé na cova.
Pâmela liga o rádio e a cabine é inundada com a voz de Lady Gaga cantando Bad Romance…
O percurso não reservou surpresas e alcançamos os primeiros caminhos da Barra, o paraíso dos milicianos. Atravesso a rua dos motéis, entro a esquerda e encontro uma vaga providencial próximo ao Swing. A rua é residencial e penumbrosa. Pâmela estava sexy, encaixada em uma minissaia justíssima e com os seios ornados por um top decotado, a previsão era de uma noite proveitosa.
Preciso agradecer por conseguir fisgar algumas promíscuas do Tinder, pois me resgatou do loop cansativo da falta de novidades atraentes. Pior, alguns relatos sempre seguem a mesma partitura. Tudo é fase, logo melhora.
O Asha Club é uma boate projetada em dimensões grandiosas e é realmente uma boate de muito espaço. As proporções são amplas e os valores um pouco salgados se comparados a outros swings. Como fui pouquíssimas vezes ao local, sempre me soa como novidade.
A pista estava lotada. Muitos casais, muitas mulheres e identifiquei também um punhado de garotas de programa. Gringos, vi gringos. Pâmela veio calibrada com gim do bar em que a encontrei, estava eufórica, quis rodar pelo ambiente. Rodamos. Cabines, saletas, salão. A sacanagem rolava solta na hora em que chegamos. Eu estava de carro, mas precisava beber, arrisquei e pedi meu uísque. Queria me alegrar para me equiparar a euforia da minha parceira. Não avistei exemplares da minha faixa etária, a presença maciça era de jovens.
Nunca gostei de ir a swing com garotas de programa, a exigência da grana corta a emoção e o envolvimento. Prefiro ir com meninas como a Pâmela, que gostam da prática e aceitam o dinheiro que eu quiser dar como presente. Como eu não sou muito de pegar mulher dentro de swing além da que está comigo, se torna importante que eu tenha uma conexão com a companhia ao meu lado.
De repente, estávamos no salão com a enorme cama coletiva. Quando dei por mim, Pâmela estava sendo traçada por um gringo barbudo e eu só tive tempo de ver uma gordinha partindo para cima de mim com sangue nos olhos e se apresentando como massagista tailandesa. A menina puxou a minha calça, quase rasgou a cueca, me aplicou um boquete rápido, puxou do sutiã uma camisinha que parecia mais câmara de ar de pneu de fusca, encaixou a borracha grossa no meu combalido pênis, subiu no meu corpo e praticamente me violentou.
A garota não quicava, ela se jogava em saltos acrobáticos sobre o meu pau. Um mínimo erro de cálculo e o meu apavorado pinto seria quebrado ao meio. A moça tratou meu pau como se fosse um trapézio. Saltava para cima e deixava a gravidade empurrá-la para baixo acreditando que sua vagina fosse engolir o meu pinto sem errar o alvo. Tenso, eu mal respirava, qualquer desvio do corpo poderia ser fatal. Não gozei, mas creio que a garota gozou. Uma sádica.
Objetivo cumprido, embarcamos no Sucatão e retornamos à bucólica Tijuca. No caminho, senti minha virilha dolorida das pancadas cometidas pela acrobata sexual. A aventura continua…
O breu de Afrodite
O Breu de Afrodite
Dia ou noite, o Centro da Cidade se transfigurou em um território hostil, de gangues, assaltos, facadas, tiros etc. À noite, porém, é mais intimidador. Onde os fracos não têm vez. Não existe aventura sem trilha sonora e desde que descobri que o meu aparelho auditivo também funciona como fone de ouvido, minhas caminhadas ganharam som.
Os Rolling Stones invadiam os meus tímpanos. Eu entrava na rua Uruguaiana, no desolado trecho entre a avenida Presidente Vargas e a Marechal Floriano. Cheguei a pensar em atravessar a vetusta Marechal Floriano para visitar as boates decadentes da rua Leandro Martins, mas ouvi um som ensurdecedor que me fez recuar, o som do silêncio. Retornei ao meu objetivo inicial e escalei os infindáveis degraus rangedores do inferninho Afrodyte.
No topo da montanha, recebo a comanda de um sujeito com feições de um asteca ancestral com sono. Havia mais dois lances de escadas para subir antes de alcançar a boate, segui sentindo o fôlego evaporar dos pulmões.
Fui surpreendido, avistei uma quantidade relevante de mulheres. Poucos homens, alguns pinguços com a mesa congestionada de latas de cerveja. Não pedi o meu uísque porque nesses locais a procedência é duvidosa. Certa vez, passei tão mal com uísque de boate que suspeitei terem me servido cicuta no lugar do malte escocês.
Acomodei-me num canto e entrei no modo contemplação. Não demorou para que eu detectasse uma morena alta, de longos cabelos cacheados e bunda de capa de revista fitness. Bonita, sensual, ela também percebeu a minha envelhecida presença num dos pontos anônimos da pista. Aproximou-se…
— Oi. Posso te fazer companhia? — o ato de se convidarem é um dos aspectos interessantes dos bordeis.
— Pode, mas ainda estou paquerando — respondi,
— Não tem problema, agora você vai paquerar mais de perto.
Seu nome é Lisa, moradora de Queimados, 22 anos, disse ser passista em uma Escola de Samba da Baixada Fluminense. Jogou a perna direita sobre a minha perna esquerda, coxas grossas, pele sedosa. Pediu-me uma Ice, concedi. Fiz a entrevista básica, as repostas sobre beijo e oral sem capa foram positivas. Não quis me prolongar, paguei uma alcova.
Quando entramos na área dos quartos, não sei o que houve, estava um breu. Eu não enxergava um palmo diante do nariz, mas Lisa se locomovia com a destreza de uma vampira da Transilvânia. Com receio de me chocar contra algum objeto não identificado, parei no meio do caminho. Lisa notou a minha hesitação, segurou na minha mão e me conduziu a uma cabine ainda mais escura do que o caminho até ela.
— Não tem luz? — perguntei.
— No escurinho é que fica bom — ela responde.
Bota escurinho nisso. Creio que nem morcego conseguiria transitar ali dentro. Alguém me dá um aperto forte, era Lisa me apalpando.
— Seu pau é grosso, né gato? Tá molinho por quê?
— Não é meu pau. Você está apertando a minha bunda.
— Hi, hi, hi… — a garota tinha uma risada que parecia onomatopeia de histórias em quadrinhos — ai, gato, essa bunda tá flácida, heim.
Já estava me arrependendo da escolha. Eu também apalpava por todos os lados tentando descobrir o corpo de Lisa, mas as mãos acertavam mais o ar do que em qualquer outra coisa. Encontrei um dos seios, fui deslizando a minha boca pelo braço até colar meus lábios no biquinho da mama. Quase gozei de euforia por ter conseguido topar com um dos peitos no meio das trevas. Aquilo não era sexo, se parecia mais com uma partida de Batalha Naval.
Algo abocanhou meu combalido pênis, era a boca da Lisa. Chupou bem, movimentos variados, um boquete sinfônico, pois a menina gemia ao mesmo tempo que chupava. De repente, parou.
— Me come de quatro, gato.
Pelo que entendi, ao dizer isso, ela já estava de quatro. Fui tateando o colchão e estava mais fácil encontrar uma colônia de ácaros do que a bunda empinada da Lisa. Achei um relevo. Posicionei-me. Cadê a vagina? Eu alisava a curva concava com as mãos, mas não sentia a boceta. O tempo regulamentar do meu pênis ereto estava se esgotando, estava prestes a brochar. Atingi um buraco, iniciei as estocadas, Lisa em total mudez. Gozei. Até este presente momento, não sei se comi a Lisa ou algum buraco na parede.
Despedida. Pedi a menina que me guiasse até a saída. Paguei a conta. Desci os incontáveis degraus. A rua nunca me pareceu tão iluminada. Nenhuma visita a Batcaverna seria comparável ao que eu tinha acabado de vivenciar. Acenei para um táxi. Emparelhei meu aparelho auditivo com a play list do celular.
Reverenciei o relógio da Central do Brasil enquanto os pneus sobre o negrume do asfalto me levavam de volta à bucólica Tijuca.
Sobre paixões noturnas
Sobre paixões noturnas
**O Libertino não é um romântico, mas é um idealista. Encontrei este antigo texto perdido nos arquivos do meu computador, escrito quando aconteceu a reinauguração da 65, em 2018.
SOBRE PAIXÕES NOTURNAS
Ser um grande companheiro não significa que, necessariamente, você encontrará uma grande parceira.
Hoje, os incultos tratam a palavra como um acessório que deve ter a objetividade dos jegues, um punhado de sílabas de compreensão fácil que diga o que deseja sem cansar os olhos do outro. Acontece, que não escrevo para mentes obtusas, escrevo para cérebros dignos de alguma inteligência. A palavra sempre foi minha melhor e mais fiel parceira. Esta semana, tive uma magnífica surpresa quando uma moça delicada se aproximou de mim na sala de convivência da boate 65 e me perguntou se eu era o Dante, este meu famigerado alterego; quando afirmei que sim, ela me contou ler meus textos, gostar de tudo e admirar o que faço. Sim, a vaidade num artista é inevitável, mas é uma vaidade de compartilhar a própria arte, diferente da vaidade que se admira somente no próprio espelho. O nome da menina é Talita e ela conseguiu algo que é muito raro atualmente, me surpreendeu de forma bonita e generosa, me restaurou a vontade de escrever após dias emoções conturbadas. Portanto, este texto longo e pretensamente filosófico é uma homenagem à inteligência e à sensibilidade de Talita, a grande dama de um dos meus mais queridos amigos, que quando escolhe certo, acerta para valer.
Toulouse-Lautrec foi um pintor francês que descreveu o Moulin Rouge numa tela branca com pincel e tinta, deixou para os nossos olhos as noites vivas de celebração entre homens e dançarinas do mais famoso cabaré do século 19. No meu caso, muito mais modesto, há tempos que pinto as desventuras mundanas do Rio de Janeiro, apenas juntando palavras, desenhando com letras a vida sob as estrelas.
Dizer que libertinos não amam é um erro. Libertinos amam demais, amam existir, amam amar. Porém, amam errado. A maioria das mulheres da noite são como gatos e gatos não se apegam às pessoas, se apegam à conveniência. Existem exceções e são as exceções que um libertino busca. Sou um solteirão de meia idade, não tive filhos. Sou como a puta velha da zona, que mesmo conhecendo todos os descaminhos de sua escolha, insiste em ser romântica, em acreditar em príncipes. Eu acredito em princesas. É essa a natureza do libertino, não há opção, ele navega num mar noturno, escuro, em busca de um farol. Naufraga muitas vezes, sobrevive e volta a navegar.
Acreditem, existe uma diferença crucial entre o libertino e o promíscuo. O libertino é leal aos amigos, à mulher que ama e à sua procura utópica pelo companheirismo. O promíscuo só é leal a si mesmo e não compreende as grandes paixões. O libertino venera a mulher, o promíscuo usa a mulher.
— Se o libertino é tão careta, por que o chamam de libertino? — perguntaria um leitor atento.
O libertino é libertino porque se vê obrigado a navegar em busca de um porto. Nessa viagem, ancora em muitos bancos de areia que parecem portos seguros, mas que logo se desfazem, engolidos pelas águas salinas. O libertino é aquele que quer doar seu maior patrimônio, a sua infinita liberdade, a uma grande paixão. Assim, encontraria o seu maior desprendimento, o seu maior ato libertário. A maior virtude do libertino é ter fé num mundo de descrentes. É um Don Quixote cavalgando ao encontro de uma improvável Dulcineia.
Há poucas semanas uma doce amiga me apresentou a uma princesa, dessas que parecem ter saído de um livro de conto de fadas. Bela, carismática e charmosa, encontrei-a na noite, onde se achou e se perdeu. Você está certo, afeiçoado leitor, foi paixão à primeira vista, mas o primeiro olhar não revela tudo. Aos poucos, fui percebendo que uma fina camada de gelo cobria seu coração, como se fosse o encantamento de alguma bruxa malvada da mesma história de fadas. Então, como um bom libertino, meu espírito de Don Quixote se reacendeu, a vontade de quebrar aquele encantamento, de romper a barreira de gelo, se tornou uma missão. Minha maior virtude é ser companheiro leal até o último suspiro. Sou um libertino que pensa ter encontrado um porto e a esperança é que ele não se desfaça como um frágil banco de areia e me lance de novo à escuridão do mar.
RUA DA LAMA
RUA DA LAMA — NOVA IGUAÇU
NO TÁXI
Adormeci com a cabeça recostada no banco de trás de um táxi que atravessava a Avenida Presidente Dutra em alta velocidade. Sonhei com um passado remoto, no seio da juventude, quando um primo endinheirado me levou em uma viagem para Saint-Tropez, na Riviera Francesa. Foi um marco na minha existência, as festas, as boates, as mulheres inacreditáveis que pareciam importadas do Olimpo. Despertei subitamente com o motorista batendo em minha perna.
— Chegamos, amigo — ele me avisa.
Eu me senti como Neo recebendo a pílula vermelha de Morpheus. Da paradisíaca Saint-Tropez envolta em perfumes afrodisíacos, acordei entre a fumaça e o cheiro de churrasco de botequim num lugar chamado Rua da Lama, em Nova Iguaçu. Não foi a minha primeira escolha, eu pretendia conhecer o bordel Top Night, também em Nova Iguaçu, mas por sugestão do próprio taxista alterei a rota. Só pode ter sido sacanagem do sujeito.
RUA DA LAMA
Já se fazia noite alta, a região exibia bares cheios e movimento heterogêneo de pessoas andando de lá para cá. O som de pagode misturado à gritaria do funk açoitavam os tímpanos. Sem saber aonde ir, procurei um pouso provisório e aterrizei em um bar de esquina. Peço uma dose de uísque e o garçom me chega com uma garrafa de Teacher’s
— Não tem Black? — pergunto.
— Black?! — ele me devolve a pergunta.
— Deixa pra lá… — desisti.
Encheu o copo sem gelo e saiu.
Fiquei contemplando aquela paisagem de destroços de guerra, tentava me situar, buscar o objetivo da missão. Um casal jovem ao meu lado parecia simpático, perguntei se havia alguma boate boa na área.
— Tem a Site — me respondeu a mocinha com uma surpreendente voz de tenor do Teatro Municipal. Estranhei…
Bebi mais uma dose de uísque e fui procurar a tal boate Site. Segundo me informaram, ficava numa rua vizinha ao ponto em que parei. Tudo soava como se eu estivesse em uma aldeia nos confins da Amazonia. Não precisei andar muito, logo avistei uma construção carcomida pelo tempo, tijolos sem embolso, um pessoal excessivamente eufórico na entrada e uma recepção que me trouxe a mente a imagem do Trem Fantasma do antigo Tivoli Parque.
— Onde eu compro ingresso? — perguntei.
— Aqui — informou-me uma mocinha com expressão de quem planejava um assassinato.
A SITE
Paguei e fui conduzido para dentro da boate. O ambiente escuro, um palco enorme ao fundo da arena, uma pequena entrada ao meu lado esquerdo camuflada por uma cortina gasta. Do meu lado direito, outra entrada de onde brotava o som de um funk proibidão tão ensurdecedor que ameaçava o que me resta de audição. Girei até encontrar o bar interno em que comprei uma cerveja, me posicionei em um canto e contemplei o cenário.
A realidade se impôs, eu estava em uma boate LGTBA mista, muitos travestis circulavam felizes. Também havia mulheres, todas jovens. Na verdade, a frequência era predominantemente jovem, o que me fez desconfiar de que eu seria o personagem mais velho presente. Não tenho problemas com boates alternativas, já passei da idade de autoafirmar a minha masculinidade. Vivo. E gostar de viver implica em conhecer e descobrir todos os temperos da vida.
A Site, diferente do Palácio de Cristal (Lapa), só realiza shows com as divas divinas travestis. Não há strippers mulheres como a bela Gisele. Estagnado por muito tempo no mesmo canto, decidi me mover e entrar na pista do funk. Foi um erro, eu mal conseguia atravessar a multidão comprimida que dançava em saltos coletivos, pois qualquer iniciativa individual se mostrava inviável. Um pulava, todos eram obrigados a pular, inclusive este velho e deslocado escriba. Quando dei por mim, estava em saltos ao som de Beat do Pica Pau. Tipo baile de favela.
Com esforço hercúleo, empurrando e sendo empurrado, consegui retornar à pista maior. Voltei a respirar. Não suportando mais o som ambiente, preferi emparelhar o meu aparelho auditivo com o celular em alguma música aleatória que me resgatasse daquelas batidas caóticas.
Acredite, forista sem fé. Não duvide, florista de sapatilha. Não tema, florista de pantufas. Foi este o momento em que ocorreu o primeiro clímax, uma morena alta cruzou a pista da boate, cabelos negros e compridos, ostentando um corpo de Miss Universo, encaixada em um macacão sensualíssimo e decotado até a alma. Salivando, acompanhei a sua passagem.
Eu estava com aquele desprendimento que só o álcool é capaz de proporcionar. Inebriado pela presença descomunal daquela fêmea, movido por um ímpeto ébrio irrefreável, executei a abordagem.
— Boa noite. Posso te pagar uma bebida? — entrei de sola.
A mulher me olhou de cima abaixo, reparei que ela me superava levemente na altura, deu um sorriso xoxo e respondeu.
— Só se for um guaraná. Eu não bebo.
O tom da voz me soou peculiar. Por algum desses mistérios inexplicáveis, o timbre me fez lembrar da Goiabada Cascão. Creio que a moça percebeu o meu semblante confuso e complementou a resposta.
— Você sabe que sou uma Lady Boy, né?
“Lady Boy”… meus neurônios precisaram de mais alguns segundos além do tempo regulamentar para processar a informação. A expressão era nova e inédita no meu dicionário mental, mas compreendi a mensagem.
— Sem problemas — respondi tentando aparentar total naturalidade — vou pegar e já volto.
Sou educado e tento ser um homem moderno. Voltei, entreguei o guaraná antártica à sincera Lady Boy e avisei que ia dar uma circulada.
Retornei ao meu posto inicial. Sem que eu percebesse a aproximação, uma mulher se colocou na outra ponta da minha mesa e me mostrou um copo como quem insinuasse desejar beber comigo. Compartilhei a minha Original. A menina tinha uns olhos verdes que faiscavam no breu da boate, cabelos Chanel, usava uma bermuda branca que não escondia as coxas grossas, um top anunciava o abdômen sarado e os seios firmes. Ela bebia, me olhava e sorria. Fiquei bolado, mas puxei conversa.
— Qual seu nome? — iniciei.
— Paula.
Meus pensamentos buscavam traduzir a possibilidade de ser outra Lady Boy, pois naquela escuridão nada era definitivamente identificável.
— Você é gay? — a moça me perguntou sem cerimônia.
Como responder que não se é gay no centro de uma boate prioritariamente gay? Melhor ser honesto.
— Não, não… sou curioso — a resposta foi meticulosamente calculada para amenizar o impacto.
— Aham… — devolve Paula.
Paula contou-me que foi encontrar uma amiga que não apareceu, é moradora de Miguel Couto, se surpreendeu quando soube que vim da bucólica Tijuca. A menina demonstrava os efeitos do álcool, estava visivelmente embriagada, alegre demais. De repente, esticou o braço, apontou o dedo e me perguntou…
— Vamos ali?
A direção do dedo apontava para a cortina surrada que vi quando cheguei na boate.
— Ali? O que é ali? — perguntei.
— Vamos que você vai ver.
A CORTINA
Atrás da cortina a escuridão ficou mais intensa. O que se escondia ali só pode ser comparado a uma suruba improvisada. Vultos embolados, bocas agachadas, gemidos pairando como neblina, um calor de corpos que me fazia suar.
— Você pode me emprestar 50 reais? — solicitou Paula ao pé do meu ouvido surdo.
Puxei a carteira sem enxergar absolutamente nada, acendi a lanterna do celular e fui saudado por uma vaia.
“ÔOOOOooooooo… Desliga essa porra!”
Saquei a nota de cinquenta, enfiei na mão de Paula e apaguei a lanterna. Por segurança, coloquei a carteira debaixo do sovaco e segurei o celular entre os dentes. Senti a garota desafivelar minha calça, puxá-la ao chão, arriar minha cueca e me abocanhar sem piedade num boquete com a boca em brasa. Um mata-leão que me nocauteou rápido, lancei meus espermas às trevas e alguns outros na boca de Paula. Com o corpo ainda trêmulo pelo orgasmo, esforcei-me para puxar a cueca e a calça para a posição correta, pedi ajuda à Paula, mas ninguém respondeu.
Movimentei as mãos a procura do corpo da menina, mas só esbarrei no vácuo. Chamei-a novamente e nada. Eu não enxergava um palmo além do meu nariz, queria encontrar a saída, a única opção foi ligar novamente a lanterna do celular…
“ÔOOOOOOOoooooo…. Desliga essa merda!”
Foi como escapar de um dos círculos do Inferno. Paula desapareceu. A madrugada aproximava-se da fronteira do amanhecer. Deixei a boate e pedi um Uber que demorou quase meia hora para chegar.
Recostei a cabeça no banco do carro. Dessa vez, os sonhos não me levaram de volta à efervescente Saint-Tropez de um passado distante. Apenas apaguei, mergulhando na minha própria escuridão enquanto o Sol lançava os primeiros raios que fazem a Terra brilhar diante do imenso vazio obscuro do universo.
Despropósitos do Acaso
Despropósitos do Acaso
Por engano, pedi ao taxista que parasse antes do local em que eu iria, desembarquei na Rua Washington Luiz, na Lapa. Percorri o estirão deserto de penumbras silenciosas até alcançar o Boteco Bacurau, que é a ressurreição do finado Bar das Quengas. Escolhi um lugar entre as mesas da calçada e me sentei, eu estava sozinho.
Admito, faz tempo que estou apaixonado, uma ligação inquebrantável e longeva, sou apaixonado pela minha própria companhia, acredito que seja um amor que só aprendemos no exercício da solidão. Não, não sou ególatra, é outra coisa, é uma conexão construída pelo tempo, pelas dores, pelo mergulho introspectivo e pelo reconhecimento da identidade pessoal. Não é um amor que se atinge facilmente, mas o caminho árduo para alcançá-lo nos recompensa com a maior nitidez dos sentidos e na melhor observação de tudo o que nos rodeia.
Pedi o meu uísque, um Black Label. O uísque é a única bebida que me eleva ao êxtase sem a consequência do mal-estar. Fiquei contemplando e sorvendo pequenos goles. O Boteco Bacurau fica em frente ao Botequim Beco da Noite, este último com muito mais aparência de botequim raiz. Eu estava me sentindo incrivelmente bem, quase feliz por estar ali, naufragado naquele ponto sereno da velha Lapa, sem compromissos ou obrigações com nada, apenas percebendo as luzes, as pessoas, a brisa morna e os aromas da noite. Longe das iscas da ansiedade, mergulhado na paz absoluta.
No ato da contemplação, avistei uma mulher a duas mesas à minha frente, também estava sozinha, bebia um drink que me pareceu ser uma taça de gim. De imediato, não tive a certeza de que estava sozinha, talvez esperasse alguém. Jovem, bonita, um rosto de beleza expressiva, olhos repuxados nos cantos lhe conferiam aparência felina, vestia uma calça jeans justa, uma camiseta branca cavada, os cabelos negros e compridos escorriam pelos ombros, pelas costas. Emanava uma aura atraente, transmitia algum charme. A mulher prendeu a minha atenção. A pergunta insistia em minha mente. Estaria sozinha? Esperava alguém? Por que uma mulher viria sozinha para um bar no extremo mais quieto da Lapa? O eco das dúvidas não trazia respostas.
Meus pensamentos se embaralharam, gosto de escrever sobre encontros, mesmo os de sexo pago, mas enjoei de escrever sobre o ato sexual e por isso me afastei dos sites que me permitiam falar sobre encontros com mulheres e garotas de programa, pois eles me obrigam a falar do coito. Quando meus cabelos ficaram brancos, compreendi que o sexo é a parte menos interessante de qualquer encontro, o melhor dessas histórias surge dos elementos que inflamam o nosso corpo. A curiosidade por aquela morena solitária na mesa de um bar serviu como o querosene que me inflamava a libido.
No terceiro copo de uísque, a boa euforia começou a me invadir, os brilhos das luzes se acentuaram, o meu sorriso quase escapava involuntário, o calor da noite carioca temperava o meu entusiasmo artificial. Veio-me uma ideia, uma intenção ousada. Peguei um guardanapo, puxei uma caneta que sempre levo no bolso e escrevi um recado.
“Estou sozinho, mas observando você aqui de longe, percebi que eu gostaria de uma boa companhia, uma boa conversa. Deixo o convite, pois você me pareceu uma boa companhia e uma boa conversa. Se puder aceitar, ficarei feliz. Estou a duas mesas atrás da sua.”
Quando o garçom se aproximou, pedi que entregasse o bilhete à bela morena solitária. Eu suava frio, quase arrependido do súbito gesto tão intrépido. Adoro a Lapa, a história da Lapa, os bordeis que a rodeavam, os nomes imortais que passaram por ali, os antigos bares povoados por garçonetes que não se negavam ao papel de provedoras de prazeres libidinosos, a repressão política e policial que fez a Lapa perder seus encantos por um tempo, a ressurreição iluminada que agora me abriga… É um dos lugares do Rio que mais carrega significados e memórias acumuladas pelos anos. É um porto de fantasmas.
Vi quando o garçom entregou o guardanapo à morena, senti a surpresa com que ela o recebeu, abriu e leu o que ele trazia escrito. Então, ela ergueu a cabeça procurando o autor e os seus olhos esbarraram nos meus, levantei o copo e acenei como quem brindasse a presença dela. Ela frisou os olhos, entortou um pouco a cabeça e sorriu. O sorriso… o sorriso foi como uma onda repentina me sequestrando nas areias da praia. Se o uísque me trouxe o êxtase, aquele sorriso me mostrou algum tipo de paraíso que eu ainda não conhecia.
A morena dobrou delicadamente o guardanapo, ficou estática, como se houvesse abstraído de tudo, fez um sinal discreto para o garçom, cochichou algo, levantou-se e veio na minha direção. Estremeci. Mesmo anestesiado pelas doses de uísque, a aparente aceitação dela ao meu convite me surpreendeu, me intimidou. Após a ousadia, a hesitação. E agora?
Agora ela estava sentada diante do meu olhar atônito, o rosto muito mais bonito e expressivo do que me sugeriu a distância. Dizer o quê? Eu não sabia o que falar, não acreditei no sucesso da minha imprudente empreitada.
— Boa noite. Prazer. Meu nome é Dante e vou te confessar que não esperava que você aceitasse o meu convite. Não sei bem o que falar, te faço uma pergunta cretina. Você é do Rio?
A menina me respondeu com um sotaque peculiar, disse que preferiu aceitar meu convite a ficar sozinha na mesa de um bar, a amiga que marcou com ela não viria. Contou-me ser filha de um coreano com uma brasileira, mora na Inglaterra e está passando férias no Brasil. Os olhos negros refletiam espelhavam as luzes de neon que nos cercavam.
— E qual seu nome? — emendei.
— Astrid.
Acertei, Astrid bebia gim e continuou a beber ao se instalar na minha mesa. Conversamos sobre Londres, sobre o Rio. É analista financeira, mas não falou muito sobre trabalho, estava como se fugisse das lembranças profissionais. Talvez por efeito da bebida, ela foi se soltando. Por duas vezes segurou meu pulso estendido na mesa quando falava da face solar das terras cariocas. Astrid idolatra o Sol, possivelmente o contraste mais marcante com o tom cinza da paisagem britânica.
Em determinado momento, sabendo que Astrid estava mais descontraída, ousei mover minha cadeira para mais perto, para o seu lado. Aleguei que seria melhor para ouvi-la, comentei que uso aparelho auditivo, ela se espantou.
— Você é tão jovem… — disse-me em um elogio obviamente falso.
Seus ombros tocavam os meus, sua perna roçava na minha em movimentos espontâneos. Seu perfume emanava suave, mas embriagante. Eu estava bêbado e me apaixonando. Astrid tinha uma voz firme e desembaraçada que soava doce aos ouvidos. Encarava-me quase ao ponto de me constranger enquanto falava. Os cabelos negros deslizavam por cima dos seios, um hiato no universo. Bêbado, apaixonado, inconsequente, avancei para beijá-la… Ela retribuiu.
Carinhosa, Astrid passou a segurar a minha mão com a força de quem segura a extremidade de um abismo. Em nenhum momento recusava-se a me beijar, sua língua bailava com a minha em perfeita sintonia, um balé de desejos reprimidos planejando uma insurreição. De repente, olhou o relógio e avisou-me que precisava ir.
— Não pode passar a noite comigo? — quase supliquei.
— Não posso. Preciso ir — respondeu-me com a força do sotaque inglês.
— Onde está hospedada?
— Copacabana.
Então, Astrid me fez entender que era melhor não. Foi um momento, um acidente emocional. Ela iria embora, eu ficaria, o futuro seria improvável e eram muitos os avisos para evitar o envolvimento. Incrível, em menos de duas horas eu havia vivido uma tórrida história de amor, a descoberta de uma alma gêmea, o encaixe perfeito de tudo na mesma proporção da impossibilidade de continuar. Fiz questão de pedir o táxi. Um último beijo.
— Deixa o destino decidir como decidiu hoje. É o despropósito do acaso — suas últimas palavras em um português contaminado por acentos britânicos.
Sumiu na madrugada. Fui caminhando em direção aos arcos da Lapa, mas no meio do trajeto parei e olhei para o céu, um ébrio procurando respostas entre as estrelas. Fiquei por alguns segundos me deixando tragar pelo cosmo, tentando entender o porquê de o eco das minhas perguntas nunca trazerem respostas.
Cine Íris
Cine Íris
“O amor de bordel é uma calculada competição entre trapaceiros.”
—by Dante
Foi no verão do ano de 2023 que estive nesta icônica ruína que já foi referência cultural e arquitetônica em tempos melhores do Centro da Cidade. Não me recordo o motivo que me fez não escrever o relato, talvez pelo imperdoável preconceito que nos ronda e pode nos possuir se não estivermos atentos. Não nego, minha curiosidade por entrar no Cine Íris sempre existiu, não tanto pela degradação sexual que habita o seu interior, mas sim pelo desejo de guardar o registro das imagens históricas na memória.
O fim de tarde se aproximava, os tons suaves da luz vespertina começavam a recobrir a desvalida Rua da Carioca, acentuando a melancolia das lojas fechadas, dos sobrados abandonados e adormecidos nas fileiras das calçadas inertes que perderam o brilho da vida.
Há anos existem os shows de strippers anunciados sem pudores na entrada do estabelecimento. Desde o seu declínio definitivo, é disso que sobrevive o Íris, mas ele também já foi palco das grandes festas eletrônicas de Dj’s por um breve período. Através de um amigo, ouvi falar que seria possível pegar mulheres lá dentro, justamente algumas das que se apresentavam nos conhecidos espetáculos de nudismo. Sou um homem de boa-fé, acreditei.
Novamente, o preconceito me causou um certo constrangimento quando parei na entrada do Íris para comprar o ingresso. Superei o desconforto e entrei. Há uma entrada para o salão na lateral da parte de baixo e uma escada que nos leva ao balcão do antigo cinema. Iniciei a exploração pelo primeiro andar.
O lugar se mostrou previsivelmente escuro. Uns poucos vultos circulavam como almas penadas em busca da improvável redenção. O entra e sai do banheiro parecia mais intenso do que a quantidade dos presentes. Vi alguns crossdressers em postura de caça. O Íris é, teoricamente, um cinema, mas não existe tela no seu interior, o que vemos é um grande palco improvisado.
Encostei-me num canto discreto, um observador, quis ganhar tempo para adaptar os meus olhos à penumbra espessa e mapear com mais segurança a geografia intimidadora do local. Subitamente, o som de música explode altíssimo e preenche toda aquela caverna.
As luzes do palco piscam antes de se firmarem em um brilho fortíssimo. Sinto batidas pesadas se aproximando e vejo uma mulher de cabelo roxo, pesando uns noventa quilos, surgindo rebolativa, coberta por trajes mínimos e com ares de atriz decadente de Hollywood. Acontecia o primeiro show.
Busquei uma das poltronas para me sentar, todas elas estavam estranhamente vazias, somente um coroa aparentava estar bem acomodado em uma das últimas fileiras. Sentei-me e senti que não havia forração no estofado, estava cru, na espuma. Quando tentei me ajeitar, para ficar mais confortável, a coluna inteira de cadeiras ameaçou tombar impulsionada pelo meu peso. O cheiro de mofo emanava mais forte na área das poltronas.
Envergonhando do quase tombo, dei uma pausa por ali mesmo. O show da pesada mulher de cabelos roxos mais me assustava do que excitava. A moça retirou os pedaços de pano sobre a pele para revelar as grandes proporções desnudas, carnudas e afrontantes da sua estrutura física. O espetáculo não durou muito se fosse marcado pelo relógio, mas me deixou uma sensação de eternidade.
Quando meus olhos se acostumaram à escuridão, avistei um velhinho se entregando com ardor de paixão a uma trans. Levantei-me e decidi ir conhecer o andar superior. É nesse andar, onde supostamente ficava o balcão do cinema, é onde também se localiza um dos banheiros. O movimento é maior ali, vultos masculinos e presumivelmente femininos entram e saem pela mesma porta, deslizam como entidades que guardam segredos inconfessáveis.
Não que houvesse tensão no ambiente, mas eu estava tenso. Ocorreu outro show, dessa vez com uma mulher tão magra que me fez lembrar um faquir indiano. Dançou, despiu-se e saiu de cena. Minha vontade de continuar no Íris estava se esgotando. Identifiquei um sujeito que me pareceu colaborador ou frequentador habitual e me aproximei para perguntar sobre a possibilidade de um amasso remunerado com alguma das mulheres que se apresentaram.
— Ah! Sim, sim. Dá sim. Faz o seguinte, o senhor se senta lá embaixo que vou desenrolar pra uma delas chegar junto — o sotaque de malandro de subúrbio me deixou ressabiado. Muito solícito, porém, o sujeito me causou a impressão de ser atendente de delivery.
Quando as luzes do palco se apagam, o breu toma conta do Cine Íris. Alcancei uma poltrona antes que as trevas absolutas me alcançassem. Quem me conhece sabe que sou surdo e enxergo mal, sou pior do que o Mister Magoo em lugares com pouca iluminação.
Sinto um toque de dedos no meu ombro direito, olho e identifico um vulto presumivelmente feminino. Ouço um sussurro muito baixo me perguntando se pode sentar ao meu lado. Assenti e ela se acomodou.
— O Carlos falou que o senhor queria um boquete — a voz baixíssima, beirando o inaudível, me informa como quem pede um novo consentimento.
— Pode ser — respondi.
Ela diz o valor do cachê.
— Ok — respondo.
As mãos camufladas pelo blecaute do salão começaram a afrouxar meu zíper, uma delas puxou meu combalido pênis para fora e o abocanhou com a habilidade da experiência. Digo a você com toda sinceridade, eu não enxergava nada neste instante. Exausto, não me importava mais com o estado insalubre das poltronas (que atualmente, me disseram, estão interditadas). Veio então o inusitado, o impensável, o imprevisível…
As luzes do palco voltaram a piscar até se estabilizarem num brilho de cegar os olhos. Ergue-se uma música altíssima…
“Conheço este som” — pensei.
Uma loira vestida de vermelho e oculta por uma máscara adentra o tablado, a música sobe ainda mais.
Reconheci os acordes, era o tema de “Jogos Mortais“. Estremeci de terror. Foi como se tudo ganhasse sentido. Fugi.
Tal qual o nobre colega que se aventurou antes de mim, me prometi: Nunca mais! Nunca mais!…
Game over.
Central do Brasil
Central do Brasil
Sou um homem quieto, extremamente convencional, aprecio me vestir com alguma elegância quando necessário e não cultivo a mínima pretensão de querer me passar por original, pois só pensar nessa possibilidade já me remete à falta de originalidade. Eu me defino como um homem comum, no entanto, atraio muitas situações incomuns para a minha órbita.
Nesta longa jornada, atraí personagens inesperados para a minha biografia, conheci alguns cáftens alfabetizados que se mostravam curiosos em me conhecer devido a minha escrita. Na verdade, nunca foram somente os cafetões, volta e meia alguém cisma em querer me conhecer por conta da forma como escrevo. É um incômodo para mim, mas um bom agouro à língua portuguesa.
Como citei por diversas vezes em diferentes tópicos, passei anos comendo mulheres em bordéis cujos donos não me permitiam pagar nada, o sexo e o consumo ficavam como cortesia à minha presença. Admito que aproveitei as facilidades da época e ainda hoje tenho gratuidade em uma casa quando desejo.
Sim, sou um homem convencional, conservador em muitos aspectos, mas me surpreendo quando vejo que a safra de foristas atuais consegue ser mais conservadora do que eu. Quase não vejo quem frequente bordeis, quem pegue mulher de pista, quem se aventure em boates, quem se arrisque em aplicativos, nada… Pegam freelas e privês, privês e freelas, em um tedioso ciclo que não rompe a curva.
Diante dessa juventude conformada, me vejo quase como um revolucionário, pois o meu ciclo é rompido até quando não estou com disposição para me aventurar em surpresas inesperadas. Foi o que ocorreu há poucos dias, um caso que torna necessário que eu em me empenhe nesta narrativa. A adrenalina me excita mais do que a simples ideia mecânica do sexo.
Fico constrangido de contar acontecimentos como o que narrarei agora, em um cenário de estagnação, em que qualquer ponto fora da curva pode parecer inacreditável. Definitivamente, não posso ceder ao mofo do forista sem fé, aqueles que não creem no que não vivem. Só encontraram os novos mundos aqueles que ousaram atravessar os oceanos traiçoeiros.
Noite, eu conversava com um amigo, lamentava pela minha atual limitação de tempo, quando, de repente, chega uma mensagem pelo meu site Os Libertinos https://oslibertinos.com.br .
“Boa noite, Dante. Sou conhecido como Talento aqui na Central, sou seu fã, leio tudo o que escreve no seu blog e no fórum. Se possível quero te conhecer. Por gentileza, me chame no whatsapp: 21 9999XXXX.”
Que tipo de criatura se apresentaria como “Talento”, ainda mais com base na Central do Brasil? Hesitei em cadastrar o zap, mas a curiosidade de um velho escriba é irrefreável. Decidi contactar o sujeito.
“Boa noite, sou o Dante.”
“Cara, que satisfação. Sou fã de carteirinha. Tá por onde?”
“Obrigado pela consideração. Estou na Tijuca.”
“Ah! Na bucólica Tijuca kkk… Porra, vem para a Central, o uísque é por minha conta e vou te apresentar a umas amigas.”
Acredite, forista sem fé. Se não fosse a frase “apresentar a umas amigas”, eu jamais teria tirado o pijama e embarcado em um táxi para Central, mas a libido é um demônio que não aprecia recusas. Troquei de roupa, peguei um táxi e fui para a Central perto da meia-noite.
………………………….
Talento pediu que eu o encontrasse em um boteco chamado Central Paradiso, próximo à esquina da Barão de São Félix. Pedi ao motorista que me deixasse em um posto que fica próximo ao local onde marcamos. Quem supõe que a Central é um lugar ermo e desabitado na madrugada, se engana. Há uma rodoviária, há camelôs, a Vans para a Baixada, há mulheres perdidas e o Bar Central Paradiso existe como mais uma dessas ilhas que aguardam náufragos.
Quando entrei no pé-sujo, uma figura jovem, ornada por pulseiras, cordão dourado, relógio cebolão e bigodinho bem aparado me abordou de imediato. O indivíduo assemelhava-se a um daqueles personagens cafajestes do Nelson Rodrigues.
— Tu é o Dante — afirma com tom mediúnico.
— Sim. Sou eu.
— Caraaaalho. Cara, faz tempo que queria falar contigo. Senta aí, vou pedir teu uísque.
E o uísque veio enquanto Talento me contava a história de sua vida. Paraibano, morador da Rua Senador Pompeu, completando uma penca de anos no Rio, me disse ser o “faz tudo” da área. Durante a explanação do Talento, não me furtei de observar o entorno, a frequência do Central Paradiso é heterogênea: velhos, velhas, coroas, travestis, putas e gente com cara de bandido. Todos ébrios.
Talento mostrou que possui network na região, o que em deixou mais tranquilo por estar ali naquele horário. Ele falou muito mais do que eu e nunca consigo evitar o pensamento de que ninguém quer conhecer o autor do Dante, querem o Dante, mas o Dante só existe no papel, o que gera o risco da decepção no campo da realidade.
— Espera aí que vou te apresentar uma princesa para você falar dela lá no fórum e no teu blog — Talento saltou com agilidade felina da cadeira e me deixou sozinho em terreno hostil.
Não demorou muito para que retornasse de mãos dadas com uma mulher que se materializava em uma imagem surreal. Uma menina branquinha, cerca de 25 anos, cabelos castanhos claros lisos e longuíssimos, alta, cinturinha fina, olhos esverdeados, um sorriso de espantar as trevas mais espessas do universo. Meus lábios chegaram a tremer diante da aparição inimaginável.
— Mestre Dante, essa aqui é a Daiane, direto de Nova Russas para os seus braços.
— Nova Russas? — perguntei.
— Nova Russas, no Ceará. Terra de mulher bonita.
A garota realmente impressionava pela aparência. Daiane sentou-se ao meu lado e Talento ficou na minha frente, era um cerco.
— Mestre, leva ela, escreve lá no site. Daiane tá precisando trabalhar, ganhar algum. Entende?
— Entendo, Talento. Só que o pessoal de fórum não costuma vir para esses lados. É difícil.
— Ah. Acaba vindo. Acaba vindo. Com o senhor escrevendo lá, acabam vindo.
Fiquei em silêncio, esperando que um dos dois me dissessem como seria o esquema.
— Leva ela pro motel, mestre. Paga um jantar porque ela não comeu ainda e dá o que o senhor puder como ajuda. Ela vai merecer, vai por mim.
Como eu poderia dizer não para um cara chamado Talento nas entranhas da Central do Brasi? Lembrei-me do Hotel Pompeu, na Rua Camerino, não muito longe dali. Perguntei a Daiane se topava ir, ela nem piscou ao aceitar.
— Vamos pegar um táxi ali no posto de GNV — sugeri.
— Que nada, mestre. Vai andando, é pertinho. Só seguir reto aqui. Vai que é tranquilo. Daiane é da área.
Lá fui eu, cruzando de cabo a rabo a noturna Barão de São Félix até a noturna e desabitada Camerino. Com o coração em abalos sísmicos e o cu na mão.
Meu primeiro bordel
Meu primeiro bordel
Estava perto de completar os meus quinze anos de idade, a década de oitenta se aproximava (uma década que parece ter sido a mais veloz que presenciei). Na rua onde eu morava, havia um ritual em que rapazes mais velhos levavam os mais novos para perder a virgindade e conhecer a primeira mulher. Chegava a minha vez.
Foi em uma tarde morna de outono, o céu de um azul opressor emoldurava o Sol exibido e despudorado, um desses dias de temperatura agradável. O velho opala bege deslizou pelo Rio Comprido, subiu a cinzenta rua Barão de Petrópolis, atravessou um túnel construído no século 19 (o túnel mais antigo da cidade) e desembocou na rua Alice. Lá pela metade da rua, na curva da perdição, se descortinou a construção imponente, com leves ares de abandono: a famigerada Casa Rosa da rua Alice.
Soube, anos mais tarde, que a Casa Rosa foi fundada como puteiro de luxo na década de cinquenta, me coube conhece-la em seu crepúsculo, mas ainda se podia captar de suas paredes e mesas a atmosfera dos antigos cabarés. Sentamo-nos em torno de uma mesa no meio de um salão rodeado por janelas imensas pelas quais víamos árvores silenciosas e exuberantes.
Eu estava apavorado, não havia desejo, só pânico. Não sabia o que era uma mulher; nunca, até então, tinha tocado em nenhuma. A mulher para mim, no alvorecer dos quinze anos, se revelava como a geografia do mistério. Não, eu não estava excitado, tentava calcular como agir, o que fazer. Sem manual ou instrução dos amigos, eu era um coelho que aguardava ser lançado em uma jaula junto à loba experiente, minha missão seria devorar para não ser devorado. Naquela equação do desequilíbrio, o axioma revelava que eu não teria como derrotar a loba.
Meus amigos mais velhos escolheram a mulher que me batizaria, uma balzaquiana charmosa que fumava seu cigarro reflexivo e olhava pelas janelas de um olhar vazio para os janelões que davam para o nada. Telma era o seu nome, cabelos longos e lisos, um corpo sinuoso sustentado por coxas grossas, seios médios e bunda esférica. Quando dei por mim, estava atravessando uma roleta (tipo as de ônibus) e subindo a escada de madeira em direção a um dos quartos.
Quarto enorme. No fundo, perto de mais uma das imensas janelas escancaradas para o nada, uma pia para a higiene. A cama de madeira se anunciava mais como uma arena de execução do que como um palco para o meu deleite.
— É sua primeira vez? — perguntou-me Telma.
Fui sincero, respondi que sim, como se buscasse a solidariedade daquela mulher gélida, determinada a ganhar meu dinheiro da forma mais breve e menos trabalhosa possível. A pergunta revelava a intuição certeira de uma fêmea que sacrificou muitos outros virgens antes da minha patética chegada.
— Tira a roupa — ordenou Telma.
Despi-me desajeitado, expondo a minha nudez casta e tímida.
— Deita aqui.
Deitei-me ao lado de Telma desnuda e impudica, ela conduziu minhas mãos sobre seus seios, eu vislumbrava o corpo moreno, repleto de relevos e desvios, um deslumbre que se transformaria na fome insaciável da minha vida inteira, um território de enigmas que eu não desvendaria naquela tarde, mas que mapearia para revisitar com mais segurança em outras ocasiões.
Telma me tocou, alisou meu tórax e deixou que seus dedos escorressem até o meu jovem pênis ereto, literalmente uma pica nas galáxias. Quando envolveu meu membro com uma das mãos e o apertou levemente, eu explodi em um jato incontrolável, a vergonha da ejaculação precoce. Não entendi muito o que aconteceu, fiquei atônito, até que Telma me avisou que nosso encontro acabava ali, o combinado era uma gozada. Ela se levantou e saiu. Eu continuei na cama, com aquela sensação de perplexidade, pois o orgasmo é esse desabafo do corpo, semelhante a um último suspiro, a diferença é que um se chama prazer e o outro morte.
Descobri que o libertino não é aquele que segue, é o que retorna; não é o que busca o jugo, mas a libertação. Tantas mulheres conheci após aquela tarde em Laranjeiras, números de perder a conta, mas somente duas me amaram, me presentearam, quiseram me fazer feliz. Tantas putas mentiram para mim como se dissessem verdades inquestionáveis, o prazer de algumas prostitutas não é o orgasmo, mas a mentira que se faz acreditar; tantas putas disseram, me olhando nos olhos, que eram minhas enquanto se dividiam com outros homens. Na Casa Rosa nascia o libertino mal batizado por uma sacerdotisa chamada Telma. A Casa Rosa acabou, Telma se desintegrou no tempo. Depois desse dia, quantas vezes morri no corpo de uma mulher? Não sei, o que sei é que sempre ressuscito.
Matrimônio, celibato & luxúria — Filosofia de Boteco
Matrimônio, celibato & luxúria — Filosofia de Boteco
O filósofo Rousseau escreveu que “na juventude deve-se acumular o saber e na velhice fazer uso dele”, não sei se faço uso de algum saber que adquiri na juventude, levei vida de cigarra, debochando das formigas. Ao contrário de Rousseau, percebo que é na velhice que você aprende refletindo sobre a absoluta inconsequência dos tempos em que fomos jovens. Na adolescência e nos primeiros anos da fase adulta, eu preferia mais a sentença de Platão: tudo que ilude, encanta!
Como já confessei por diversas vezes, nunca me casei e sempre tive aversão a ideia de gerar filhos. Um libertino não se reproduz, é um Highlander que não se perpetua pela procriação, mas pelos rastros que deixa em sua própria história. A minha biografia inclui namoros incontáveis com moças de família (as civis), ficadas com um número incalculáveis de mulheres genéricas e casos breves com garotas de programas. Pode soar como um contrassenso, mas o sexo pago nunca foi a minha prioridade. Talvez, por isso, eu tenha conseguido desenvolver um lado mais intenso que me faz querer alcançar algum tipo de conexão com quem me relaciono, mesmo com as moças que anseiam somente por um cachê. Como cereja do bolo, também criei laços afetivos com uma atriz pornô quando ainda era atriz pornô, chamava-se Natasha Lima, um envolvimento efêmero, mas ardente.
Jamais compreendi o projeto precoce dos meus amigos de se trancarem no matrimônio. Sinceramente, é como se houvessem nascido com essa ideia programada no código genético. Queriam casar por casar. Por quê? Seguiam passivamente o apelo dos hormônios e da agenda biológica que nos induz a perpetuação da espécie. A racionalidade humana não é capaz de conter alguns instintos banais. Eu me contive. Sempre gosto de crer que, talvez, a filosofia e as minhas incansáveis leituras desde a infância me blindaram contra certas doutrinações sociais. Fui mais feliz por isso? Não, fui mais livre.
O libertino, pelo menos no meu caso, não nasce feito. Fui um jovem extremamente romântico, repleto de sonhos hollywoodianos sobre o amor, mandei flores com as quais eu montaria uma floricultura, fiz promessas puras, fui fiel e, no fim, fui corno. Sofri por amor com a pujança de uma tragédia grega, me arrastei, me humilhei por mulheres perdidas na inconstância feminina. Os meus martírios sentimentais aliados à insistência nos livros formaram o casulo que causou a minha metamorfose. Libertei-me.
Perdi a virgindade ao final dos 14 anos, num puteiro ilustre do Rio, a famigerada Casa Rosa, que se localizava na Rua Alice. A ejaculação precoce da primeira experiência não foi capaz de me seduzir para a continuidade das degustações libidinosas. Prossegui vivendo o amor casto por alguns anos mais após esse evento. Não sei determinar quando a minha transformação psicológica ocorreu, lembro-me somente de que, por indicação de um amigo, comecei a frequentar os inúmeros forrós que se espalhavam pela Zona Sul do Rio no final dos anos 80. Foi quando nasceu o meu alter ego, quando surgiu o Dante, codinome usado com as mulheres que eu seduzia e comia.
Entrei em uma sequência febril de sexo, devo ter comido todas as empregadas domésticas da cidade, todas as balconistas, todas as diaristas, essas eram as mulheres que frequentavam os forrós na época. Jamais abandonei o meu bom gosto, escolhia os rostos mais bonitos, os corpos mais provocantes, foi um período em que fiz as mulheres de objeto como vingança contra aquelas que me fizeram de capacho. Foi correto agir assim? Não, mas um instinto irrefreável emergiu das minhas entranhas e fui dominado pela histeria da testosterona.
Como libertino descontrolado, não vivi mais amores, vivi paixões, daquelas que batizamos como “amor de pica”. Na estreia da libertinagem, também fui obrigado a descobrir que o “amor de pica” pode ser pior do que o amor romântico. O amor romântico é sofrido, o “amor de pica” é obsessivo. Foram poucas as paixões motivadas pelo sexo, mas foram perturbadoras. Em comum com o amor romântico, o “amor de pica” também nos faz suplicar por migalhas, por atenção, pela presença da mulher que nos subjugou na cama. Libertei-me incólume de várias dessas armadilhas e segui buscando o meu equilíbrio emocional.
Apenas o tempo apazígua o espírito. O avançar da idade e a estabilização da libido motivaram os meus passos evolutivos, virei um pervertido, um voyeur, que se não for o último capítulo de um libertino, é o epílogo. Depois que passei a frequentar swings e esbarrar com casais que conseguem assumir o laço libertino que fortalece a união, me peguei pensando na possibilidade de um casamento. Vi muitos casais reais que renovam a paixão vivendo juntos a luxúria e encontram uma satisfação muito maior nesse estilo de vida do que num casamento convencional. A pergunta é como encontrar um par que ofereça o sonho libertino da união promíscua?
Mulheres promíscuas não costumam ser mulheres leais e eu guardo adoração quase religiosa pela lealdade. Não creio que se encontre com facilidade uma parceira ou um parceiro que nos proporcione uma relação aberta e leal, é uma busca que caminha pelo acaso, pela sorte. No swing, babo de inveja quando me deparo com casais que brincam juntos e voltam juntos para casa, provavelmente para curtir toda a excitação que a noite devassa ofereceu.
Inocência, promiscuidade e depravação, a tabela da evolução libertina. Libertinos são raros porque são promíscuos e leais, só podem dividir sua solidão com uma libertina também depravada e leal. Alguém perguntaria, isso existe? Pelo tanto que observei, existe, mas para encontrar é preciso ter fé. Se não for assim, casar para quê? Chego ao novo patamar da montanha um pouco cansado da existência de encontros fugazes, pois um libertino se entedia facilmente. Não quero a sorte de um amor tranquilo, quero a sorte de um amor libertino, o pódio da luxúria.
Introdução ao diário libertino
Introdução ao diário libertino
A ciência se enganou, o universo não se expande, ele encolhe. Apenas a mente mais tacanha não constataria esse fato após um olhar superficial sobre o mundo. Meus parentes falecem, a família se extingue; meus amigos se dispersaram, dissipam-se; meus amores fracassaram; a maior parte do caminho ficou para trás e eu estou cada vez mais só neste crescente deserto claustrofóbico. Acho que a gente morre para não ficar deslocado.
Existir é padecer de duas fomes ancestrais, a do estômago e a da genitália. A primeira sustenta o corpo, a segunda perpetua a espécie. A mastigação e a cópula resumem o miolo central do precário sentido da vida.
Nunca me casei, não tive filhos. Sou uma aberração aos olhos rigorosos da Natureza. Um peão inútil. Fiz da comida o motivo para a minha gula e do sexo a razão da minha libertinagem. Aproximando-me da meia-idade, deliberei entregar-me aos instintos e banquetear-me enquanto fosse possível.
Através da Internet, pelos idos de 2000, esbarrei com um “Fórum” sobre prostitutas. Homens que relatavam suas experiências com gueixas contratadas para lhes oferecer prazer. Li com avidez uma centena de experiências, mergulhei embevecido naquelas aventuras libidinosas.
Não posso dizer que aqueles personagens escondidos atrás de Nicks fossem meus irmãos de infortúnio, havia uma distância espiritual entre mim e a maioria deles. No entanto, todos eram meus pares na decisão de exacerbar o desejo carnal. Desses fóruns, foi que construí meu diário, registrei os encontros e detalhei cada uma das descobertas promíscuas com as quais me deparei remexendo o lodo viscoso da vida fácil. Neste volume, exponho os momentos inesquecíveis que vivi.
Não esperem pensamentos herméticos e muito menos iluminações existenciais em meio a essas memórias. A luxúria é um fosso raso, um lugar comum. As filosofices só brotam após o coito. O orgasmo é substância concreta, descrita pelo vulgar, pelo imoral. Aos corpos nus não interessam as profundas reflexões, almejam meramente dissolverem-se no despudor.
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Valdirene
Estaciono o Sucatão na Av. Marechal Floriano, próximo àquele prédio do Exército, onde em frente está o Panteão de Caxias, dali em diante vou caminhando até a Central. Era alta madrugada, o grande Relógio acima da Estação marcava 1h:30 em seus ponteiros, a iluminação precária e o silêncio flutuante criam o clima de suspense. Andar por naqueles arredores é como circundar o Castelo de Drácula, é uma sensação que mistura receio com excitação. À medida que me aproximava da Estação da Central, o movimento aumentava, o ar ganhava mais vida.
As meninas ficam pulverizadas pela periferia da Estação. É possível vê-las, numa postura até que discreta, pelas calçadas, embaixo de marquises, perto de um posto de gasolina que há por ali e circulando pelas fronteiras da Rodoviária que existe atrás da linha dos trens. Também identifiquei alguns Travestis.
Fui andando e apreciando aquela Paisagem que me era pouco familiar. O aroma do churrasquinho faz o império do olfato, os camelôs iluminam o local com todo o tipo de bugigangas. Existe alegria na Central! Paro e observo tudo, tento reter na lembrança, estou embaixo de um ícone do Rio, o Relógio da Central, quase um arquétipo.
Nossos olhares se cruzaram nesse exato momento, Valdirene estava parada perto da saída lateral da estação. Prostitutas nunca usam Razão Social, quase sempre adotam o Nome de Fantasia. Percebi que era madura. Loira, magra, cerca de 1,60m, usava uma saia jeans surrada e uma camiseta rosa. O nosso flerte durou uns cinco minutos e eu resolvi me achegar.
Contou-me ser maranhense, mora no Morro da Providência, tem 45 anos e perdeu a conta de quanto tempo está na vida. Ela me olhava com face de espanto, parecia não compreender o que eu fazia na Central de madrugada. Seu olhar me fez entender que nem eu mesmo sabia o que estava fazendo ali… Porém, eu me sentia estranhamente integrado àquele universo, a bebida ainda circulava no meu sangue e minha loucura estava desamarrada.
Conversamos uns cinco minutos, foi quando um gesto tocante ocorreu, ela pegou na minha mão e disse que me tiraria dali, que era perigoso eu ficar parado naquela área, esperando por um assalto. Levou-me para uma barraquinha de Cachorro-Quente quase na esquina da Barão de São Félix, perguntou-me se eu estava com fome e eu respondi que nós dois iríamos comer. Ela aceitou e esboçou um olhar de ternura que me comoveu profundamente.
Enquanto lanchávamos, não nos falávamos, somente nos olhávamos e a comunicação fluiu como poucas vezes fui capaz de me fazer entender.
Novamente, ela segura minha mão e me conduz numa nova viagem em direção um Hotel próximo. O quarto me custou R$ 70,00 perguntei qual agrado ela desejaria receber, ela me pede apenas um mimo de R$ 80,00. Eu estava vindo de dois encontros quase consecutivos, não haveria energia para um terceiro. Mesmo assim, acompanhei-a ao quarto.
Que me chamem de Poeta! Que me rotulem de louco! Que me taxem como doente!… No entanto, deitado sobre lençóis rasgados e trancado entre aquelas paredes sujas, eu vivi um dos momentos mais doces da minha vida.
Expliquei à Valdirene que eu não desejava transar, queria apenas descansar um pouco em sua companhia. Ela me despiu lentamente, cheia de cuidados, recostou-se na cama e pediu que eu colocasse a cabeça em seu colo. Começou a me acariciar, fazer cafuné, alisava meu corpo, tocava meu sexo, beijava levemente minha boca e me olhava como se estivesse vendo algo de extremo valor.
Meu colega leitor, você é a única pessoa para quem eu posso tentar transmitir a beleza deste momento, mas não consigo encontrar as palavras e a forma que vão revelar esse acontecimento singular. De repente, quase 3h da manhã, eu estava num quarto paupérrimo, à beira da Central do Brasil, com uma prostituta envelhecida e descobria a luz do mais puro afeto, enxerguei a transparência de quem compreende as profundezas do amor.
Precisei me despedir, ela me deu um abraço e me pediu que não sumisse. Não sei quando irei voltar ou sequer se irei voltar. Talvez eu queira guardar esse instante da forma como o vi, da maneira como ocorreu pra mim.
Volto ao Sucatão, alguma coisa havia mudado em mim, ainda não sei explicar. Ligo o rádio e sigo a Marechal Floriano para retornar pela Presidente Vargas. Quando estou passando em frente ao Sambódromo, uma música da banda Barão Vermelho (O Poeta está vivo) transpira dos alto-falantes…
Acredite, leitor sem fé! A mágica ainda existe.
Lapa, o musical
LAPA, O MUSICAL
Estou amanhecendo de ressaca após uma noite infinita. Às vezes, tudo parece sem sentido. Engoli de um só gole a dose da Salinas, a cachaça desceu rasgando o esôfago. Não bebo sempre, sou esporádico com o álcool, mas quando bebo é uma comemoração pessoal, uma saudação pelo privilégio de ainda poder brindar à vida. O bar tocava What a Life com o som no alto volume, alguns jovens se moviam como pêndulos, outros dançavam sem inibição no meio da calçada da noite fria, as luzes também dançavam.
“Fuck what they are saying, what a life!
I am so thrilled right now
‘Cause I’m poppin’ (woo) right now
Don’t wanna worry ‘bout a thing (don’t wanna worry)
But it makes me terrified
To be on the other side
How long before I go insane? (Insane)”
No terceiro copo de Salinas, o sentido de tudo se revelava na falta de sentido, no caos. A mente filosofava em parceria com os acordes da embriaguez. Gosto da euforia artificial, da alegria ébria que me invade de repente. Um outro eu que se liberta do meu eu antediluviano bolorento e sóbrio. Escuto uma voz entusiasmada gritando meu nome.
— Dotô. Dotô Dante, o senhor veio — Baiano corre para me dar um abraço quase emocionado.
Sim, eu estava ali para visitá-lo após as tantas vezes que ele me atendeu carinhosamente no pé-sujo da Teófilo Otoni. Pelo WhatsApp, ele me informou que se mudou para outro bar, na Rua da Relação, perto da Lapa, porque este ficava aberto até tarde e poderia fazer mais dinheiro. Baiano me avisa que a próxima dose seria cortesia da casa, fico constrangido, mas aceito para não o decepcionar. Contou-me que ali também aparecem meninas promíscuas, mas que ele ainda estava mapeando o movimento. A verdade é que Baiano se comporta como um cafetão que ajuda clientes como eu, como se estivesse cumprindo uma missão humanitária.
Faz tempo que me transformei em um insone, durmo pouco, durmo somente na alta madrugada e acordo cedo. Virou um ciclo, um presente de grego da idade que avança. Shakespeare escreveu que há homens que ficam velhos antes de se tornarem sábios, sou um deles. Por que eu seria um sábio? A sabedoria é entediante, censura o desejo de viver. Sou um velho com todas as inconsequências da juventude.
Gosto de bares com música e o bar onde o Baiano está agora executa uma trilha sonora de primeira linha. Eu estava gravitando nos meus devaneios quando começou a tocar Disappear, do INXS.
— Caralho. Que foda de música — a palavra obscena saltou espontaneamente dos meus lábios.
Senti uma inexplicável saudade da minha terra natal, o Rio Grande do Sul. Perdi a conta dos anos em que não visito as minhas origens, saudade das boates do interior gaúcho, das mulheres belíssimas que conheci por lá. Efeitos da bebida. A galera no meu entorno dançava frenética com copos na mão. O bar em que o Baiano está faz sucesso, tem uma pegada meio New Wave, meio retrô e é frequentado por jovens de tribos alternativas, mas também por coroas deslocados como eu. Vejo uma mulher animadíssima puxando a namorada e indo cochichar com o cara que mandava o som, o sujeito remexeu num bolo de CDs, num chaveiro de pen drives. Quando finalmente a música veio, o casal de lésbicas saiu pulando com gritos histéricos e correram para grupo que compartilhava o êxtase com elas.
A melodia de Finally tomou o ambiente como se fosse um chamado para a batalha, foi uma comoção geral. Neste momento reparei a imensa frequência da galera LGTB no meu entorno, qualquer bêbado esclerosado teria percebido isso antes de mim. Eu estava sozinho na mesa e fui puxado por um garoto imberbe que sinalizava com as mãos que eu também deveria dançar. Entrei naquela histeria coletiva.
— Foda-se — pensei.
Dancei muito. Quem me visse de longe talvez me confundisse com Priscila, a rainha do deserto. Eu me senti nos idos da Help, em Copacabana. Soltei a franga. Foi bom pra cacete. Que noite! As lésbicas me beijaram, o garoto disse que eu era um coroa enxuto e descarreguei a energia represada com passos de um dançarino com Mal de Parkinson. Que dinheiro compra esses momentos apoteóticos? De repente, Baiano me cutuca esbaforido com um celular na mão.
— Dotô, a mina quer falar com você. É quente, é quente. Fala aí.
Aqui, faço um breve intervalo. Sei que somos céticos quando nos deparamos com casos que ocorrem fora do cativeiro dos bordeis ou do sistema de lanchonete das frees, é compreensível, mas acredite, forista sem fé, a libidinagem e a promiscuidade também transitam pelos bares, pelos restaurantes, pelas ruas, pelas calçadas, pelo asfalto etc. “Isso realmente aconteceu, Dante?” — não é incomum algum amigo me perguntar, eu respondo que ele precisa viver para descobrir. A maioria das histórias que lemos nos fóruns refletem uma fatia mínima e viciada da luxúria carioca, mas ela é maior, mais ampla e foi sempre nessa outra face da Lua que preferi me aventurar.
— Alô, quem fala? — perguntei me esganiçando para superar o barulho ao redor.
— Mari. O Baiano falou que tu quer companhia. Vem pra cá.
— Onde?
— Em frente ao Bar das Quengas, na Ubaldino Amaral. Estou sentada aqui com uma amiga.
— E como você é? — perguntei.
— Vem pra cá que você vai ver. Vem logo.
Desliguei o celular e perguntei ao Baiano se ele poderia descrever a menina, ele me respondeu de forma vaga.
— Vai que é gata, dotô. Vai que é gata.
Paguei a conta, girei minhas botas para o destino e caminhei pela rua da Relação até a Ubaldino Amaral, não muito distante de onde eu estava. Quando alcancei a esquina da Ubaldino com a Men de Sá, em frente ao Bar das Quengas, avistei um boteco chamado “Beco da Noite”. Uma ninfa ruiva de cabelos compridos e pele alvíssima acenou para mim. Meus olhos devem ter brilhado…
Vila Mimosa
VILA MIMOSA
Giro a chave e o motor do Sucatão grita como uma fera que desperta faminta. Nem a chuva nem a noite alta nos intimidam, os pneus ganham o negrume do asfalto, não há destino, só vontade. Insiro um pen drive aleatório no aparelho de som e a música que transborda incendeia o meu entusiasmo.
O limpador de para-brisa abria o meu campo de visão, noite cinza cortada pelas luzes pálidas da cidade. Acelerei, deixei o vento acariciar a minha face, permiti que as gotículas que vinham do céu beijassem o meu braço. Sexo, essa fome interminável. Talvez, não seja interminável. Com a idade, arrefece, mas o desejo não morre. Somos vampiros de orgasmos.
Certa vez, vi dois sujeitos pararem um fusca no meio de um temporal de verão, desembarcaram do carro e começaram a dançar ao som de Hot Stuff, na voz de Donna Summer. Foi a imagem mais intensa de manifestação de liberdade que testemunhei. A música ficou na minha cabeça, gravei e fico a espera de um dia de chuva em que eu também tenha coragem de celebrar a minha libertação.
Rumei para um local que, no período de 2010, cheguei a frequentar quase todas as noites. Vivi romances, fiquei conhecido, criei uma página na Internet (Vila Mimosa Vip) e fiz história naquela época. O affair mais febril que vivi sobre aqueles paralelepípedos foi com uma atriz pornô chamada Natasha Lima (vide X-Videos), com direito a jantares, peças teatrais, passeios à beira-mar e trepadas monumentais. Terminou, pois como já preconizava Renato Russo: o pra sempre, sempre acaba.
Estacionei na penumbrosa Rua Ceará e pisei firme com as minhas botas naquele chão que guarda com um silêncio leal e inviolável a história secreta de tantos libertinos. A Vila Mimosa é uma sobra do que foi, vazia, triste, nostálgica dos tempos que não pretendem retornar. É um monumento do passado que insiste em resistir, decadente, abandonado e quase esquecido. Acredite, forista sem fé, eu não esperava encontrar nada que pudesse valer a pena, saí de casa sem pretensões, apenas para respirar e fugir da minha claustrofobia noturna.
Vaguei pelos corredores da Zona, o meretrício cru, lugar onde a mulher é real. Negras, ruivas, loiras, mulatas, morenas… Um desfile de olhares promíscuos, de convites libidinosos. Dizem que quando não se espera nada é que a mágica acontece, uma loiraça com dimensões de potranca emerge de uma casa num minúsculo biquine vermelho contendo a sua imoral nudez provocante. Sim, afeiçoado forista, eu salivei, talvez até um pequeno filete de saliva tenha escorrido pelo canto da minha boca. Percebendo que aquele colosso feminino não ficaria solta por muito tempo, me aproximei.
— Preciso saber seu nome — perguntei.
— Scarlett — ela me responde com um sorriso simpático.
— Como faço pra ficar com você…
— Só me deixar noventa reais de presentinho. Vale?
— Ôoo! Vale até mais.
— Eu aceito mais também — Scarlett ri.
— Você aceita ir para um hotel aqui por perto comigo?
— Por 200 pode ser.
Fiz a entrevista básica para saber sobre o possível desempenho sexual da moça e parti com ela para o Hotel Saionara, na Rua do Matoso, nos arredores da Praça da Bandeira.
Dentro do quarto, Scarlett entra no banho e retorna nua. Quase desfaleço numa crise de apneia. Que corpo absurdo. Rata de academia, treinos diários, a menina é toda definida, coberta por uma leve penugem dourada, cabelos lisos e compridos, boca carnuda, bunda que poderia me servir de jazigo numa morte feliz durante a ejaculação e uma sensualidade natural. Observando-a com mais calma, compreendi o nome escolhido, ela possui traços semelhantes aos da atris Scarlett Johansson.
— Minha filha, você linda assim… o que está fazendo na Zona? — solto aquela pergunta idiota que não pode faltar.
— Ali eu ganho dinheiro — respondeu com firmeza.
Beijos impudicos, roçadas perigosas, boquete profundo e consegui executar um sexo anal por cinquenta contos a mais no cachê. A garota vale, um achado raro na atual VM. Trabalha na casa 21 do corredor em U. Uma hora e uns quebrados depois, devolvo a menina para dentro da Vila e desemboco com o Sucatão no entorno da Quinta da Boa Vista, subo o viaduto que leva ao Maracanã e alcanço a Praça Xavier de Brito. Eu poderia entrar na garagem de casa e encerrar a noite, mas estacionei na margem da praça, inseri o pen drive no som e aumentei o volume.
Embalei os corpos de uns casais fumando erva e de meia dúzia de pinguços. Saltei do carro e puxei um cigarro que fumo em ocasiões bissextas. Sem filhos, sem esposa, não preciso de nada além de um corpo quente que alimente a minha fome de vez em quando. Liberto, livre, libertino. Libertine-se…
Gisele
GISELE
“Se sentires as pernas cansadas, abre o peito e inspira fundo.”
—Friedrich nietzsche (1883)
O mar se movia com preguiça quando estacionei o Sucatão às margens da Praia Vermelha. A noite se fazia densa, o silêncio só permitia o sussurrar leve da brisa que soprava de algum ponto obscuro do horizonte. Não pensei que ela pudesse se lembrar de mim, até receber um súbito chamado pelo WhatsApp. Gisele voltou, mas ficará por poucos dias no Rio. Avisou-me que não estava no Centro, mas hospedada na casa de uma amiga na Urca. Marcamos e cheguei antes da hora. Eu transpirava ansiedade. Inseri um disco aleatório no cd-player, apoiei as costas na lataria do carro e um som antigo transbordou alto pelas caixas de som…
Há momentos que são mágicos, enquanto a balada emoldurava a paisagem exuberante, avistei Gisele vindo em passos suaves pelo lado da Fortaleza de São João, ela me acenou com a leveza da bailarina que é, meus olhos quase marejaram ao confirmarem sua presença divina. Louraça, cabelos soltos se derramando pelos ombros, olhos que cintilavam à distância, pernas longas e torneadas, cintura fina, o rosto delicado de beleza imponente, tudo isso envolvido por um vermelho vestido vaporoso e decotado. Acredite, forista sem fé, o meu primeiro pensamento se materializou em uma frase: “estou sonhando, essa mulher não quer ser minha, não pode ser…”
A escrita é um instrumento que afinamos com exercícios diários, treinando, sentindo o som dos vocábulos, o ritmo, a respiração, a textura de cada sentença, porém, mesmo que eu fosse um virtuose da palavra, não conseguiria descrever Gisele de forma fiel, que retratasse o quanto ela é deslumbrante. Ela pertence ao grupo das jovens mulheres que nos causam apneia, minhas pernas tremeram diante da sua aparição. Fiquei ali, estático, esperando que se aproximasse o suficiente para que eu pudesse agarrá-la como um náufrago tentando não se afogar.
— Dante, como você está elegante. Isso tudo é pra mim? — foi sua primeira frase para este velho libertino.
Sim, afeiçoado leitor, sou um britânico nascido moreno e nos trópicos. Minha resposta foi um abraço e um beijo em sua boca, Gisele retribuiu. Ela me convidou para nos sentarmos um pouco na areia da praia, queria conversar, aceitei. Contou-me sobre as viagens que fez, disse que São Paulo é muito melhor do que o Rio para uma stripper como ela, confidenciou que sentiu saudades de mim (será?) e me lançou um olhar quase em brasas. Começou a alisar minha perna direita e subiu até o meu combalido pênis escondido sob a calça jeans, os sinais da ereção se manifestaram. Novamente, ofereceu-me a sua boca, a língua gulosa quase alcançou a minha traqueia, ela se deitou sem medo de se lambuzar na areia, puxou-me para o seu lado e levou minha mão a um dos seios. Transei na praia uma única vez na minha vida, mas fiquei receoso de continuar com aqueles amassos ousados em uma área militar, como é a Praia Vermelha. Perguntei a Gisele se ela teria tempo para irmos a um motel, ela disse que precisava fazer um show mais tarde no Palácio de Cristal, mas poderia ir se não demorássemos muito. Cavalo dado não se olha os dentes, parti com ela para o Bambina, em Botafogo.
Confesso, afeiçoado forista, dentro do quarto, ela se despiu e fiquei alguns minutos sentado à beira da cama contemplando aquela obra magnífica da genética e da natureza. Gisele é a minha Sharon Stone, uma loira que exala sem pudores o seu instinto selvagem. Ajoelhou-se e abocanhou Pikachu, o breve, em um boquete quase artístico, lambendo a minha glande com calma, explorando com a língua todos os detalhes anatômicos do meu pau, deslizando sua boca até o meu saco, chupando meu saco, subindo para engolir novamente o pênis, alternando o boquete com a punheta. Meu tesão era tanto que fiquei com receio de sofrer um AVC. Não sei qual é a técnica que ela usa, mas rapidamente senti aquela sensação vulcânica da erupção e gozei jatos intermináveis de sêmen na garganta da menina. Ela engoliu, lambeu os lábios e me deu um sorriso devasso que jamais irei sairá da minha memória. Devido a ejaculação precoce, o encontro terminou rápido.
Voltamos ao Sucatão, acelerei e partimos em direção ao Palácio de Cristal. Quando peguei o Aterro do Flamengo, a música de Simple Minds inundou a cabine…
— Sabe que adoro você, Dante? — Gisele me diz de repente.
Pisei mais fundo no acelerador sem conseguir conter um sorriso de euforia. Outro pensamento intruso se manifestou em uma frase mental silenciosa: “Caralho, essa mulher é minha”.
GISA POLTERGEIST
GISA POLTERGEIST
Aos amigos que me acompanham, na viagem das palavras, pelas minhas andanças boêmias, inicio pedindo desculpas pelo tom gótico deste episódio. Porém, aconteceu! Como libertino e notívago, me imponho à obrigação de relatar.
Costumam me perguntar como um Professor, de formação avançada, pode se sentir bem dirigindo um táxi pelas noites do Rio. Eu poderia responder a questão invertendo os fatores, perguntando como um taxista pode se sentir feliz atuando como professor durante o dia. Mas o que realmente ocorre quando me fazem essa interrogação é que sou remetido ao final da minha adolescência, no início dos anos 80. Lembro-me de estar sozinho, sentado numa das poltronas do Cinema Carioca, na Saenz Peña, assistindo ao filme “Caçadores da Arca Perdida” e desejando que a minha existência se tornasse um grande baú de aventuras que me salvasse do tédio urbano.
Aos 40 anos, comprando um táxi quase como quem compra um brinquedo, eu me tornaria o meu próprio herói. Visto meu uniforme para a noite, calça e blusa nos invariáveis tons escuros; aciono o motor do Astra amarelo; ligo o rádio; acelero lentamente e mergulho no asfalto.
Uma idosa acena, eu paro, ela entra no carro e informa que o seu destino seria o Caju. Durante o caminho, a anciã se revela uma déspota rabugenta, só me chama de senhor, me maltrata, reclama o tempo inteiro da minha falta de conhecimento sobre a região portuária, cheguei a pensar que fosse desistir da corrida, cheguei a ter essa esperança, mas ela parecia determinada a me infernizar. Quando, finalmente, alcançamos o paradeiro da velha, ela salta do carro, me olha nos olhos e me manda comprar um Guia Rex. Senti um calor de raiva na face, mas sou um pacifista, fui criado na filosofia do respeito aos mais velhos, me contive e não cometi o ato onírico de respondê-la.
Retornando pelo mesmo caminho por onde cheguei, tal qual Teseu fugindo do labirinto de Minotauro, eu avistei o inusitado… Um grupo de garotas, vestidas em cores vivas, conversavam animadas em frente à entrada do Memorial do Carmo, um dos Cemitérios do Caju. Uma delas se precipitou à beira da calçada quando viu meu táxi se aproximando em velocidade de cruzeiro. Começando a desconfiar do que se travava, fui freando o veículo. Quando parei, a menina já estava debruçada sobre a janela do carona e se apresentando como Gisa.
Um ponto de mariposas em frente ao cemitério! Quando eu poderia imaginar isso se a minha nave não houvesse me levado pelos descaminhos da nossa cidade?
Gisa é uma ruiva muito branquinha, em frente ao cemitério poderia facilmente ser confundida com um Poltergeist, mas é mulher de carne e osso, com um jeito atrevido e um toque sensual. Deve alcançar 1,70m; pernas bem torneadas, expostas por um vestido curto e estampado num azul e verde ofuscante; sua voz tem uma rouquidão sexy; seus cabelos são compridos, pintados num vermelho forte.
Sua primeira frase não negava o ofício.
– Vai namorar a Gisa hoje? – Pergunta.
– Depende! A Gisa é uma namorada carinhosa? – Devolvo.
– Sou a mais carinhosa daqui.
– Gisa, encontrar uma mulher carinhosa dando sopa na porta do Cemitério é quase como esbarrar com Lázaro fazendo um Cooper aqui pelas redondezas. É um evento! Mas quanto preciso dar pelo carinho?
– No motel, X. Só o boquete, Y.
Não sei o porquê, mas sempre considerei a palavra boquete um vocábulo feio, com uma carga de vulgaridade intensa. Ouvir uma mulher falar boquete é algo broxante pra mim, mas sentir uma mulher fazendo um bom boquete é um sonho para qualquer homem… Contradições da nossa alma.
– Aonde poderíamos ir se eu quiser só o boquete?
– Tem a garagem de uma Marmoraria ali atrás, é perto e ninguém incomoda. – Ela me esclarece.
Optei pelo boquete!…
A tal garagem era um recuado em terra batida, ao lado de um pequeno galpão e logo após o Cemitério do Caju. Um lugar penumbroso que poderia causar temor aos corações mais frágeis. Estaciono o amarelinho e deixo a lanterna do farol acessa para que eu pudesse enxergar alguma coisa.
Gisa é dessas que não perde tempo, afrouxou meu cinto, desfez o nó dos meus botões, puxou minha calça para baixo, deixou cair a cabeça sobre a minha virilha e encaixou seus lábios numa deliciosa sucção labial que envolveu todo o meu membro. A garota é boa no que faz, senti a eletricidade da sua sede me percorrer inteiro. Relaxei.
Confesso que a chupada era gelada, o que fez o clima fantasmagórico crescer na minha imaginação, mas preferi creditar o toque da língua fria a alguma bala Halls que a menina estivesse trazendo à boca.
Quando olho para o meu lado esquerdo, vejo uma lápide, estava apoiada numa parede, atrás de uma grade e trazia a inscrição miserere mei (tende compaixão de mim) gravada na extremidade superior. Sim, meu amigo, aquilo me causou algum desconforto, mas a força do prazer nos faz suportar a maior parte dos incômodos.
Gisa continuava a me sugar como uma vampira erótica que necessitava despertar meu sêmen. Para todos os lados que eu olhava só conseguia ver cruzes e anjos erguendo-se para o céu. Senti que a minha explosão estava próxima… Gozei!… Foi um orgasmo barroco, cercado de todos os símbolos religiosos que habitam um cemitério tradicional.
Quando abro os olhos, me recuperando do beijo fálico, consigo ler outra inscrição no alto de um jazigo que praticamente saltava pelo muro do cemitério: Mors ultima ratio (morte, o derradeiro argumento).
Abandonamos a toca sombria, eu com os membros aliviados e a mente extasiada. Recordei-me do trecho de um Poema que li quando ainda era muito jovem: O Noivado do Sepulcro, do poeta português Soares Passos.
“E ao som dos pios do cantor funéreo,
E à luz da lua de sinistro alvor,
Junto ao cruzeiro, sepulcral mistério
Foi celebrado, d’infeliz amor.
Quando risonho despontava o dia,
Já desse drama nada havia então,
Mais que uma tumba funeral vazia, Quebrada a lousa por ignota mão.
Porém, mais tarde, quando foi volvido
Das sepulturas o gelado pó,
Dois esqueletos, um ao outro unido, Foram achados num sepulcro só.”
Muito além da meia-noite, deixei Gisa no mesmo lugar em que a encontrei, em frente à entrada do Memorial do Carmo. Aproveitei para perguntar se merecia o esforço fazer ponto ali, ela me explicou que aquela região é parada de caminhoneiros, por isso, as meninas se concentram nos arredores do cemitério. A elucidação comprovou que para tudo existe uma razão científica.
Acelero o Astra e ainda consigo identificar uma última inscrição que emerge sobre uma imagem, acima do muro do campo-santo: Dormit in Pace (descanse em paz).
Ligo o rádio, o som está alto, ganho a Av. Brasil ao som da batida de um refrão de música estrangeira: Set me free!…